Jacques Chessex

La mort a une gamme de parfums qu’elle distribue à sa guise.

Mais prends bien garde à ne pas te laisser attirer par des senteurs trop flatteuses, ou exquises, que le Malin te ferait aimer pour t’égarer ! L'odeur des saints est une odeur bonne, à mille lieues des flatteries de tes pauvres sens par des appâts trop terrestres.

Il y a un ange pour retenir les somnambules au bord du gouffre.

La dépendance de l’odeur perverse qui bouche le nez le plus fin, enchaîne l'âme et la tue mieux qu'aucune drogue.

Habitations souvent disséminées dans des déserts cernés d’arbres sombres, villages étroits aux maisons basses. Les idées ne circulent pas, la tradition pèse, l’hygiène moderne est inconnue. Avarice, cruauté, superstition, on n’est pas loin de la frontière de Fribourg, où foisonne la sorcellerie. On se pend beaucoup, dans les fermes du Haut-Jorat.

La responsabilité inouïe qui est la notre, d'avoir une âme qui nous survit dans l'éternité.

quand Jankélévitch déclare imprescriptible tout le crime de la Shoah, il interdit d'en parler hors de cet arrêt. L'imprescriptible. Ce qui ne sera jamais payé. Ni oublié. Ni prescrit. Aucun rachat d'aucune espèce. Le mal absolu, à jamais sans transaction.

"L'homme crie, je m'essuie, avec les doigts, la paume de la main, le gluant sèche sur moi, et j'ai mal, j'ai encore saigné. Puis le fouet. Ou la ceinture, le bâton pour mener les cochons. L'homme tape, je suis à genouxn j'ai les fesses nues, l'homme tape et rentre encore sa grosse chose dans mon trou."

"Cependant, surtout à la nuit venue, ils pensent tous aux trois beaux corps ensanglantés et rapiécés au fond de leur nouvelle couche de terre dans leurs trois petits cimetières perdus, et ils savent que le monstre aura le dernier mot, dans cette vallée que Dieu nous donne, d'amères larmes et de ténèbres méritées."

"Cependant, surtout à la nuit venue, ils pensent tous aux trois beaux corps ensanglantés et rapiécés au fond de leur nouvelle couche de terre dans leurs trois petits cimetières perdus, et ils savent que le monstre aura le dernier mot, dans cette vallée que Dieu nous donne, d'amères larmes et de ténèbres méritées."

"La veuve Dubois a cinquante ans, ronde, noiraude, l'oeil allumé, elle passe sa langue sur ses lèvres quand elle croise les hommes jeunes, lance des oeillades, rit très fort. La fenêtre de sa chambre à coucher donne sur le bazar Chappuis; au dernier étage, de son galetas, Favez souvent l'a repérée et scrutée. Il l'a croisé dans le bourg, une fois même elle l'a attiré dans son escalier en riant, en se tordant, mais Favez a été pris de peur et il a fui. Dans ses taillis, ses chemins de traverse, il pense à la veuve Dubois, il revoit sa gorge offert, le cou blanc, les cuisses fermes sous le sarrau."

De récentes recherches ont laissé supposer que les restes du soldat inconnu, interprétés par l'analyse de leur ADN, appartiendraient au citoyen vaudois Charles-Augustin Favez, engagé volontaire dans l'armée française en guerre en février 1915. Tué devant la ferme Navarin le 18 septembre de la même année. Et que le soldat inconnu, héroïquement honoré par le chef d'Etat, la sonnerie aux morts et le salut au drapeau chaque 14 juillet que Dieu fait, ne serait autre qu'un fou et un effrayant repris de justice d'origine suisse.

C'est parce que l'homme est seul, qu'il a si terriblement besin de symboles.

