Jean-Baptiste Harang

Il est vrai qu'aux oies blanches, la couleur du deuil
Marque moins aisément que le rimmel à l’œil.
La basse-cour contient de bien bas courtisans
Et le coq qui régnait sur cet enclos crotté
Ne tarda pas à voir le manège aguichant
De cette poule grosse et pas mal culottée,
Hautaine et lascive, le dédain goguenard,
Le popotin levé, et clignant du regard.
Des poules de ce lot, il en rêvait parfois,
Jamais, au grand jamais, n'y avait mis le doigt
A dire vrai, le doigt n'est pas ce que l'on doit
Mettre à l'endroit précis qu'il reluquait en roi,
Un roi de basse-cour, et ses gallinacées,
Prises, si soumises qu'il en avait assez.
P9
la suite est délicieuse
et l'âne n'est pas en reste

La route bute contre un grillage frêle que l'esprit saint respecte.
p171

C'est si apaisant de se remettre en selle
sur un solex des années 67,
avec la solexine qui baille un peu sur son support.

Nos coeurs sont vaillants, c'est la mémoire qui flanche. Je suis en bonne santé, en pleine possession de mes facultés intellectuelles. Le peu de tests que j'ai subis depuis l'enfance, ce qu'en pensent les personnes bienveillantes qui m'ont côtoyé semblent me situer dans une vague moyenne dont il n'y a pas lieu de se vanter. Je suis le mâle aîné d'une famille reconstituée comme on en produit beaucoup de nos jours, père de trois enfants, beau-père d'un quatrième, et compagnon d'une femme admirable. Je perçois des revenus modestes et réguliers, suffisants pour assurer le gîte, le couvert, le club de remise en forme et les cigarettes de tout ce petit monde. Bref, je n'ai aucune raison d'écrire un livre et encore moins d'excuses pour le faire. Je n'ai rien d'important, d'intéressant à dire, je n'en éprouve pas le moindre besoin, ni par vanité, ni par désoeuvrement. Et pourtant nous y voilà.

Mais l'homme se cogne et s'abîme le regard dans les coins comme l'abeille à la vitre assommée.
L'architecture, la peinture, le livre, le cinéma, les bouteilles de lait tétrabrick, les briques, le monde s'équerríse et perd la boule, seule la musique est rebelle.
Le comble de cette rectitude nous arrive dans cette fin de siècle avec les téléviseurs à coins carrés, et l'on construit à la truelle des murs d'écrans parpaings.
Mais la terre est ronde et les yeux sont ronds, il n'y a pas à sortir de là.
Jok n'en sortait pas.
p42

Il tricotait, disait-il, parce que il ne savait pas lire. des petits carrés de couleur.
p69

Je n'ai jamais eu le gout de ces amours de téléfilms où les femmes sont pulpeuses et les hommes argentés.
p137

Une lente brune aux épaules presque trop fines pour y attacher des bras, des yeux noirs débordant son visage.
p14

Les intégristes de l'Islam toléreront-ils
ces maisons de plaisirs en terre d'Islam?
Lirez-vous cette Plateforme jusqu'au bout?

On parie que oui, elle en vaut la peine et se
parcourt sans peine, littérature de gare, romans
d' aéroport, ces livres savent vous conduire à destination.

Houellebecq si amuse autant que nous, il
acceptera sans broncher qu'on en bâcle la lecture comme
il en a ficelé l'écriture, l'homme a l'œil rieur, son
sens du dérisoire est évident : il préférera sans
doute nos sourires amusés aux grosses voix qui
s'élèvent, pour l'encenser ou le condamner, à
chaque fois qu'elles découvrent dans son texte les
petits pétards mouillés que sa malice y cache et qui
parfois explosent à sa propre figure.

