Avec Catherine Cusset, Lydie Salvayre, Grégory le Floch & Jakuta Alikavazovic
Animé par Olivia Gesbert, rédactrice en chef de la NRF
Quatre critiques de la Nouvelle Revue Française, la prestigieuse revue littéraire de Gallimard, discutent ensemble de livres récemment parus. Libres de les avoir aimés ou pas aimés, ces écrivains, que vous connaissez à travers leurs livres, se retrouvent sur la scène de la Maison de la Poésie pour partager avec vous une expérience de lecteurs, leurs enthousiasmes ou leurs réserves, mais aussi un point de vue sur la littérature d'aujourd'hui. Comment un livre rencontre-t-il son époque ? Dans quelle histoire littéraire s'inscrit-il ? Cette lecture les a-t-elle transformés ? Ont-ils été touchés, convaincus par le style et les partis pris esthétiques de l'auteur ?
Et vous ?
Au cours de cette soirée il devrait être question de Triste tigre de Neige Sinno (P.O.L.) ; American Mother de Colum McCann (Belfond), le murmure de Christian Bobin (Gallimard) ; le banquet des Empouses de Olga Tokarczuk (Noir sur Blanc).
À lire –
Catherine Cusset, La définition du bonheur, Gallimard, 2021. Lydie Salvayre, Depuis toujours nous aimons les dimanches, le Seuil, 2024. Grégory le Floch, Éloge de la plage, Payot et Rivages, 2023. Jakuta Alikavazovic, Comme un ciel en nous, Coll. « Ma nuit au musée », Stock 2021.
Lumière par Valérie Allouche
Son par Adrien Vicherat
Direction technique par Guillaume Parra
Captation par Claire Jarlan
Christian Bobin/5
42 notes
Je ne vois pas la mort comme une montagne de cendres mais comme un fleuve qui sort de la poitrine du mort, une barque chargée à ras bord de fleurs odorantes, une extase dans le noir, la vie à son zénith.
Résumé :
Je ne vois pas la mort comme une montagne de cendres mais comme un fleuve qui sort de la poitrine du mort, une barque chargée à ras bord de fleurs odorantes, une extase dans le noir, la vie à son zénith.
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Critiques, Analyses et Avis (7)
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Vous souvenez-vous, tout petit enfant, avoir joué à Colin-maillard avec votre père ou votre mère ?
Vous souvenez vous de cette angoisse cachée derrière votre excitation, votre angoisse de ne plus jamais le retrouver ?
Et de ces éclats de rires, ce soulagement, cette fierté lorsque le malicieux laissait voir un tout petit bout de son visage pour que vous vous jetiez dans ses bras ?
Hélas nous ne sommes plus enfants.
Mais quand Christian Bobin nous laisse entrevoir un petit éclat divin, juste ce qu'il faut pour nous émerveiller, alors là nous savons que nous retrouvons cette âme fraîche, car nous sommes certain de l'avoir vu.
Oui, Christian Bobin maîtrise cet art de montrer, n'importe où, le tout petit éclair céleste qui nous fera éclater de rire.
Voilà ce qu'il fait dans ce très beau recueil de textes courts.
Des fleurs, des chants d'oiseaux, des nuages, le vent, le gris du ciel, l'étonnement, la lumière.
Tout est bon à sa poésie qui nous suggère Dieu mais aussi la vie et de la mort.
Rien de nouveau me direz-vous…
Certes, mais je ne me lasse pas de ses phrases ciselées qui font mouche.
Une bouée de sauvetage quant le moral nous fait sombrer.
Vous souvenez vous de cette angoisse cachée derrière votre excitation, votre angoisse de ne plus jamais le retrouver ?
Et de ces éclats de rires, ce soulagement, cette fierté lorsque le malicieux laissait voir un tout petit bout de son visage pour que vous vous jetiez dans ses bras ?
Hélas nous ne sommes plus enfants.
Mais quand Christian Bobin nous laisse entrevoir un petit éclat divin, juste ce qu'il faut pour nous émerveiller, alors là nous savons que nous retrouvons cette âme fraîche, car nous sommes certain de l'avoir vu.
Oui, Christian Bobin maîtrise cet art de montrer, n'importe où, le tout petit éclair céleste qui nous fera éclater de rire.
Voilà ce qu'il fait dans ce très beau recueil de textes courts.
Des fleurs, des chants d'oiseaux, des nuages, le vent, le gris du ciel, l'étonnement, la lumière.
Tout est bon à sa poésie qui nous suggère Dieu mais aussi la vie et de la mort.
Rien de nouveau me direz-vous…
Certes, mais je ne me lasse pas de ses phrases ciselées qui font mouche.
Une bouée de sauvetage quant le moral nous fait sombrer.
J'avais déjà fait plusieurs tentatives avec Christian Bobin sans être convaincue puis j'ai trouvé ce petit recueil, avec une jolie couverture bleu ciel, des pages dans un découpage à l'ancienne, un titre prometteur avec Une bibliothèque de nuages. Et finalement… je pense que ce sera mon dernier essai.
Certaines citations m'ont plu, notamment sur le rapport à la nature, comme celle à l'origine du titre : « Tout m'est lecture. La plus grande partie de ma bibliothèque est dans le ciel, avec ses volumes dépareillés de nuages, jamais à la même place ».
Mais je n'ai pas été transportée et j'ai trouvé trop présent son rapport à la religion et aux lieux de culte, à la mort et à ses défunts.
