Bon, il faut que j'arrête de lire les belles critiques des autres lecteurs car je vais être totalement incapable de formuler ma pensée.
Bref, comme je l'ai lu à plusieurs reprises... en refermant ce livre, que par ailleurs je n'ai eu aucun mal à lire, je n'ai absolument rien ressenti.
Ca m'attriste presque plus que de ne pas avoir aimé. Parce que l'indifférence, il n'y a quand même rien de pire.
Mais voilà, pendant trois cents pages, je me suis promenée dans les cuisines du Paquebot, dans le passé et le présent des personnages principaux, et je n'ai à aucun moment réussi à m'attacher à eux.
Ils sont pourtant bien agréables, ces gens, Charles-Henri dont on sait beaucoup plus que les autres, Pearl, la petite photographe (mince, ça devrait me parler la photo!), la libraire du
Shakespeare and Co... Mais il ne se passe rien à l'intérieur. J'ai lu leurs "aventures" (oui, parce qu'au final, il ne se passe quand même pas grand chose dans cette histoire) sans jamais m'inquiéter ni me réjouir pour eux.
Le seul qui à mes yeux a retenu mon intérêt, c'est le ténébreux Lazlo (mince, est-ce vraiment son nom, je l'ai déjà oublié...), mystérieux musicien qui vagabonde de ville en ville au gré de ses envies. Mais malheureusement un personnage très secondaire.
Très honnêtement, je suis triste de n'avoir aucun argument contre, parce que l'écriture est plutôt jolie et très travaillée, les pages se tournent vraiment toutes seules, on avance vite, on suit l'histoire, mais, mais, mais... voilà, la magie n'a pas opéré, tout simplement.
Malgré le nombre de personnages intéressants que contient ce livre, je me suis sentie seule pendant ma lecture, comme laissée sur le bord du trottoir alors que toute une troupe part bras-dessus bras-dessous faire la fête dans un Paris que j'aurais beaucoup aimé connaître.
Un rendez-vous manqué. Dommage. C'est l'histoire de ma vie.