Goat Mountain

Dans le feu, nous n'éprouvons jamais la solitude.

J'aimerais pouvoir revenir à cet instant. Un nouveau commencement, une sorte d'innocence, l'existence et la personne précédente consumées. N'est-ce pas ce que nous voulons tous ? Et combien de fois en faisons-nous l'expérience dans notre vie ? L'instant ne dure jamais assez longtemps

Chaque messe, une bataille, rompre le corps du Christ, boire son sang. La messe chrétienne, une des choses les plus macabres qu'on ait inventées.

L'enfer n'est pas ce que l'on croit, peuplé et trépidant, ses multiples tourments et ses flammes, des silhouettes bondissant ici est là pour distraire et divertir. L'enfer sera solitaire. Chacun de nous se traînant à travers une étendue sombre et infinie, monotone. L'enfer sera une tache infinie.

Nous remontâmes dans le pick-up et traversâmes, grimpant sur la berge d’en face, l’habitacle et le plateau tanguant, et je m’accrochais au petit rebord d’une fenêtre latérale, sentant le poids vers l’arrière. Imaginant des chevaux, une époque où nous aurions traversé à cheval, penchés en avant sur nos selles, juste au-dessus d’une crinière, et j’éprouvais de l’amertume à n’avoir jamais connu cette époque. Le monde moderne, tout entier, une aberration. On m’avait donné une télé au lieu d’un cheval, terrible supercherie.

Nous étions mis ici-bas pour tuer. C'était immuable. C'était la loi de la famille, la loi du monde. Et je sortis mon couteau car mon grand-père était là pour faire respecter la loi. Mais celui que j'étais avait changé. À partir de cet instant, chaque acte de tuer serait une expérience amère. Chaque acte de tuer serait une contrainte, quelque chose que je refuserais. Et c'est ce qui ferait de moi un être humain.

La chasse, une manière de revenir en arrière pour atteindre un millier de générations passées. La première raison pour nous regrouper, pour tuer.

Ce que nous voulions, c'était courir ainsi, pourchasser notre proie. C'était l'intérêt. Ce qui nous poussait à courir, c'était la joie et la promesse de tuer.

Il n'existait pas de joie plus totale et plus immédiate que celle de tuer. Même la plus simple idée de tuer était meilleure que n'importe quoi d'autre.

Personne ne parlait. Mon père et Tom accrochés à leurs carabines et moi, debout juste derrière, les mains vides, et la chaleur de la journée augmentait. Pas la moindre brise. Ma chemise me brûlant le haut du dos. Et mon grand-père apparut enfin. Il monta vers une touffe de broussaille et s’assit lourdement à la base, à moitié dans l’ombre. Sa carabine en travers des cuisses, comme avait été assis le braconnier.

Rien qu’en attendant mon grand-père, le nombre de mouche avait doublé. Elles étaient aspirées comme par une intense gravité au milieu du dos de l’homme. Elles essayaient de s’en écarter, mais en vain. Chaque fugue se courbait en un arc qui revenait en arrière. Centre d’attraction de toute chose, la chair désormais vivante de centaines de corps rampants en compagnies des volants. Et nous étions attirés de la même manière, tous les quatre assemblés autour de cet homme, le regard rivé dans ce trou.