Qui peut même croire en toi si, toujours, tu disparais?
Si nous pouvions être toujours certains de ce qui nous pousse à aimer, à espérer. Mais nous sommes des funambules, nous ne savons rien.
Si nous pouvions être toujours certains de ce qui nous pousse à aimer, à espérer. Mais nous sommes des funambules, nous ne savons rien.
Si nous pouvions être toujours certains de ce qui nous pousse à aimer, à espérer. Mais nous sommes des funambules, nous ne savons rien.
Si nous pouvions être toujours certains de ce qui nous pousse à aimer, à espérer. Mais nous sommes des funambules, nous ne savons rien.
Si nous pouvions être toujours certains de ce qui nous pousse à aimer, à espérer. Mais nous sommes des funambules, nous ne savons rien.
Je me demande aujourd'hui dans ce monde européen épuisé où est passé cet espoir, cet immense rêve de transformation?
Je comprenais que l'Histoire, c'était le dé. Et le dé nous lançait, nous dispersait, ici ou là, vers l'une ou l'autre case. L'Histoire décidait ce que nous devions faire et où nous devions aller. Mais Poïpy disait aussi qu'il y avait un autre dé. C'était la ruse. Avec la ruse, il disait, on ne peut pas changer l'Histoire, mais on sauve sa peau.
Quand Poïpy parlait, on avait l'impression que Brody était une case sur un jeu de l'oie. Et nous, nous étions des pions. Trois petits pions que le hasard ou la chance enverraient ici ou là, à l'est ou à l'ouest. Qui étions-nous, après tout, pour décider où aller vivre?
Olga et moi, nous étions deux sur deux millions. Deux petites vies perdues dans un océan de misère.