Christiane Singer

Ainsi les représentations que nous avons de l'amour nous séparent-elles de l'amour.

Partout dans l'infinie diversité des cultures humaines où notre ère technoïde opère ses coupes sombres, apparaît le même soin amoureux de prendre en charge la vie humaine, de la naissance à la mort, dans un réseau multiple d'images et de mythes
Seule notre civilisation, bâtie sur le rapt et la domination, ignore et nie les diverses manières qu'il y a d'être au monde au profit d'un seul culte hypertrophique et pathogène: celui de la « jeunesse ».
A violer les lois les plus élémentaires de la vie qui est flux et diversité, elle développe au cœur de nos existences ce noeud de fixation, ce carcinome qui les ronge.
Par « jeunesse », terme honteusement usurpé, elle entend un lieu factice d'autosatisfaction et d'excitation permanente de désirs et de besoins.
Et sur cette plate-forme dressée là à grand renfort d'artifices, se piétinent et se bousculent les enfants spoliés de leur adolescence et les adultes aveuglés.
Le seul compliment adressé à un vieillard lui suggère qu'il a «l'air jeune » ou, pire encore, « l'esprit jeune ».
Deux piètres hommages auxquels la réponse la plus avisée serait de tourner le dos. Qu'un si long périple n'ait pas opéré en lui de transformation ! Quel pèlerin en tolérerait l'insulte ?
«Devant l'âge, lève-toi », dit l'Ecclésiaste. Mais devant l'âge honteux, qui le pourrait ?

Persévérer à voir Dieu partout.
Entre les lignes des slogans,
dans les caniveaux des villes
et sur les murs des banlieues,
à l'entendre dans le braillement
des haut-parleurs, et dans le frrrrrt...
d'un oiseau envolé.
Persévérer à préférer que la raison
me quitte plutôt que l'espoir.
Et l'espoir plutôt que l'amour.
Persévérer. Pour que la gangrène
de l'indifférence ne se propage pas.

Jeudi 1er mars 2007
Derniers fragments d'un long voyage. Voilà. Le carnet de bord est clos. Le voyage ---ce voyage du moins ---est pour moi terminé. À partir de demain, mieux: à partir de cet instant, tout est neuf. Je poursuis mon chemin.

Mercredi, 15 novembre

Retour à Gars.
Si je dois vivre, j'ai la nostalgie de poursuivre à tout pris ces rencontres d'un soir dont je suis si éprises ! Ces "conférences ". les commencer désormais
par ces mots: " Allons-nous partager un moment de vie intense ? La seule chose qui m'intéresse : allons-nous partager du présent ? Du pur, du beau, du vif présent ? Voilà, voilà ! La vie comme art ! La rencontre-oeuvre d'art ! Voilà "

Née sous les bombes et les affres de l'errance et de l'exil j'avais désormais trouvé ma patrie : la langue française . J'avais touché terre ; jusqu'à
aujourd'hui dans les nuits les plus sombres de ma vie, celles qu'une aventure vertigineuse appelée maladie m'a fait traverser , ce sont encore les mots qui ont coulé sans relâche de ma bouche et ont tissé des heures durant comme un filet de lumière qui me retenait de tomber dans l'abîme de la mort. Ce sont des centaines de vers et ces pages de prose apprises par coeur qui m'habitent et m'ont fait écrivain . Souvent je ne fais en écrivant que suivre la lumineuse glissée de la langue qui capte elle-même ce qu'à peine j'ose penser et dire. Servir cette langue a anobli mon existence.

Mercredi, 27 septembre , midi

Brides de réponses à des lettres :
" Amis, ne vous intéressez pas à ma " maladie " vous la maintiendrez dans un état de solidité . Que seules ses métamorphoses soient accompagnées de votre amitié ! "

" Et si j'ai occupé dans la vie de certains une place lumineuse, le sens de l'aventure est désormais de la remplir vous-même ; soyez ce que en moi vous avez aimé . "

" Vous avez encore six mois au plus devant vous ", me dit le jeune médecin . (...)
Une fois que ces mots ont été prononcés, toute la brume se trouve dissoute . C'est un climat qui me convient. Je ne veux pas me prendre en pitié, j'ai été si richement dotée . Ma vie est pleine à bord.
Encore six mois au plus.

