Christopher Boucher/5
8 notes
Résumé :
Un journaliste du Massachussetts qui vient de perdre son père donne le jour à une Volkswagen 1971. Une coccinelle, pour être précis. Mal au point, condamnée à la casse et réclamant des réparations et des pièces détachées dès sa naissance. Pour la maintenir en vie, son père doit écrire des histoires et les faire ingérer au moteur de la VW.
Récit familial surréaliste et guide d’entretien automobile, ce livre rend hommage à un vrai manuel d’utilisation d... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3)
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Un instinct très sûr pousse les OLNI (objet littéraire non identifié) à se jeter sur mon passage, il faut dire qu'ils sentent l'amour que je leur porte, et fatalement me voilà bien embêtée pour proposer une idée cohérente dudit bouquin.
Le narrateur anonyme (il a vendu son nom chez Visages) vient de perdre son père, attaqué par un Arbre à Infarctus, qui s'est enfui en utilisant la Ferme d'Atkins ("il a mis la ferme en première, appuyé sur l'accélérateur et s'est enfui") et se lance à la recherche de l'assassin avec son fils, une Coccinelle Volkswagen de 1971. Oui, SVP, ne pas me poser de questions. Cette VW carbure aux histoires (imprimées, racontées).
Je vous avais prévenu, c'est inracontable. de plus c'est plein de néologismes (bravo au traducteur par ailleurs découvreur de cette pépite à Oslo), de poésie, de trouvailles... L'on peut y assister à l'enterrement d'un préservatif, les clefs à douille discutent, ont peur, se rendent chez le psy, les montagnes peuvent se transformer en fjords ou pistes de roller, etc...
Une fois passées les premières pages (mais c'est quoi ce binx?) tout se passe bien, faut juste accepter d'être déstabilisé, que tout bouge, comme quand on descend un escalier et, oh surprise, il y a une marche de moins que prévu (vous connaissez bien cette expérience, non?)
Cela pourrait évoquer Vian? Sais pas. En tout cas en dépit de la bizarrerie de l'ensemble l'on s'attache à ce père refusant le deuil de son propre père (alors qu'apparaît le 'Souvenir de son père', chouette idée du roman) et veillant avec amour sur son fils dont on connaît la mort dès le début. Rendre poignante une telle histoire, non dénuée de drôlerie absurde, est un tour de force.
J'apprends en quatrième de couverture qu'il s'inspire d'un vrai manuel d'utilisation de Volkswagen, commandé en 1969 à John Muir (ah bon, un descendant de John Muir, l'autre) d'où les titres de chapitres "Outils et pièces détachées", Voyant rouge allumé!" "Révision du moteur"...
Lien : http://enlisantenvoyageant.b..
Le narrateur anonyme (il a vendu son nom chez Visages) vient de perdre son père, attaqué par un Arbre à Infarctus, qui s'est enfui en utilisant la Ferme d'Atkins ("il a mis la ferme en première, appuyé sur l'accélérateur et s'est enfui") et se lance à la recherche de l'assassin avec son fils, une Coccinelle Volkswagen de 1971. Oui, SVP, ne pas me poser de questions. Cette VW carbure aux histoires (imprimées, racontées).
Je vous avais prévenu, c'est inracontable. de plus c'est plein de néologismes (bravo au traducteur par ailleurs découvreur de cette pépite à Oslo), de poésie, de trouvailles... L'on peut y assister à l'enterrement d'un préservatif, les clefs à douille discutent, ont peur, se rendent chez le psy, les montagnes peuvent se transformer en fjords ou pistes de roller, etc...
Une fois passées les premières pages (mais c'est quoi ce binx?) tout se passe bien, faut juste accepter d'être déstabilisé, que tout bouge, comme quand on descend un escalier et, oh surprise, il y a une marche de moins que prévu (vous connaissez bien cette expérience, non?)
Cela pourrait évoquer Vian? Sais pas. En tout cas en dépit de la bizarrerie de l'ensemble l'on s'attache à ce père refusant le deuil de son propre père (alors qu'apparaît le 'Souvenir de son père', chouette idée du roman) et veillant avec amour sur son fils dont on connaît la mort dès le début. Rendre poignante une telle histoire, non dénuée de drôlerie absurde, est un tour de force.
