Sans pardon

Thomas Lapointe s’éveilla en sursaut ; était-ce son propre cri qu’il avait entendu ? Il avait rêvé de Mélanie. Elle hurlait pendant qu’un homme la violait, elle appelait son frère à l’aide, mais Thomas était incapable de la secourir. Il entendait le rire de Donald Hébert et les cris de sa petite sœur, des cris de terreur, d’épouvante absolue qui faiblissaient jusqu’à n’être que des gémissements résignés, jusqu’à se dissoudre dans le néant.

Thomas repoussa les couvertures, se leva pour aller chercher un verre d’eau. Il sentait, entendait son cœur battre dans la nuit silencieuse. Serait-il un jour débarrassé de ces cauchemars ? Le souhaitait-il vraiment ? N’aurait-il pas l’impression de trahir Mélanie s’il ne rêvait plus à elle ? En se servant un verre d’eau, Thomas revit le visage de Marcel Ménard. Il avait rêvé aussi à lui ? Il grimaça ; il n’aimait pas penser à Ménard, mais tout lui revenait maintenant en mémoire.

Ce n’est pas la première fois qu’il épie Ménard. Mais c’est le premier jour du mois d’octobre 1998. Thomas Lapointe emprunte la piste cyclable pour rentrer chez lui. Il a suivi Ménard durant une heure et demie. Est-ce que Ménard s’entraîne depuis longtemps ? Oui, probablement. Depuis bien avant qu’il s’intéresse à lui. Bien avant le meurtre de Mélanie. Bien avant la libération de son assassin. Bien avant que sa vie bascule, se vide de sens.

Marcel Ménard, lui, ne doit pas trop s’interroger sur le sens de la vie. Il quitte sa maison et se rend au travail, dîne avec ses collègues puis rentre chez lui, mange, regarde la télévision, se couche et s’endort. Il ne fait pas d’insomnie, Marcel Ménard, il ne pense pas sans cesse aux brûlures de cigarette que Donald Hébert a multipliées sur le corps de Mélanie, à ses cris chaque fois que le tison incandescent grillait sa chair, à sa terreur, à son désespoir. Marcel Ménard ne pense pas au viol de Mélanie. Marcel se couche en songeant qu’il faudra bientôt installer l’abri Tempo.

Lapointe suit Ménard durant cinq semaines pour bien connaître ses habitudes. Il rôde autour de chez lui à divers moments de la journée et il décide de l’exécuter un samedi matin ; à l’heure où il part faire du vélo ou du jogging, il aura moins de risques de rencontrer des témoins. Ménard ne fait pas la grasse matinée le samedi ni le dimanche ; il s’entraîne. Il veut sans doute garder la ligne pour plaire aux femmes. On sent qu’il ne met aucun enthousiasme à courir ou à pédaler, qu’il s’y astreint. Thomas Lapointe distingue rapidement les vrais cyclistes des faux. Ménard doit rentrer tout content de lui après deux heures de vélo, se regarder dans un miroir et tenter de croire que sa silhouette s’affine, se raffermit. Thomas Lapointe aurait préféré le surveiller plus longtemps, mais il craint que Ménard ne modifie ses habitudes quand le climat changera ; les faux sportifs ont moins de volonté quand chute la température. De toute manière, il n’avait pas beaucoup de temps à consacrer à ce guet. Il ne pouvait pas s’absenter du travail si facilement. Comment aurait-il justifié ses manquements auprès de son partenaire ? Celui-ci compte sur lui, lui fait confiance, l’a soutenu après l’assassinat de Mélanie, quand leur patron a émis des doutes sur ses capacités à continuer à mener des enquêtes criminelles maintenant qu’il a été éprouvé trop intimement. Au contraire, a plaidé Juneau, son partenaire serait encore plus motivé, plus déterminé à arrêter les ordures qui traînent dans les rues à la recherche de gamines vulnérables.

