Au sud de nulle part

Une fois de plus, nous nous séparons définitivement.

- Z'avez déjà essayé un psy ?
- C'est inutile. Ils sont lugubres, sans imagination aucune. Je n'ai pas besoin d'un psy. Paraît qu'ils finissent toujours par abuser sexuellement de leurs patientes. J'aimerais bien être psy si je pouvais baiser toutes mes clientes; en dehors de ça, je ne vois pas l'utilité de cette profession.

Les femmes. Oui, les femmes. Pour ma gouverne, il a décomposé le mot. Je ne sais plus si c'était femme ou femelle, toujours est-il qu'il m'a sorti l'étymologie latine du mot pour me montrer quel était le sens premier du mot - en latin : les femmes sont fondamentalement givrées.
Comme il me parlait de la folie des femmes, j'ai commencé à me sentir à l'aise avec ce médecin. Convaincu, j'acquiesçais.

Y a pas plus facile que la danse moderne. Suffit de balancer les bras et les jambes en tous sens, de garder la tête droite ou de la faire tourner comme un malade, et tout le monde vous trouve formidable. Ce que les gens peuvent être cons.

- La ramène pas, vieux, tu ne tronches que des cageots.
- Grâce à Bacchus, elles paraissent toutes dix-sept ans.

- Les écrivains sont tellement... précieux... vous pouvez pas saquer les gens. L'humanité pue, c'est bien ça ?
- Exactement.

Une gentille femme est le plus beau cadeau qu’on puisse recevoir.

Je ne défendais aucune conviction politique précise. Je désirais seulement flotter en toute liberté.

Harry s'assit à une table bancale. Le café était bon. Trente-huit ans, une vie ratée. Sirotant son café, il se rappela ses conneries - et ses bons moments. Il en avait tout simplement eu ras le bol - de la valse des assurances, des petits boulots, des hautes cloisons vitrées, des clients : il avait tout bonnement eu ras le bol de tromper sa femme, de coincer les secrétaires dans l'ascenseur et les couloirs ; ras le bol des fêtes de Noël et du Nouvel An et des anniversaires, des traites à payer pour la voiture neuve ou le mobilier - l'eau, le gaz et l'électricité - toute la saloperie écœurante du quotidien.
Il en avait eu ras le bol et il s'était tiré, point final. Le divorce arriva assez vite, l'alcool arriva assez vite, et brusquement il se retrouva dans le vide. Il ne possédait rien, il découvrit que le dénuement aussi était difficile à assumer. C'était un fardeau d'un autre style. Si seulement il existait une solution intermédiaire acceptable. Apparemment, on n'avait le choix qu'entre deux voies : persévérer dans l'arnaque ou devenir un clochard.

J'aime les hommes desespérés, les hommes aux vies brisées et aux manières brusques. Ils m'intéressent. Ils ménagent plein de surprises et d'explosions. J'aime également les femmes de mauvaise vie, les pochardes vicieuses et fortes en gueule au visage ravagé dégoulinant de mascara. Les pervers m'intéressent davantage que les saints. Quand je suis avec des ratés, je me sens bien, étant moi-même un raté. Je n'aime pas la loi, la morale, la religion, les règlements. Je refuse d'être modelé par la société.