Chemin du Dernier Vivant

Extrait 3
 
 
Si la mort est paronyme de l'amour, c'est que
veille la tour dont l'enchanteur maintient
l'horizon pour lignes de nos mains. Les
sentiers n'ont pas de fin, qui nous ramènent
au présent éternel de notre présence. Ils sont
parcourus d'une nuée de fuseaux horaires où
perdure des amants l'intem-porelle fugue,
tandis que vire autour d'eux, autour de deux,
l'ombre des arbres où ils s'appuient, tantôt
sous le soleil, crayonnée de pluie, martelée de
lune ou transfigurée d'étoiles, celle à jamais
où leur tendresse est née.

Extrait 2
 
 
Quelle voie sur la carte, sur le plan que
j'ausculte, froisse et déplie au liseré du réel,
où je m'invente des parcours faussement
prédictifs, car la route est un faux chemin où
nous aveuglons nos sens, quelle voie pouvait
mener à cet arbre des temps où les fougères
galopaient le printemps, quelle passerelle
emprunter par où renouveler l'éternité de
l'enfance, quand les mains nouent les cœurs
avant même que les cœurs ne s'habillent de
sexe et ne se voilent de raison ?
...

Extrait 1
 
 
Ce temps ne commença pas.
Il précédait nos pas comme la saison anticipe
la saison, revient sur elle-même dans une
course ininterrompue. Les arbres le savent, qui
rapatrient leur sève au téton des feuilles
noircies. Je ne réponds pas de la sève car elle
répond de moi.
...

Si la mort est paronyme de l'amour, c'est que veille la tour dont l'enchanteur maintient l'horizon pour lignes de nos mains. Les sentiers n'ont pas de fin, qui nous ramènent au présent éternel de notre présence.