Christian Bobin est mort l'année passée, en 2022. Je m'étais promis de lire un de ces livres en 2023. C'est chose faite, mais c'est une rencontre manquée. Dommage…
Certaines citations m'ont plu, notamment sur le rapport à la nature, comme celle à l'origine du titre : « Tout m'est lecture. La plus grande partie de ma bibliothèque est dans le ciel, avec ses volumes dépareillés de nuages, jamais à la même place ».
Mais je n'ai pas été transportée et j'ai trouvé trop présent son rapport à la religion et aux lieux de culte, à la mort et à ses défunts.
Christian Bobin est mort l'année passée, en 2022. Je m'étais promis de lire un de ces livres en 2023. C'est chose faite, mais c'est une rencontre manquée. Dommage…
Cela me fait de la peine de dire ça, mais la poésie de Christian Bobin n'est pas parvenue jusqu'à moi.
C'est un peu comme si l'on avait rendez-vous avec un ami d'enfance. On s'en fait toute une joie, on sourit en reconnaissant sa voix, on lui ouvre les bras, mais peu à peu, lorsque la conversation s'installe, les mots deviennent prévisibles, trop prévisibles, comme figés sur la ligne du temps. On continue de l'écouter avec tendresse, mais en mesurant avec tristesse l'éloignement.
C'est un peu comme si l'on avait rendez-vous avec un ami d'enfance. On s'en fait toute une joie, on sourit en reconnaissant sa voix, on lui ouvre les bras, mais peu à peu, lorsque la conversation s'installe, les mots deviennent prévisibles, trop prévisibles, comme figés sur la ligne du temps. On continue de l'écouter avec tendresse, mais en mesurant avec tristesse l'éloignement.
Un petit livre rituel. Je m'explique. le rituel de l'ouverture du livre, il y avait longtemps que je n'avais pas ouvert (au sens propre) les pages d'un livre, détacher délicatement chaque feuillet de son voisin avec un coupe papier, précautionneusement en veillant à ce qu'aucune ne se déchire. Impatiente de se plonger dans les pages ainsi déflorées une première fois.
J'avais presque oublié à quel point j'aime la poésie des mots de Bobin. Ce recueil de prose poétique est centrée sur la mort, non pas dans son aspect dramatique mais dans sa dimension mystique, religieuse, ésotérique et profondément liée à la Nature et la Vie. Des pensées butinant d'un lieu à l'autre, d'une personne à l'autre, des instants d'éternité figés en mots, admirablement éphémères et portant pourtant la grâce de l'immortel.
On en ressort ressourcé et la joie de vivre au coeur.
J'avais presque oublié à quel point j'aime la poésie des mots de Bobin. Ce recueil de prose poétique est centrée sur la mort, non pas dans son aspect dramatique mais dans sa dimension mystique, religieuse, ésotérique et profondément liée à la Nature et la Vie. Des pensées butinant d'un lieu à l'autre, d'une personne à l'autre, des instants d'éternité figés en mots, admirablement éphémères et portant pourtant la grâce de l'immortel.
On en ressort ressourcé et la joie de vivre au coeur.
Petit volume rempli de phrases et petits textes merveilleusement bien écrits.
Une pluie de lumières qui apprivoise la mort.
Une pluie de lumières qui apprivoise la mort.
Citations et extraits (65)
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Je suis d'accord pour mourir n'importe quel jour.
Aux urgences, j'ai emmené un livre assez petit pour tenir dans une poche, assez dense pour éclairer des heures d'attente.
Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme.
Il y a une manière de vivre - comme si on ne tenait plus à la vie - qui est le nom le plus secret de l'amour.
Aux urgences, j'ai emmené un livre assez petit pour tenir dans une poche, assez dense pour éclairer des heures d'attente.
Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme.
Il y a une manière de vivre - comme si on ne tenait plus à la vie - qui est le nom le plus secret de l'amour.
J’avais vingt ans et j’ai failli mourir. Mon père vint à mon chevet. Un instant il prit ma main. Au matin je revins à moi sans autre souvenir que celui d’une main dont la pression sur la mienne avait suffi pour colmater une brèche dans le ciel. La mort est à côté de la vie quotidienne comme une bougie à côté d’une meule de paille. Cette proximité terrible fait la vie merveilleuse.
La mort est innocente de tous nos maux. J’ai vu des gens, par goût de la puissance, changer de cœur en une seconde. C’était bien plus terrible qu’une mort et cela faisait tomber sur la vie une nuit bien plus dure. Il y a une écharde de néant dans notre cœur – la mort l’arrache d’un coup.
Chaque fois que je m’éloigne d’une page fraîchement écrite, je découvre à mon retour ce qui a fané sur les rameaux de papier, recroquevillé d’être inutile. Le temps qui passe est un ami précieux qui nous dépouille du superflu.
Je suis d'accord pour mourir n'importe quel jour.
Aux urgences, j'ai emmené un livre assez petit pour tenir dans une poche, assez dense pour éclairer des heures d'attente.
Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme.
Il y a une manière de vivre - comme si on ne tenait plus à la vie - qui est le nom le plus secret de l'amour.
Aux urgences, j'ai emmené un livre assez petit pour tenir dans une poche, assez dense pour éclairer des heures d'attente.
Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme.
Il y a une manière de vivre - comme si on ne tenait plus à la vie - qui est le nom le plus secret de l'amour.
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