L'armée furieuse

- Je n'aime pas ce médecin.
- Il a des excuses. Ce n'est pas amusant de s'appeler Merlan.
- Ça lui va très bien. Pas plus d'émotion qu'un banc de poissons.


J'adore ! Je vais l'utiliser souvent celle-là ...

Adamsberg révisait un peu son rôle pendant que le lieutenant Froissy exposait le déroulé des tâches des derniers jours, entre autres un sanglant affrontement entre deux collègues d'une compagnie d'assurances, l'un ayant traité l'autre de " pédé lunaire ", le premier s'étant retrouvé avec la rate déchirée au coupe-papier, on l'avait sauvé de justesse.
- Apparemment, précisa Justin, toujours méticuleux, ce n'est pas " pédé " qui a fait problème, mais " lunaire ".
- Mais qu'est-ce qu'un " pédé lunaire " ? demanda Adamsberg.
-Personne ne le sait, même pas celui qui l'a dit. On a demandé

Parmi mes hommes, capitaine, il y a un hypersomniaque qui s'écroule sans crier gare, un zoologue spécialiste des poissons, de rivière surtout, un boulimique qui disparaît pour faire des provisions, un vieux héron versé dans les contes et légendes, un monstre de savoir collé au vin blanc, et le tout à l'avenant.

- Comment ça se présente ? De quoi s'agit-il ?
- Il y a eu un meurtre - un homme - et une tentative de meurtre sur une vieille femme. On ne pense pas qu'elle survivra. Trois autres morts sont encore annoncées.
- Annoncées ?
- Oui. Parce que les crimes sont directement liés à une sorte de cohorte puante, une très vieille histoire.
- Une cohorte de quoi ?
- De morts en armes. Elle traîne dans le coin depuis les siècles des siècles, et elle emporte avec elle les vivants coupables.
- Parfait, dit Noël, elle fait notre boulot en quelque sorte.
- Un peu plus car elle les tue. Danglard, expliquez leur rapidement ce qu'est l'Armée Furieuse.

- La crainte du scandale, la stabilité de l'héritage. Assez moche finalement, le comte de Valleray.
- Tu l'avais trouvé sympathique ?
- Ce n'est pas le mot. Je l'avais trouvé franc et décidé. Généreux aussi.
- Il serait plutôt sournois et lâche.
- Ou bien fixé sur le rocher de ses ancêtres sans oser en bouger. Comme une anémone. Non, je t'en prie, ne me dis pas ce que sont les anémones. Un mollusque, je suppose.
- Non, un cnidaire.
- Très bien, admit Adamsberg, un cnidaire. Assure-moi juste qu'Hellebaud est un oiseau et tout ira bien.
- C'est un oiseau. Enfin c'était. Depuis qu'il confond ta chaussure avec son milieu naturel, les choses changent.

- A Rouen, dit Danglard très bas, comme si son éclat perdu l'empêchait désormais de placer sa voix normalement, on conserve le coeur de Richard Coeur de Lion dans la cathédrale, tué au combat par un tir d'arbalète.
- Ah bon ? dit Emeri, toujours revigoré par les affaires glorieuses des champs de bataille.
- Oui. Il fut blessé au siège de Châlus-Chabrol en mars 1199, et il est mort onze jours après de la gangrène. Pour lui au moins, on connaît le nom du meurtrier.
- Qui est ? demanda Emeri.
- Pierre Basile, un petit noblaillon du Limousin.
- Bon sang, en quoi ça nous regarde ? dit Adamsberg, irrité que, dans son désastre, Danglard persiste à dérouler son érudition.
- C'est juste, dit Danglard à voix sourde, que c'est une des plus célèbres victimes de l'arbalète.

C'est une légende qui imprègne Ordebec depuis mille ans. On peut parier que, secrètement, plus des trois quarts ds habitants redoutent le passage des cavaliers morts. Tous trembleraient si leur nom était annoncé par Hellequin. Mais sans le dire. Je peux vous assurer que tout le monde évite le grimweld à la nuit, sauf quelques jeunes gens qui vont y faire leurs preuves. Ici, passer une nuit sur le chemin de Bonneval, c'est une sorte de rite d'initiation pour prouver qu'on est devenu un homme. Un bizutage médiéval, si vous voulez. Mais de là à ce que quelqu'un y croie assez pour devenir l'exécuteur des oeuvres d'Hellequin, non.

Normandie, se dit Adamsberg, ce qui pouvait expliquer ses réticences à partir. Il avait connu quelques Normands, des "taiseux" qu'il avait mis des jours à apprivoiser. Comme si lâcher quelques mots revenait à donner un louis d'or, pas forcément mérité.

La vie réelle est une montagne de merde, de bassesse et de médiocrité, soit, nous en sommes bien d'accord. Mais nous sommes obligés de piétiner là-dedans, mon ami.

Adamsberg n'en faisait pas une méthode, encore moins une théorie, mais il lui semblait que, concernant le temps, c'était dans les interstices presque immobiles d'une enquête que se logeaient parfois les perles les plus rares.