Emma dans la nuit

A partir du moment où on accorde sa confiance, on peut être trahi.

M. Martin était en pyjama. Il avait grossi depuis la dernière fois et il avait l'air encore plus vieux que dans mon souvenir. J'aurai dû m'en douter. Mais quand on est jeune, on considère que tous les gens plus âgés sont simplement "vieux" et on n'imagine pas qu'ils puissent vieillir encore.

J'ai donc passé une bonne partie de la nuit à réfléchir à la mort. Personne n'en est revenu pour nous dire ce que ça faisait. Mais je pense que ça doit faire mal, même si ça ne dure qu'une fraction de seconde. Même si on vous coupe la tête ou qu'on vous tire une balle dans le cœur, La vie est trop puissante en nous pour se retirer sans aucune souffrance.

Les gens croient ce qu'ils ont envie de croire. Les gens croient ce qu'ils ont besoin de croire. Peut-être n'y a t- il aucune différence entre les deux. Une chose est sûre, la vérité peut nous échapper, se dissimuler dans notre angle mort, être masquée par nos préjugés, ignorée par nos coeurs affamés qui aspirent à la paix. Pourtant, elle est là : il suffit d'ouvrir les yeux et de regarder. Encore faut-il faire l'effort de regarder.

Mme Martin a un interrupteur. Il s'éteint ou s'allume en fonction de ce qu'elle ressent pour vous. Si vous l'adorez, si vous êtes de son côté, si vous la flattez ou si vous la valorisez aux yeux des autres, elle vous fait confiance et vous aime. Si vous représentez une menace, si vous êtes en concurrence avec elle, si vous risquez de lui prendre ce qu'elle désire ou ce dont elle a besoin, elle vous méprisera et s'appliquera à vous détruire. Entre les deux, il y a une position neutre. C'est l'indifférence. Elle vous contrôle et vous ne pourrez jamais lui faire de mal. Vous n'avez rien à lui offrir qu'elle désire ou dont elle ait besoin. Vous ne pouvez pas nuire à son image ni la mettre en valeur. Vous ne pouvez lui faire ni bien ni mal.

Je lui manquais, c'est sûr, cependant la vie avait comblé le trou laissé par ma disparition, comme les vagues successives remplissent de sable nos empreintes sur la plage.

Je croyais avoir construit des murs qui me protégeraient de Mme Martin, au cours de ces trois années, mais c'étaient des murs de sable qui se désagrègeaient entre ses bras.

Je pense qu’il y a deux sortes de personnes : celles qui ont un cri à l’intérieur et les autres. Les premières sont toujours trop en colère, trop tristes ou elles rient trop fort, jurent trop, prennent des drogues ou ne tiennent pas en place. Parfois elles chantent à tue-tête avec les vitres baissées.
Je ne crois pas qu’on naisse avec le cri. Ce sont les autres qui vous le mettent à l’intérieur, avec ce qu’il vous font, vous disent, ou ce que vous voyez faire ou dire. Et je ne pense pas qu’on puisse s’en débarrasser. Si vous n’avez pas le cri, vous ne pouvez pas comprendre.

Mon prénom, Cassandra (ou Cass) vient d'un livre pour enfants que ma mère avait, petite. A ses yeux, il évoquait une femme importante. Admirée. Enviée. En ce qui me concerne, ça reste à prouver.

Sa douleur, songea-t-elle, était un parasite qui s’était nourri de lui pendant tout ce temps. Et rien ne pourrait remplacer les morceaux manquants. (p. 54)