Le mort saisit le vif

De jour en jour, "il" gagne un peu plus de terrain en moi sur moi-même. Et j'agonise, les yeux grands ouverts, à lentes pulsations conscientes. Pour tuer Galard, il faudrait pouvoir tuer mon remords. Car Galard n'est rien d'autre que mon remords personnifié. C'est mon remords qui lui a rendu la vie, et qui le nourrit et l'entretient de la tête aux pieds.

Toutes les vies sont bâties sur le mensonge, nourries, animées par le mensonge. L'un se targue d'un titre nobiliaire qu'il n'a jamais eu, un autre d'un talent qui lui fait défaut, un troisième d'une femme qu'il n'a possédée qu'en rêve. Ces fraudes intimes deviennent leur raison de vivre et leur force; Elles donnent à leur existence la poésie qui les distingue des autres. Elles leur permettent de respirer au niveau suprême de l'idéal. Je suis comme eux, exhaussé, magnifié par le mensonge.

Tant que je n' avais pas connu le succès ,ma situation de
journaliste me paraissait enviable .

Tant que je n"avais pas connu le succès, ma situation de journaliste me paraissait enviable ! Mais à présent, je sentais bien que je ne pourrais plus retomber dans l'obscurité.

Qu'il est donc difficile de changer de vie ! Les gens, les meubles, les maisons s'agrippent à vous et vous retiennent de tout leur poids stupide. On dirait que vous allez déchirer l'ordonnance du monde en les abandonnant !

Si tu le publies sous le nom de Georges, tu auras toute la famille Galard à tes trousses. Il faudra partager les droits d’auteur avec les parents, sans doute leur soumettre les épreuves

Je voudrais me découvrir jaloux et féroce. Mais je sens bien que l'infidélité de Suzanne me serait indifférente s'il n'y avait ce risque de délation et de scandale. Je l'aime moins que mon nom, que mon oeuvre. Je l'aime moins que moi-même!

Vais-je, ce soir encore, me dérober, renoncer à la tâche ? Arracherai-je cette page dix fois recommencée, dont chaque rature témoigne de ma fatigue et de ma confusion ? Le dos de mon cahier, effiloché à vif, ne tient plus qu'une pincée de feuillets jaunâtres.

Un roman remarquable !

Des cadenas recroquevillés se mordaient la queue.