Le téléphérique et autres nouvelles

Noël était la plus parfaite entreprise de détournement spirituel de l'histoire de l'humanité. On avait transformé la célébration de la naissance d'un anarchiste égalitariste en un ensevelissement des êtres sous des tombereaux de cadeaux.

Elle mettait sur ses 'Plätzchen' une épaisseur de crème proportionnelle à la tendresse dont elle débordait. Elle pensait que le massepain adoucissait la dureté du monde. Elle transférait dans ses strudels ses réserves d'amour.

Les yeux violets de Marieke, la vendeuse fraîchement débarquée de Tromso, attiraient davantage ces petits salauds boutonneux que les bocaux de harengs, alignés sur des présentoirs de pin avec ce manque d'imagination légèrement désespérant propre à la Norvège luthérienne.

L'intensité de la foi est inversement proportionnelle au degré d'affection reçue. Les enfants qui ont été trop choyés font de mauvais chrétiens. Les autres cherchent la chaleur dans la prière. Le Père est une mère pour les mal-aimés...

" Il vaut mieux ne pas remplir un vase que de vouloir le maintenir plein. "
Tao-tö-king

Lorsque je rencontrais un russe , je le rangeais dans l'une des cinq catégories sociomorphologiques auxquelles- pour le moment- aucun de mes interlocuteurs n'avait échappé .
Businessman arriviste enrichi par la chute de l'URSS: parasite qui doit sa prospérité au dépeçage de l'Union soviétique, individu flasque ,blanc et gros, cachant son manque d'éducation et sa crasse culturelle sous des vêtements lamentablement assortis, un amas de gadgets prétentieux et la satisfaction de soi-même, possède davantage le sens du kitsch que du beau, souvent moscovite , considère la nature comme un parc d'attractions et les bêtes sauvages comme des cibles pour le tir à la carabine.

Le choix avait procédé d'un débat ardent. Nous étions au lit, un dimanche de grande médiocrité météorologique :
- La Russie ! avais-je dit.
- Tu as vu comment s'habille Poutine ? Les Russes sont dingues et c'est trop grand, on va se perdre.
- Mais je connais bien la région, moi...
- Justement, il nous faut du nouveau. À tous les deux, avait-elle dit.
- Le Groenland, avais-je dit.
- Trouve toi une savoyarde qui porte des fourrures polaires.
- Le Japon? avais-je hasardé.
- J'aurais l'impression de réviser mes cours...
- Et le Pakistan ? avait-elle dit.
Depuis un séjour au Maroc j'avais contracté une aversion pour les terres d'islam, où les femmes rampent, écrasées de la culpabilité d'exister, assommées par des soleils d'enclume et le regard des hommes fiévreux de frustration.
- Jamais ! Les mecs te materont comme une pute parce que tu ne t'enfouiras pas sous un sac en toile de jute.
-La Chine, alors.
-Oui ! Mais où ?
- Le Yunnan!

Ils allaient passer le Noël de leur rêve. Des années qu’ils en parlaient de ce réveillon à l’altitude des dieux, dans le hurlement de la tempête…Greta née en Allemagne, mesurait la réussite d’une soirée à la quantité de calories ingurgitées par les convives. Elle traitait les invités qui franchissaient son seuil comme s’ils ne s’étaient pas nourri depuis six jours et elle confondait les devoirs de l’hôte avec la fonction du Saint Bernard chargé de réanimer les victimes d’avalanche. Elle mettait sur se Plätzchen une épaisseur de crème proportionnelle à la tendresse dont elle débordait. Elle pensait que le massepain adoucissait la dureté du monde. Elle transférait dans les strudels ses réserves d’amour. Ernst et Karl n’en pouvaient plus.

La plupart du temps, les gens ne recevaient que des factures mais parfois Maurice repérait une enveloppe manuscrite à l’écriture tremblée. Il avait appris à distinguer dans l’hésitation, l’application ou la désinvolture d’une graphie, un message d’amour d’une lettre de politesse ou d’un mot de rupture. Il savait bien que des cœurs s’étaient serrés à la simple vue d’une écriture attendue. Les facteurs sont les messagers du destins. Ils ne distribuent pas le courrier, ils battent les cartes de l’existence.

Nous nous déplacions peu. Quand le parfum et l’aspect d’un village nous plaisaient, nous nous y installions deux ou trois jours. Les auberges étaient nombreuses et servaient une nourriture que le fleuve pourvoyait. La rumeur du Mékong nous devenait familière, notre ouïe incorporait jusqu’à l’oublier, l’énorme roulement des eaux.