J'apprends en quatrième de couverture qu'il s'inspire d'un vrai manuel d'utilisation de Volkswagen, commandé en 1969 à John Muir (ah bon, un descendant de John Muir, l'autre) d'où les titres de chapitres "Outils et pièces détachées", Voyant rouge allumé!" "Révision du moteur"...
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L'amour et la vie comme mécanique automobile surréaliste et comme narration forcenée.
Désormais sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/05/22/note-de-lecture-comment-elever-votre-volkswagen-christopher-boucher/
Désormais sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/05/22/note-de-lecture-comment-elever-votre-volkswagen-christopher-boucher/
Un livre prometteur, illustré, un poster en prime reprenant en plus grand la première de couverture et la page 1. Keisha m'avait alerté sur son côté totalement barré et réjouissant. Las, ça ne marche pas. Christopher Boucher s'amuse, nul ne peut le contester, mais pas moi. L'humour peut se partager ou ne pas faire mouche, ce qui est le cas ici pour ma pomme. Je reste imperméable, imperturbable, enfin presque parce qu'un poil énervé quand je ne comprends pas ce que je lis. Là, je n'entrave que dalle et ça m'agace ! Néanmoins, je peux comprendre (comme quoi je comprends quand même des trucs) que l'on puisse adhérer au style et à l'humour de l'auteur.
Pas pour moi. Tant pis...
Lien : http://lyvres.over-blog.com
Pas pour moi. Tant pis...
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Citations et extraits (6)
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L’Amour se mesure sur la Jauge Vingt – plus exactement, la pression d’amour (PA) dans les alentours. Il est normal que la jauge indique un résultat entre dix et vingt pour cent. Mais si elle descend en dessous de quatre pour cent, alors vous avez peut-être un problème – la VW peut devenir triste, ralentir ou même s’arrêter complètement. Si ça arrive, il vous faut immédiatement trouver / écrire une histoire capable de le convaincre qu’il reste plus d’amour, d’attention, ou de compassion dans les alentours qu’il ne le pense. Je ne peux pas dire le nombre de fois où nous avons eu ce problème – combien de trajets ont été interrompus parce que j’ai dû me diriger vers la ville la plus proche pour voir si je ne pouvais pas trouver quelques exemples de gentillesse. Parfois il n’y avait rien à sortir et alors je devais m’asseoir et essayer d’écrire quelque chose – taper dans le livre de propulsion, imprimer la feuille, la charger manuellement. Je ne crois pas que cette approche ait déjà réellement augmenté la PA, mais je ne voyais tout simplement pas quoi faire d’autre."
Même après qu’on m’a annoncé la mort de mon Père, je pensais (et je le pense toujours !) être capable de tout réparer – je pensais qu’en mettant suffisamment de kilomètres au compteur de VW, et qu’en continuant à lui raconter des histoires, malgré les culs-de-sac et les pannes, je pourrais annuler la terrible histoire d’arbre qui débute cette version du récit. Je pensais pouvoir écrire ce qu’il fallait, pouvoir accéder à un meilleur endroit qu’ici, un nouveau Northampton – avec des montagnes renforcées, des préservatifs solides, des feuilles dignes de confiance. J’ai entendu parler, j’ai lu des choses, sur ces autres dimensions, ces autres mondes. Parfois je peux même les entendre. Mais je n’ai jamais vraiment l’impression de pouvoir les atteindre.
Non que je puisse l’espérer avec une propulsion pareille, incomplète (car j’ai été forcé de vendre plusieurs histoires et procédures contre du chronoseille), pleine de trois. Bien sûr, le livre démarre, il s’allume ; ses ventilateurs vrombissent et son livre-moteur crisse. Mais certaines pages sont entièrement vides ; d’autres ne tiennent qu’à un fil. La transmission du livre est aussi flinguée, alors ne soyez pas surpris si le livre passe d’une version à l’autre pendant la lecture. Enfin, comme le thermostat est dékraqué, vous pouvez vous attendre à de brusques changements de température – les pages peuvent refroidir, ou il peut se mettre à neiger entre deux paragraphes, ou bien, au détour d’une page, vous pourrez être frappé au visage par une pluie battante, ou par d’aveuglants rayons de soleil.