Victor Duchesne venait de se réveiller et il regardait ses mains ; elles auraient dû être douloureuses mais il ne souffrait pas. Il ne savait pas si c’était l’effet de l’adrénaline ou parce qu’il avait fumé du bon stock après avoir donné une petite leçon à Fabien Marchand. Ou s’il avait rêvé. Non, il ne rêvait pas, il ne se souvenait pas de chaque seconde, tout s’était passé trop vite, mais il se rappelait parfaitement le son sourd de ses poings quand il frappait Marchand, ses cris, puis ses gémissements. Il avait savouré chaque instant, répétant à Marchand qu’il n’était qu’un trou du cul, que personne n’avait le droit de jouer dans ses plates-bandes. Si Frank Potvin n’était pas intervenu quand Marchand avait perdu conscience, il serait encore à le battre, tellement il avait aimé la sensation de puissance qu’il avait ressentie. À cause du bruit des os fracturés. Duchesne avait eu l’impression qu’il n’avait jamais entendu aussi distinctement ce son particulier.
Frank Potvin l’avait arraché à Marchand, l’avait entraîné, poussé vers sa moto avant de faire démarrer la sienne. Il ne servait plus à rien de traîner dans le coin. Ils devaient rouler, rentrer chez eux.
Victor Duchesne agita ses mains, les pliant, les dépliant ; est-ce qu’elles enflaient ? Il regarda autour de lui. Où était-il ? Sûrement pas dans sa chambre à Stoneham. Il y avait une fenêtre dans sa chambre, une belle grande fenêtre qui donnait sur une cour immense. Il n’y avait pas de fenêtre là où il se trouvait. Il n’était pas couché non plus sur son lit. Où était-il ? Il sentit la bile remonter dans sa gorge alors qu’il prenait conscience de l’odeur d’urine de la cellule. Il était en cellule. Que faisait-il là ? Il n’y avait personne sur les berges de la Saint-Charles quand il avait battu Marchand. Ça, il s’en souvenait. Frank le couvrait. Où était Frank ? Que s’était-il passé ? Il tituba jusqu’à la porte, tambourina pour qu’on lui ouvre. Il voulait rentrer chez lui. Tout de suite.
Il y retourna dix heures plus tard. Entre-temps, il avait appris qu’on l’avait arrêté pour excès de vitesse sur le boulevard des Chutes, que son comportement avait paru suspect, erratique aux patrouilleurs qui l’avaient appréhendé et qui avaient trouvé deux joints dans les poches de son blouson de cuir. C’était René Lalonde, l’avocat de son père, qui le lui avait dit en venant le chercher. Il lui avait aussi dit que Louis Fournier était vraiment furieux d’avoir dû solliciter ses services. Et maintenant, après avoir tant souhaité rentrer à la maison, Victor redoutait la colère de Louis Fournier. Il ne pourrait pas lui expliquer pourquoi il roulait si vite sur le boulevard des Chutes, il n’en savait rien. Tout ce qu’il savait, c’est que son père l’engueulerait, hurlerait que s’il se plantait avec sa moto, il ne lui en achèterait certainement pas une autre. Ça ne lui avait pas suffi de bousiller une Harley, l’année précédente ? Sa mère s’en mêlerait, gémirait qu’il finirait par se tuer. Tout le monde crierait, alors que Victor n’aspirait qu’à une chose, fumer un joint pour se détendre et oublier cette nuit en cellule. Il regrettait de ne pas pouvoir révéler à son père qu’il avait corrigé Fabien Marchand. Il aurait dû être fier de lui, fier qu’ils se ressemblent, et le féliciter de ne pas s’être laissé marcher sur les pieds, mais Louis Fournier le frapperait s’il apprenait qu’il dealait. Il le frapperait en hurlant qu’il lui donnait assez d’argent pour qu’il n’ait pas besoin de se livrer à ce trafic imbécile. Pourquoi ne s’apercevait-il pas qu’il avait vieilli, qu’il n’était plus un gamin à qui on peut tout interdire ? Il ne saisissait pas encore que Victor pouvait être un fameux bras droit.
Repenser aux cris, aux supplications de Fabien Marchand, à l’image de son ennemi recroquevillé pour échapper à ses coups rasséréna Victor. Quand on saurait ce qui lui était arrivé, plus personne n’oserait empiéter sur le territoire de Vic Duchesne. Seul son père s’entêterait à ne pas comprendre qu’il veuille gagner de l’argent. Au lieu de ça, Fournier le forçait à étudier, il voulait qu’il se rende aux HEC. Alors que lui-même n’avait pas fini son cinquième secondaire.Vic alluma une cigarette, nota que le bout de ses doigts était encore sombre, même s’il s’était lavé les mains pour faire disparaître l’encre qui avait servi à prendre ses empreintes. Heureusement qu’il avait dix-sept ans, son dossier serait effacé à sa majorité. C’était presque certain, d’après maître Lalonde. Et puisque ce dernier le représentait, il n’avait rien à craindre ; son père n’engageait jamais des « deux de pique ». C’était juste un mauvais quart d’heure à passer. Le pire qu’il pouvait arriver, c’est que son père le prive de sa moto pendant un bout de temps. Jusqu’à ce que sa mère se lasse de le conduire en ville. La sanction serait vite levée.