Les premières phrases : Quand cette histoire commence, en avril 1942, dans une Europe jetée à feu et à sang par la guerre d'Adolf Hitler, Payerne est un gros bourg vaudois travaillé de sombres influences à l'extrémité de la plaine de la Broye, près de la frontière de Fribourg. La ville a été la capitale de la reine Berthe, veuve de Rodolphe II, roi de Bourgogne, qui l'a dotée d'une abbatiale dès le dixième siècle. Rurale, cossue, la cité bourgeoise veut ignorer la chute récente de ses industries et les gens qu'elle a réduits à la misère, cinq cents chômeurs qui la hantent sur les cinq mille habitants de souche.

" Ropraz, dans le Haut-Jorat vaudois, 1903. C'est un pays de loups et d'abandon au début du vingtième siècle, mal desservi par les transports publics à deux heures de Lausanne, perché sur une haute côte au-dessus de la route de Berne bordée d'opaques forêts de sapin. Habitations souvent disséminées dans des déserts cernés d'arbres sombres, villages étroits aux maisons basses. Les idées ne circulent pas, la tradition pèse, l'hygiène moderne est inconnue. Avarice, cruauté, superstition, on est pas loin de la frontière de Fribourg où foisonne la sorcellerie. On se pend beaucoup, dans les fermes du Haut-Jorat. A la grange. "

Qu'est-ce que l'horreur ? Quand Jankélévitch déclare imprescriptible tout le crime de la Shoah, il m'interdit d'en parler hors de cet arrêt. L'imprescriptible. Ce qui ne se pardonne pas. Ce qui ne sera jamais payé. Ni oublié. Ni prescrit. Aucun rachat d'aucune espèce. Le mal absolu, à jamais sans transaction.
Je raconte une histoire immonde et j'ai honte d'en écrire le moindre mot. J'ai honte de rapporter un discours, des mots, un ton, des actes qui ne sont pas les miens mais qui le deviennent sans que je le veuille par l'écriture. Car Vladimir Jankélévitch dit aussi que la complicité est rusée, et que rapporter le moindre propos d'antisémitisme, ou d'en tirer le rire, la caricature ou quelque exploitation esthétique est déjà, en soi, une entreprise intolérable. Il a raison. Mais je n'ai pas tort, né à Payerne, où j'ai vécu mon enfance, de sonder des circonstances qui n'ont pas cessé d'empoisonner ma mémoire et de m'entretenir, depuis tout ce temps, dans un déraisonnable sentiment de faute. (p. 73)

On ne devrait pas trop s'occuper des oiseaux qui eux ne s'occupent ni de nous, ni du ciel que nous voyons, ni du ciel que nous ne voyons pas et que nous disons celui de Dieu. Les oiseaux nous pillent et ravagent nos rêves. S'il y avait une justice théologique, Alfred Hitchcock serait canonisé depuis belle lurette d'avoir montré de quelles horreurs les oiseaux peuvent menacer les habitants de la terre. p.62

Combien de fois me suis-je efforcé de réécouter ces mots, ces phrases qui résonnent sourdement sur le fond de l'automne.
Ces mots, ces phrases qui se forment et qui résonnent, définitives, pourtant sans fin, sur le fond cotonneux de l'automne où ces phrases ont été dites, par moi affreusement écoutées, refusées, oubliées, enfouies, depuis quelque temps retrouvées dans leur précision intacte.
J'ai huit ans, c'est la guerre, mon père dirige les écoles et le collège, il fait beaucoup de bien autour de lui. p.18

" Qu'ils continuent, qu'ils persévèrent, qu'ils cassent la barraque,qu'ils détruisent ces saletés de familles et ces patriarches et ces tyrans et les gros imbéciles qui nous paralysent depuis des siècles."

Tout ce qui peut lui être agréable lui prolonge l'existence. Homme de passion, donc d'humeur, et d'éclats, une grenade toujours prête à exploser. Il serait faux de le prier. Laissez donc faire la Nature. C'est elle qui décidera du jour et de l'heure de notre ami. Il est déjà admirable, après la vie qu'il a menée, qu'il soit encore parmi nous, dressé contre la Mort comme la sentinelle de son propre destin !