Quand sort la recluse

- Retancourt se sort de tout. Elle conduirait le San Antonio à elle seule.
- Tu tires peut-être un peu trop sur la longe.
- Retancourt n'a pas de longe, dit Adamsberg en regardant son ami. Et si elle en avait une, elle ferait le tour du monde.

Mais tu oublies deux choses : à force de ne rien faire, on finit par ne rien faire.

Adamsberg, assis sur un rocher de la jetée du port, regardait les marins de Grimsey rentrer de la pêche quotidienne, amarrer, soulever les filets.
Ici, sur cette petite île islandaise, on l'appelait «Berg ». Vent du large, onze degrés, soleil brouillé et puanteur des déchets de poisson. Il avait oublié qu'il y a un temps, il était commissaire, à la tête des vingt-sept agents de la Brigade criminelle de Paris, 13° arrondissement. Son téléphone était tombé dans les excréments d'une brebis et la bête l'y avait enfoncé d'un coup de sabot précis, sans agressivité. Ce qui était une manière inédite de perdre son portable, et Adamsberg l'avait appréciée à sa juste valeur.
Gunnlaugur, le propriétaire de la petite auberge, arrivait lui aussi au port, prêt à choisir les meilleures pièces pour le repas du soir. Souriant, Adamsberg lui adressa un signe. Mais Gunnlaugur n'avait pas sa tête des bons jours. Il vint droit vers lui, négligeant le début de la criée, sourcils blonds froncés et lui tendit un message.

Mais tu oublies deux choses : à force de ne rien faire, on finit par ne rien faire.

- Un de mes lieutenants affirme que nous sommes tous névrosés.
- Vous ne le saviez pas ?

- Ici, nous sommes au 40e degré de latitude. Une carte indiquait que le passage tant recherché vers un hypothétique océan, le futur Pacifique, celui qui allait prouver au monde et à l’Église que la terre était ronde, se situait à ce 40e degré. Et la piste était fausse. […] Et Magellan descend toujours, poursuivit Adamsberg, toujours plus au sud, toujours plus au froid. Il entre dans chaque golfe, chaque baie, espérant y trouver le débouché vers l’autre océan. Mais les golfes sont fermés, mais les baies sont closes. Il se fracasse, il poursuit, dans la tempête, ils crèvent de froid et de faim, lui et son équipage, dans le golfe de San Julian. Il descend encore, et c’est en passant le 52e degré qu’il découvre en fin le détroit qui portera son nom. Lui, et son équipage.

Comme tant d’autres, Adamsberg aimait les voyages en train, qui vous faisaient l’offrande d’une parenthèse, voire d’une excursion fugitive hors du monde. Les pensées s’y mouvaient mollement, fuyant les écueils.

Ils étaient malfaisants, fiers de l’être, orgueilleux de leur virilité et grisés de leur toute-puissance au sein de La Miséricorde. Et ils parvenaient à leurs fins car le sadisme procure quantité d’énergie et d’idées.

Mais suppose qu’on cherche à voir par une autre face ? Tu te souviens de l’escalade du pic du Balaïtous ? Il y a des chemins où l’on tombe, et d’autres par lesquels on accède.
- Je les connais, Jean-Baptiste.
- C’est une question de route, Louis. D’angle. De piste d’envol.

Et pour clore le sujet, les araignées sont bien entendu farcies de pesticides. Comme nous. Comme les insectes, qui en meurent, comme les oiseaux, qui en meurent. Les araignées de même. On risque plutôt une diminution qu’une augmentation de leur population.