Chronique d'hiver

Dans ce roman autobiographique, Paul Auster, 64 ans mais le regard toujours aussi ténébreux, se raconte à la deuxième personne du singulier ("You / Tu...") et c'est déjà assez singulier.
Il se raconte au travers des souvenirs de son corps : ses premiers bobos, sa blessure à la joue, le coup sur la tête etc.
"A history of his body and its sensations… “That is where the story begins, in your body, and everything will end in the body as well.” Après les bobos du corps, Paul Auster nous décrit ses blessures psychiques, ses crises d'angoisse : “You lay on the floor and howled, howled at the top of your lungs, howled because death was inside you, and you didn't want to die.” (p.29)

J'ai trouvé le texte trop décousu et trop nombriliste (ben oui il parle de son corps) et ennuyeux si je puis me permettre :
Tous les bobos et l'apprentissage du petit Paul, puis Paul marié, son grand amour en secondes noces : Siri Hustvedt, flashback Paul ado en voyage vers la France, Paul ceci Paul cela... Paul habite ici puis déménage là... Quel intérêt ? Selon moi, ce livre est à réserver aux inconditionnels de Paul Auster. Et de surcroît, l'édition que j'ai lue en anglais est affreuse : texte ultra serré, quasiment aucune marge, pas de paragraphe : je me sentais avalée par la mise en page si dense.
Lien : http://coquelicoquillages.bl..

Encore une fois avec Paul Austérité dans les livres où il parle de lui, je n'aime pas et trouve que c'est nombriliste, hagiographique et plat

C'est un auteur que j'ai découvert avec " Monsieur Vertigo " et que j'ai tout de suite aimé.
J'ai lu, ensuite, d'autres lives de lui qui m'ont enchantée.
L'auteur écrit toujours aussi bien ( merci la traduction ! ). Il s'agit de souvenirs, surtout physiques, livrés en vrac.
Je n'ai pas aimé car, malgré tout son talent, j'ai trouvé qu'il faisait là preuve d'un nombrilisme absolu. C'en était gênant.
Dommage...

Lorsque j'ai découvert Paul Auster avec "La musique du hasard " puis "La Trilogie" "Moon Palace" "Léviathan"…etc, je n'avais que son nom à la bouche. Paul Auster ! Paul Auster ! Paul Auster !

Aujourd' hui je regrette le livre de trop : "Chronique d'hiver" qui menaçait déjà depuis les derniers romans.

Une énumération banale et détaillée sur 251 pages de faits inintéressants comme nous en connaissons tous :

Blessures physiques dues à l'impétuosité de la jeunesse et des jeux sportifs. (sourcils fendus, coups de rateau sur la tête, placage au base ball adoré…) Crises de panique récurrentes.
Mains provisoirement gelées par le froid à Dublin.
Vent violent à Amsterdam.
Envie de faire pipi à ne plus pouvoir se retenir et faire dans son pantalon. Furoncle sur la fesse gauche.
Caillot de sang dans la jambe gauche après neuf heures de vol. Records battus de masturbation effrénée grâce son vieil ami "le Pompier".
Aimer péter.
Assaut de guêpes sur tout le corps.
Être alcoolique et trop fumer.
Perdre des dents sans se soucier de les faire remplacer. Des morpions dans la culotte.
Accident de voiture. Amour pour sa femme.
Difficultés à s'orienter dans un lieu quelconque.
Dévotion envers une mère vénérée.

Listing Exhaustif de toutes les adresses où il a vécu avec un descriptif aussi précis qu'un plan d'architecte.
Vingt-cinq ou vingt-sept voyages à Nantuchet, neuf jours au Brésil, six jours en République Tchèque , Quatre en Pologne…
Sommeil interrompu par le bourdonnement de mouches et de moustiques… Quand il ronfle parce qu'il dort sur le dos, et comment sa femme le retourne !… Comment il s'est bien sorti d'une conduite sur les routes verglacées du Minnesota au milieu des années 90'.
Comment il a failli être étouffé par une arête de poisson en 1971.
Comment son front a heurté le chambranle d'une porte en 2006.
C'est vraiment cela la vie de Paul Auster, (écrite à la deuxième personne du singulier) avec l'itinéraire succinct de sa famille juive-polonaise, et la douleur d'en avoir perdu chacun de ses membres

On ne peut pas être et avoir été, alors si comme moi le regard ténébreux de l'auteur et la complexité de ses intrigues à exaltés vos lectures, soyez charitables : Ne lisez pas ce livre !