Thomas Lapointe a chaud sous sa perruque noire. Des gouttes de sueur coulent jusqu'au col de sa chemise, l'imprègnent. Thomas Lapointe n'aime pas suer. Il a mis de l'antisudorifique, ca il déteste les odeurs de transpiration. Il aimerait prendre un douche avant d'aller à la réunion d'Entraide. Il doit renoncer à cette idée. Il n'en aura pas le temps. Il essuie son front, regarde sa montre pour la troisième fois en dix minutes. Est-ce que René Asselin se décidera à partir chez lui? il ne peut pas modifier ses plans! 14h08. 14h11. Mais que fait donc Asselin? il doit boire un autre café. La porte du garage s'ouvre enfin. Lapointe voit la Chevrolet reculer, il reconnaît la tête grise d'Asselin. Il le laisse rouler quelques secondes puis le suit. Même s'il est certain qu'il se rend au terrain de golf pour l'après-midi. Asselin est un homme d'habitudes. Il prend congé le premier et le troisième jeudi du mois. Quand discute-t-il des détenus qui seront libérés avec les intervenants, les commissaires, les gardiens? Parle-t-il souvent avec Marie-Anne Lavoie? Se sont-ils interrogés à propos du meurtre de Jonathan Dubois? Ont-ils pensé, ne serait-ce qu'une seconde, que le criminel pouvait être un des types qu'ils avaient relâché? Non.

Gauthier rangea son paquet de cigarettes dans la poche de son blouson tandis que Fournier laissait de l’argent sur la table. Gauthier vit quelques billets de dix, c’était beaucoup pour quatre bières et un scotch. Il fallait toujours que son ami d’enfance se montre grand seigneur. Parfois, il exagérait vraiment. Avec son fils, par exemple, à qui il donnait tout ce qu’il voulait. Il ne se rendait pas compte que Vic était un imbécile, incapable de réfléchir. Gauthier était persuadé que Vic n’apporterait que des ennuis à son père. Il était trop capricieux, trop impulsif. Encore heureux que Jennifer soit si différente de lui. C’était bête ; c’est elle qui aurait dû ressembler à sa mère au lieu de Victor, mais c’est lui qui avait hérité de la beauté d’Annie. Et Jennifer de l’intelligence de Louis Fournier. Elle savait donc qu’elle était moche. Et Vic s’imaginait qu’il était futé. Les cartes avaient été mal distribuées. Jacques Gauthier se reprocha d’avoir pris la défense de Victor ; il aurait dû en profiter pour mettre Fournier en garde contre son fils.

Louis Fournier et Jacques Gauthier regardaient Anthony Nantel s’éloigner vers la rue Cartier, quasi déserte après un orage violent. Ils fumaient une cigarette devant un bar de Grande-Allée, où les lumières décoratives et les enseignes des restaurants donnaient un air de vacances même si les terrasses étaient vides. Des serveurs s’affairaient à essuyer les chaises et les tables qui seraient prises d’assaut dans moins d’une heure, maintenant que les nuages s’étaient dispersés.