À qui ai-je oublié de dire que je l'aime?

Refuser de mûrir, refuser de vieillir, c’est refuser de s’humaniser.

La vie n’a pas de sens, ni sens interdit, ni sens obligatoire.

Nous sommes appelés à sortir de nos cachettes de poussière, de nos retranchements de sécurité, et à accueillir en nous l'espoir fou, immodéré d'un monde neuf, infime, fragile, éblouissant.

Chaque rencontre nous réinvente illico - que ce soit celle d'un paysage, d'un objet d'art, d'un arbre, d'un chat ou d'un enfant, d'un ami ou d'un inconnu. Un être neuf surgit alors de moi et laisse derrière lui celui qu'un instant plus tôt je croyais être.

Nous sommes enfermés dans une prison et une voix nous dit : "Sors." Nous répondons : "Impossible, la porte est verrouillée de l'intérieur", et la voix nous dit : "Oui, mais elle est verrouillée de l'intérieur, regarde et ouvre ! " Ce sont nos représentations qui nous enferment. Nous vivons pus dans l'échafaudage de nos représentations que dans la réalité objective. Le Réel, lui, n'a ni porte ni fenêtre, il est infini de l'infini de l'infini des possibles.

Dans tous ces instants où je suis "touchée", Dieu est au rendez-vous. Dieu ou comme vous préférez : cette mémoire haute qui m'habite ! L'écho du logion 77 de saint Thomas : "Je suis partout. Quand tu vas pour couper du bois, je suis dans le bois. Quand tu soulèves la pierre, je suis sous la pierre..." Non pas : je suis le bois, je suis la pierre, mais chaque fois que tu es là, vraiment là, absorbé dans la rencontre du monde créé, alors je suis là ! Là où tu es, dans la présence aiguë, je suis aussi. Être là ! Le secret. Il n'y a rien d'autre. Il n'est pas d'autre chemin pour sortir des léthargies nauséabondes, des demi-sommeils, des commentaires sans fin, que de naître enfin à ce qui est.

L'ardeur du désir compte seul.

Sa nouvelle matrice est la terre
- ce qu'il en touche, ce qu'il en flaire, ce qu'il en devine.
Avant qu'elle ne soit transformée en une coulisse raide et morne,
il s'y prolonge de tous ses sens.
Chaque nouvelle découverte au-dehors
lui révèle quelque chose au-dedans de lui-même.
Les odeurs lui font un nez, les saveurs une langue,
la boue où il patauge, des orteils.

Ou encore, pour prendre une autre image :
dans la roue d'un chariot emballé,
il y a un point du moyeu qui ne bouge pas.
Ce point, trouver ce point.

Et si, un seul instant, j'ai trouvé ce point, ma vie bascule
parce que la perspective est subitement celle de Job,
cette perspective agrandie de la grande vie derrière la petite vie,
l'écroulement des paravents, l'écroulement des représentations,
un instant, voir cette perspective agrandie.
.

Il y a des «appels» dans l'ordre du quotidien
(un besoin de solitude, un désir de voyage, de repli,
de recul, de retraite, une amitié ardente)
qui signalent à l'autre :
«Tu m'aimes pour cette vie qui m'habite. Elle menace de tarir.
Pour la refaire jaillir, je dois faire ce pas qui peut être t'effraie ;
mais je dois le faire par respect pour moi et pour toi.»
Exiger de celui qui parle ainsi qu'il fasse taire cet appel,
c'est mettre en chantier la lente transformation
de la relation en état de mort.

Ouvre les yeux dans les yeux que tu crois avoir ouverts .