Non que je puisse l’espérer avec une propulsion pareille, incomplète (car j’ai été forcé de vendre plusieurs histoires et procédures contre du chronoseille), pleine de trois. Bien sûr, le livre démarre, il s’allume ; ses ventilateurs vrombissent et son livre-moteur crisse. Mais certaines pages sont entièrement vides ; d’autres ne tiennent qu’à un fil. La transmission du livre est aussi flinguée, alors ne soyez pas surpris si le livre passe d’une version à l’autre pendant la lecture. Enfin, comme le thermostat est dékraqué, vous pouvez vous attendre à de brusques changements de température – les pages peuvent refroidir, ou il peut se mettre à neiger entre deux paragraphes, ou bien, au détour d’une page, vous pourrez être frappé au visage par une pluie battante, ou par d’aveuglants rayons de soleil.
Un dimanche matin de l’été 2003, un Arbre à Infarctus attaqua mon Père alors qu’il était assis à notre table préférée de la Ferme d’Atkin à Amherst, Massachusetts (en tout cas, aussi longtemps qu’on s’en souvienne, c’est là que la ferme avait toujours été garée). J’avais vingt-sept ans à l’époque. Journaliste montouillant, j’aidais mon Père à gérer la vieille maison victorienne transformée en appartements qu’il possédait à Northampton. Je m’étais essayé comme livroteur quelques années auparavant, mais il n’est pas vraiment nécessaire d’en parler ici ; pour faire court, j’avais essayé, je m’étais fichu une bonne frayeur et j’avais arrêté. Pendant des années, mon Père et moi nous retrouvions tous les dimanches à Atkin pour nos sessions complaintes du dimanche matin ou, comme mon Père les appelait, nos "Réunions Bloc-Notes du Dimanche" – le seul moment de la semaine où nous pouvions nous retrouver assis autour d’un café et d’un petit-déjeuner et nous raconter ce que nous ne disions à personne d’autre – des conneries, faire des projets, relier le présent au passé. On apportait des listes de sujets à traiter ; je rangeais les miens dans ma propulsion, mon Père notait les siens sur des vieilles enveloppes et des bouts de papier fixés sur un bloc-notes qu’il avait trouvé à la décharge municipale.
Ce printemps-là, mon frère fut emporté par le Colorado.Je suis rentré chez moi à Longmeadow (une pièce de monnaie retirée de la circulation, oubliée), et mes parents m'ont appris la nouvelle. J'ai passé le pas de la porte ; ils étaient là, debout.
“Le Colorado veut Bryan” a dit l'Autre Côté de Ma Mère.
“Ils sont ‘amoureux’” a dit Un Côté de Ma Mère.
“Attends une seconde” dis-je. “L'‘État du Colorado ?”
Le Souvenir de Mon Père, assis près de la fenêtre, acquiesça. Sur la pelouse, à travers la vitre, j'apercevais une meute de cerfs en train de se chuchoter des choses à l'oreille. “‘Colororado’ ?” murmura un des cerfs, et un autre acquiesça.
“Le Colorado veut Bryan” a dit l'Autre Côté de Ma Mère.
“Ils sont ‘amoureux’” a dit Un Côté de Ma Mère.
“Attends une seconde” dis-je. “L'‘État du Colorado ?”
Le Souvenir de Mon Père, assis près de la fenêtre, acquiesça. Sur la pelouse, à travers la vitre, j'apercevais une meute de cerfs en train de se chuchoter des choses à l'oreille. “‘Colororado’ ?” murmura un des cerfs, et un autre acquiesça.
J'adore la Modification de la Route 2 et le Punch à la Mangue de la Route 5 (bien sûr, je suis aussi très content quand je découvre de nouvelles mélodies), mais ma route préférée dans tout l'ouest du Masschussetts, c'est la Route 47 - surtout le segment entre Hadley et Montague. Une fois sortie de la 9, il n'y a plus quun feu rouge ; le reste de la route est sinueux et rapide, plein de surprises des deux côtés : des parcelles de terres radieuses, des cimetières, le fleuve Connecticut, des animaux que vous n'avez encore peut-être jamais vus. Une fois, j'ai vu un animal qui ressemblait à un cheval avec une harpe comme arrière-train, broutant tranquillement dans une des prairies. Une autre fois, j'ai vu une vache conduisant une tondeuse, un walkman sur les oreilles et un gobelet en plastique à la main. (Page 29)
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