Îles où le vent nous mène

INFINIE LITANIE DES ÎLES

Île tranchée comme un cou du corps du monde
Île comme un rond de fumée dans l’air du large
Île finie dont on fait
infiniment le tour
Île au goût de goutte solidifiée
Île niveau de terre en mer
Île dont le pluriel est archipel
le synonyme bulle et bateau l’antonyme
île sinueux trait fermé, île paume ouverte
Île en fin de course et de compte
Île en escale sur une ligne de vie
Île oasis, île ghetto, île carrefour,
Île prison aux barreaux de noyade
Île assassinée par un pont
Île endormie qui se réveille lagune
Île née pour porter un seul arbre
Île perdue par distraction
Île en allée en îlots sous la pression du feu
Île évaporée qui renaît dans les larmes
Île comme un lit, île sous la paupière
Île enfantine à dessin
il n’y a dans l’île qu’un trésor c’est l’île.

CONSTANTIN KAÏTERIS, terres séparées

Il faut du temps pour approcher de la parole,
du temps pour la mesure et pour le cri.
Îles du fond de l’horizon, îles dormantes,
j’approcherai sans me troubler de vos abîmes.

Îles, mes bien-aimées dans la lumière d’août,
formées de mille cris changés en rocs,
jamais vos ombres n’ont menti. Jamais promesse
ne fut aussi exactement tenue, et sans même qu’on la prononce.

Que s’éloignent les saisons mortes, tous les jours
qui alourdiraient ma mémoire :
je consens même à cet oubli. Mais toujours je serai fidèle
à l’enfant qui vous espérait dans la tristesse de sa nuit.

JEAN-YVES MASSON, poèmes des îles secrètes

Ici les pierres ont des racines
Profondes et salées
Et poussent vers le ciel leur ramure grise.
Ici le vent sculpte l’arbre comme une pierre
Offerte à son ciseau de vent
Et coiffe l’arbre à la diable.
Et la racine de l’arbre est l’arbre
Et l’arbre est la pierre du vent.


MICHEL HARDY, Inishmore

DODEKA
I

Tout un jour sans une île…
Orphelin des vagues vagabond de l’incertain
enchâssé dans ma destinée de coquillage
j’attends des claires gemmes de l’abîme
de l’algue bavarde et charmeuse
un plus lisible horizon

Tout un jour sans une île…
sans un fruit sonore à portée de solitude…
j’attends aujourd’hui l’ouragan profitable
et de ces eaux si obstinément pareilles
qu’elles m’éblouissent et qu’elles m’éveillent

De leur lessive de pierres à l’assaut du vent
j’attends qu’elles m’ouvrent leurs veines
gonflées d’ocre et leurs serrures de marbre
pour entrevoir les lignes qui conduisent
et le prélude des confidences enfouies

Tout un jour sans île
et les poumons sont privés de raison

ALAIN BLANC, îles plus vertes que le songe

Toujours cette île
qui tremble dans le soir,
cette blancheur
alliée à la mer.

Île en partance
pour d’autres terres
où perdure une lumière
engloutie dans la mémoire.

De cette île
tu te trouves désormais
à l’écart.

MAX ALHAU, îles