Portrait de Houellebecq P213

Plus de quarante ans ont passé depuis la mort de Jean-François. Mais je n'ai pas la mémoire des souvenirs. Aucune prise sur ce qu'elle retient, encore moins sur ce qu'elle décide d'expédier dans les limbes de l'oubli. L'oubli est un animal sauvage, furtif, incontrôlable et invisible, il ne se commande ni ne s'apprivoise, il efface ses traces et n'en fait qu'à sa tête. La mémoire se travaille, s'exerce, des professionnels gagnent leur vie en vous aidant à la conserver, à en alentir la perte. On peut avaler des pilules de toutes les couleurs pour conforter sa mémoire, comme disait mon cousin Maurice. Mais l'oubli? Qui choisit les souvenirs qui bientôt vous feront défaut? Qui vous impose de vous rappeler ce qui vous encombre?

La mère de Guillaume a mis sous clé
dans la maison de Miel,
un abcès de mémoire familiale, qu'on a voulu étouffer.
p 37

Ils se turent longtemps,
si leur conversation avait eu lieu en direct à la radio,
sûr qu'on aurait envoyé un disque,
la radio,
comme la nature du vide,
a horreur du blanc, du silence.
Pas l'amitié.
P145

Mon père a les mains de quelqu'un qui aurait travaillé de ses mains il y a très longtemps , du temps où le travail se faisait à la main , où même ceux qui ne travaillaient pas savaient caresser les ouvrages des autres et s'y charger des choses bien faites .
Les mains de mon père n'ont jamais su désapprendre ces gestes , elles gardent en creux la forme de ce qu'elles ont sculpté , agencé , construit ,créé , et si précisément quelles le feraient encore ....
Des mains de St joseph pour bénir des chefs-d’œuvre.
Mon père se caresse les mains l'une à peine posée sur l'autre, suspendue .
Glissent lentement les petits coussins roses des doigts de l'une sur le dos de l'autre, comme si l'imperceptible frôlement commandait la nostalgie.p 14

Me revient en mémoire ce garçon jovial, Daniel Cohn-Bendit, 
il était à la tribune des amphis,
ou courait dans les couloirs à la tête d'une équipe de barbus,
j'étais au fond de la salle, n'osant pas dire un mot,
je regardais les poubelles voler au-dessus des têtes officielles,
on ne croyait déjà plus ce que racontent les journaux. 
p 13

l’œuf à la coque:
Notre problème est de comprendre pourquoi le coq a donné naissance à une recette d’œuf, alors qu'il ne pond pas .
Non le coq ne pond pas , le chapon(non , le chat ne pond pas , forcément il est ovipare), le chapon non plus, et pour cause .
Seule la poule pond, et la poule n'a donné son nom qu'à la recette du lait de poule alors qu'à notre connaissance la poule ne se trait pas.
L’âne , lui , est un animal de trait , mais il faut du talent pour le faire tirer ... c'est difficile ânier c'est difficile à nier .....

On le regardait comme un Parisien, vaguement éméché (son oeil brillait un peu, il fallait le savoir), il évoquait son enfance avec un cousin Georges dont je ne sais rien d'autre, des chevauchées à cru sur de lourds percherons, un grand lit partagé, plus haut que large, étouffé d'édredons, des parties de pêche sans le moindre adulte à l'horizon, une moto Norton à transmission par courroie, comme la batteuse. Tout le monde autour de lui avait l'air d'en savoir plus long que lui mais on le laissait dire. Il semblait heureux, il semblait ailleurs.

Mais ce train-là ne lui plaisait pas,
il sentait l’omnibus, le bureau, le VRP, le DRH, l'assimilé cadre,
il ramassait à Libourne, à Angoulême ou ailleurs,
des binoclards à costumes croisés, des after-shave,
des bellâtres sous UV,
des demi-chauves, la préretraite au bout du nez, des congressistes,
des ordinateurs portables, et pire,
des téléphones satellitaires, à supporter le ton de celui
qui appelle son secrétariat, mielleux sa maîtresse ou
cassant son épouse
p147

Il y a quelque douceur à être désespéré.
"Accident Nocturne" de Patrick Modiano est un livre discret, parfait, il a besoin de nous. Il nous manque déjà,
un petit bijou.
2 octobre 2003
Jean baptiste Harang

Le roman que vous avez sous les yeux a pour sujet l’échec.
Il a donc mission d’échouer,
et pas seulement entre vos mains.
p 9

Quand je serai riche, je m'achèterai un pauvre, en souvenir.
p134