Neiges artificielles

Lors de cette lecture, je suis passée par différents états : malaise, dégoût, répulsion, désespérance, révolte : non, cela ne peut pas être la vie; non, l'amour n'est pas ce qu'il décrit, c'est lui-même qu'il aime...avant d'arriver à cette phrase : "J'avais toujours senti que j'étais à la recherche de quelqu'un de très précis, jusqu'au jour où j'avais découvert que c'était de moi-même. J'avais découvert l'amour; c'était l'amour-propre."

Et puis j'ai pensé qu'il était bon de se connaître soi-même dans ses beautés et ses laideurs, de s'accepter tel que l'on est et que c'est à cela qu'aboutissait notre héros. Les tortures qu'il vivait tout au long de son histoire et que je ressentais étaient avec nuances et degrés divers l'histoire de tous, beaucoup plus ressenties dans une société où l'on s'imagine être libre. Mais la liberté n'est qu'un leurre. Tout le chemin pour échapper aux conditionnements de l'homme et à la répétition de l'Histoire est à faire.

Ensuite il y a ces deux passages : celui du petit garçon et de sa maman, celui sur le pont des Arts et la rencontre avec l'autre, celui qu'il a été, avec toute sa pureté et ces adultes qui mentent, le dupent et ne le préparent pas à la vie parce qu'eux-mêmes ne l'ont pas été (et l'histoire se répète...). Et cela m'a fait passer par différents états : émotion, tendresse, compréhension, espoir, sourire : oui, c'est cela la vie; oui, les souvenirs emprisonnent, c'est cela qui te fait mal...avant d'arriver à cette phrase : "...et, comme pour la fin d'un mauvais roman, on ne les a plus jamais vues."

Quel espoir! Ne plus les voir et voir ce qui est, rien que ce qui est, beautés et laideurs.

D'abord, ça m'a semblé être un coup de coeur en devenir : une écriture intéressante, beaucoup d'émotions mais aussi pas mal de sourires face à cette plume parfois un peu crue, brutale et famillière mais avec un petit quelque chose de presque poétique.

Une rupture, douloureuse et le gouffre de la vie, absurde au possible. le "héros" ou plutôt le narrateur est plongé dans une sorte de mélancolie de vivre, un spleen moderne et chaque événement même louper un train lui fait mal, comme un écho permanent, celui de son échec à être et tout cela l'emporte dans des réflexions plus ou moins existentielles.
Il aime sa Lou, il veut la revoir, la retrouver, il y croit... puis comprenant très très lentement que cela n'arrivera pas, il veut la tuer. Mentalement. Qu'elle meurt dans son coeur. C'est très imagé, d'ailleurs...
Mais si les premières pages font naître de la sympathie et de la compassion pour le narrateur, très vite il devient... presque agaçant. Alors, oui il balance assez facilement tout un tas d'évidence sur la vie, mais il ne fait rien en soi pour changer cela, pour tendre vers mieux, pour s'améliorer. Tout est répétition et lui-même se contente de répéter encore ce que l'on sait déjà : la vie ne mène à rien.
Ce qui sauve ce sont les traits d'humours occasionnels et la plume de l'auteur que j'apprécie, parfois. de nombreux passages me laissent perplexes notamment avec la lavandière chinoise... ou encore les détails de sa propre naissance, inutile, gênant.

Une première partie très apprécié, la seconde moins et la troisième beaucoup moins. le narrateur devient lassant sans être réellement détestable. Il me laisse un sentiment d'indifférence envers lui et à la fin , je le trouve juste ridiculement cruel envers ce gamin.

Cette fois, c'est l'inverse. L'auteur argumente en faveur de l'amour unique envers une femme contrairement aux amants du n'importe quoi où il est rongé par la perte de sa liberté avec une femme.

Un vrai coup de coeur
J'adhère