Jean-Baptiste Harang

Il pleuvait, de cette pluie fine et scintillante qui promet un arc en ciel.

On tiendrait plus spontanément le cerveau pour siège de notre mémoire quand la sagesse populaire le place dans ce muscle incontrôlable, gros comme un poing fermé, qui bat sans qu'on le commande et qui s'arrête un jour, effaçant tout ce qu'on avait pas encore su oublier.

La vie est une porte qui nous claque lentement au nez, et lorsque l'ouverture se réduit à une fine fente de lumière, nous tâchons de nous souvenir de ce merveilleux paysage qu'elle nous offrait jadis, grand ouvert, le panorama d'un avenir sans fin.

Mais peut-être le désespoir qu'on lit parfois dans les yeux des chiens, rien d'humain, ou plutôt tout cet humain que l'homme se refuse et abandonne aux bêtes.

Théodore est la plus belle femme du monde parce qu'elle exprime avec le même sourire d'ange la douleur et la félicité.

Je ne sais pas si l'on peut regarder un homme de soixante sept ans comme un enfant , même si c'est le sien .

Le père et moi, nous ne nous touchions pas .
Jamais.
Nous nous serrions la main , parfois , comme des ouvriers . Des mots qui auraient gâché son départ .
je ne l'ai jamais revu. P32

j'aurais pu rattraper le père avant qu'il enfourche son vélo et tourne le coin de la rue, je mâchais dans ma bouche sèche tous les mots que je lui aurais dits ,

des mots qui ne consolent personne , des mots qu'il connaissait déjà , des mots qui ne disent rien , des mots qui l'auraient agacé , qu'il m' aurait pardonnés , des mots qui ne valent que par les baisers ou les bourrades qui les accompagnent .

Mes parents m'ont mis en pension lorsque j'avais neuf ans. Ma mère surtout. Mon père rentrait bien trop tard de son travail pour s'occuper de ces choses. Cinq étages, il pleuvait parfois, il n'usait ni d'ascenseur, ni de parapluie, imperméable trempé, le front lavé de pluie, il essayait ses pieds longuement sur le paillasson, toussait, ouvrait la porte sans frapper, posait sa sacoche juste derrière la porte. Je n'ai jamais su exactement ce qu'il rapportait de l'usine, de vieux rapports ronéotés pour que nous dessinions derrière, et des morceaux de métaux légers, de ces métaux qui volent et dont on fait des avions. Il fumait la pipe, ça l'aidait à se taire. Lisait un journal de la veille que lui passait une voisine, il vivait sur une autre planète et n'était pas à un jour près pour prendre des nouvelles de la nôtre.

"Bon maintenant qu'on a avoué, quand est ce qu'on rentre?", il ne pensait pas que cette petite affaire méritait qu'on le retienne, et encore moins un procès.

Chaque maison cache un secret

A la décharge du coq, il faut avouer qu'il fait son possible, car le peigne animal contient peu d'animaux purement palindromiques
(...)
le loup à l'envers a l'air d'une poule et le cheval ressemble à la vache (lavech)

Il fumait la pipe, ça l'aidait à se taire. Lisait le journal de la veille que lui passait une voisine, il vivait sur une autre planète et n'était pas à un jour près pour prendre des nouvelles de la notre.

Dans sa rêverie, il caressait nonchalamment de l'index une région vierge de toute indication entre le Mozambique et le Natal, et devinait un présage ami dans la proximité de cette Bonne-Espérance. Parfois son auriculaire s'infiltrait par mégarde dans la bouche coupante du pôle Sud et s'en éloignait aussitôt comme l'homme de ce conte inca qui prétend qu'au commencement le sexe des femmes était pourvu de dents.

...elle revint se planter au milieu de la pièce, je restais coi, tremblant sur le canapé, elle se mit nue sans manière, entièrement nue, elle ne portait pas de soutien-gorge (elle n'en portera jamais), ses habits tombaient à ses pieds un à un dans un souffle, elle était belle, longue et fine, les fesses hautes, presque sans seins (j'apprendrai que malgré leur modestie, l'un d'eux réussissait à se faire plus gros que l'autre), bien que déchaussée, ses jambes paraissaient encore plus longues que le laissait deviner sa vie diurne. Sa peau est blanche, sans accroc, d'une adolescente, sa disgrâce se nouait tout entière sur son front, dans ce cratère bleuté au-dessus de son œil gauche. Comme si seule cette blessure autorisait la perfection, le tribut payé à une définitive beauté. De la paume de ses mains elle lissa son corps qu'aucune ride n'ombrait.

Elle marchait comme une liane, flottante, déhanchée, sa grande taille lui permettait des ondulations savantes, aléatoires, comme son propre reflet dans l'eau, sa démarche que j'apprendrai à reconnaître entre mille était à la fois gracieuse et presque claudicante, enfantine, sous ses pieds on cherchait une marelle.