L'armée furieuse

- Non, elle reste prudente. Ce n' est pas une commère, Danglard. Elle fonctionne selon la loi du papillon qui bouge à New-York et fait l' explosion à Bangkok.
- C'est elle qui dit cela ?
- Non, c' est Emeri.
- Eh bien il se trompe. C' est au Brésil que le papillon bat de l' aile et c' est au Texas qu' a lieu la tornade.
- Cela change quelque chose, Danglard ?
- Oui. A force de s' éloigner des mots, les théories les plus pures tournent aux racontars. Et l' on ne sait plus rien. D' approximation en inexactitude, la vérité se dissout et la place est faite à l' obscurantisme.

A force de s’éloigner des mots, les théories les plus pures tournent aux racontars. Et l’on ne sait plus rien. D’approximations en inexactitude, la vérité se dissout et la place est faite à l’obscurantisme.

n connaît toujours sa décision bien avant de la prendre. Depuis le tout début en fait. C’est pour cela que les conseils ne servent à rien.

Il y avait des petites miettes de pain qui couraient de la cuisine à la chambre, jusque sur les draps propres où reposait la vieille femme, morte et bouche ouverte. Le commissaire Adamsberg les considérait en silence, allant et venant d'un pas lent le long des débris, se demandant quel Petit Poucet, ou quel Ogre en l'occurrence, les avait perdues là.
L'appartement était un sombre et petit rez-de-chaussée de trois pièces, dans le 18° arrondissement de Paris.
Dans la chambre, la vieille femme allongée. Dans la salle à manger, le mari. Il attendait sans impatience et sans émotion, regardant seulement son journal avec envie, plié à la page des mots croisés, qu'il n'osait pas poursuivre tant que les flics étaient sur place. Il avait raconté sa courte histoire : lui et sa femme s'étaient rencontrés dans une compagnie d'assurances, elle était secrétaire et lui comptable, ils s'étaient mariés avec allégresse sans savoir que cela devait durer cinquante-neuf ans. Puis la femme était morte durant la nuit. D'un arrêt cardiaque, avait précisé le commissaire du 18º arrondissement au téléphone. Cloué au lit, il avait appelé Adamsberg pour le remplacer. Rends-moi ce service, tu en as pour une petite heure, une routine du matin.

-Il aurait fait un bon tire-au-flanc sur un champ de bataille.
-Ce n'est pas grave, il ne descend pas d'un maréchal. Tous ses aïeux ont pioché dans la mine. C'est également brutal, mais c'est sans gloire.

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Je suis flic, j'entends des mensonges par milliers. Avec le temps, forcément, on prend l'habitude de les reconnaître. (...) Au regard, au battement des cils, à la contradiction des gestes, à la vibration de la voix à sa vitesse. Comme si la personne se mettait à bottillon au lieu de marcher normalement.

Ici, c'est comme partout, il y a beaucoup de têtes creuses qui ont vite fait de se remplir de n'importe quoi, si possible du pire. C'est ce que tout le monde préfère, le pire. On s'ennuie tellement.

- Moi aussi j'hésite, dit Veyrenc en avalant son café d'un trait. Mais moi, tu ne m'aides pas.
[...]
- On connaît toujours sa décision bien avant de la prendre. Depuis le tout début en fait. C'est pour cela que les conseils ne servent à rien.

[...]Trouver une aile de papillon dans une agglomération de deux mille habitants était une œuvre chimérique en comparaison de la fameuse aiguille dans une botte de foin. Qui n'avait jamais semblé insurmontable à Adamsberg. Il suffisait de brûler la botte et de récupérer l'aiguille.

Les médecins ne peuvent pas diagnostiquer sans symptômes et les flics ne peuvent pas le faire sans indices. Votre assassin est un être asymptomatique. Il ne laisses pas de trace, il passe comme un spectre.