Au sud de nulle part

Le monde ne sera pas détruit par une bombe atomique, mais englouti par un fleuve de merde.

J'aime également les femmes de mauvaise vie, les pochardes vicieuses et fortes en gueule aux bas avachis et au visage ravagé dégoulinant de mascara.

En fin de compte, nous sommes tous seuls.

Quand je retourne dans mon quartier et que je passe devant la maison où j'ai vécu, je constate que des inconnus y habitent. Pourtant, ces dimanches étaient sympas, la plupart des dimanches étaient sympas, minuscules lumières dans les jours sombres de la dépression, quand nos pères arpentaient leurs porches, impotents, sans travail, et nous regardaient nous dérouiller, puis rentraient pour fixer les murs, hésitant à allumer la radio à cause de la note d'électricité.

On est allé à Santa Anita, en janvier, si tu connais ce champ de courses, tu sais qu'il y fait un froid de canard quand tu perds. Le vent descend des montagnes enneigées, tes poches sont vides, et tu trembles en pensant à la mort, aux périodes sombres, au loyer impayé et au reste. Vraiment pas un endroit sympa pour perdre. Au moins, à Hollywood Park, tu peux revenir avec un coup de soleil.

(in Pittsburgh Phil and Co)

Ensuite, j'ai dormi, dormi, dormi comme un loir. Pendant qu'une plante regardait par ma fenêtre, pendant qu'une plante me regardait. Le soleil continuait à bosser, l'araignée à se balader.

Je ne portais rien sous mon peignoir. Mon peignoir s’est ouvert et mon truc a jailli. Seigneur, j’suis dégueulasse, j’ai pensé. J’suis un porc. J’suis un acteur de cinéma. Le futur cinéma des familles. 2490 après J.-C. J’avais du mal à ne pas me moquer de moi, qui me baladais derrière ce rostre stupide. En fait, ce que je désirais, c’était du whisky. Un manoir dans les collines. Un bain de vapeur. Tout sauf ça. Nous étions tous les deux assis, verre en main. Je l’ai embrassée, fourrant ma langue pleine de nicotine jusqu’au fond de sa gorge. J’ai fait une pause pour reprendre mon souffle. J’ai ouvert son peignoir, et hop voilà ses seins. Pas de quoi se taper le cul par terre, pauvre cloche. Ma bouche est descendue et j’en ai chopé un. Il pendouillait, flasque comme un ballon à moitié gonflé. J’ai pris mon courage et l’objet à deux mains, puis j’ai suçoté le mamelon, tandis qu’elle prenait mon rostre dans sa dextre en creusant les reins. On est tombé en arrière sur le lit minable, avec nos peignoirs sur le dos, et je l’ai prise.

Chaque bruit de pas dans le couloir nous faisait penser à la propriétaire. Une propriétaire très mystérieuse, d'ailleurs. Une jeune blonde que personne ne pouvait se taper. Je lui battais froid, pensant que ça la ferait venir vers moi. Eh bien, elle est effectivement venue, mais pour me réclamer mon loyer.

Que peut faire un poète sans la souffrance? Il a autant besoin d'elle que d'une machine à écrire.

- Très bien, Lou, mais ne viens pas frapper à ma porte avant vendredi ou samedi soir. T'entendras peut-être des chansons ou le rire de jolies filles de dix sept ans, mais viens pas frapper à ma porte.
- La ramène pas, vieux, tu ne tronches que des cageots.
- Grâce à Bacchus elles paraissent toutes dix-sept ans.