« On écrit toujours avec une main coupée »
Selon Hélène Cixous, l'écriture ne renvoie pas à un statut ni à une profession, mais à un acte : aussi écrit-elle en collaboration avec les voix qui l'habitent et la traversent. Dans cette perspective on peut à bon droit reprendre la formule par laquelle elle titre une séance de son séminaire : « On écrit toujours avec une main coupée». Ces ouvrages nous confrontent en effet au mouvement même de la vie et de la mort, à la joute entre Eros et Thanatos, au commerce des vivants et des morts. Ils équivalent à bien des égards à « sentir, penser, écrire avec les fantômes ». D'autant qu'à travers eux se déploie un continuel et profond questionnement : qui parle, qui écrit quand « j »'écrit ? On comprend dès lors que, dans ces conditions, Hélène Cixous soutienne : « Transformer sa pensée en poème, parce que c'est cela écrire ».
Première table ronde :
- M. Marc Goldschmit, Directeur de programme au Collège international de philosophie : « Derrida, l'écriture, la littérature » ;
- Mme Marie-Claude Bergouignan, PR émérite, ancienne VP de l'université de Bordeaux IV: "Hélène Cixous et la cause des femmes" ;
- Mme Céline Largier-Vié, MCF Paris 3 : « 'Une présence incalculable' : l'Allemagne d'Hélène Cixous ».
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Note de musique : © mollat
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Hélène Cixous/5
1 notes
Résumé :
"LA dit le voyage de la femme au delà de sa propre mort, jusqu'aux naissances qu'elle se donnera. A la recherche d'elles-autres à travers elle-même, elle adresse à ses propres mystères, de chapitre en régions géographiques et charnelles, son interrogation: "quelle serai-je, la, plus femme encore que moi". Elle s'avance, au plus corps d'une féminité, à la découverte de son univers intérieur. De la fille à la mère, de la mère à la femme, l'Inconnue qui l'appelle à... >Voir plus
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Il faut à l’amante dix années de contemplation pour commencer à voir,
alors deviendra possible _la_ caresse. Une caresse qui soit un arrimage, un passage d’essences, le creuset des nouvelles chairs. L’atteinte élue, un cristal à son autre cristal maclé, l’unique regard, l’étincelle entre toutes qui illumine la première lettre du losange, la perce à jour en son milieu et fait jaillir son unique feu. Tu es saisie entre toutes les caresses. Je t’ai cherchée entre toutes les passions, le rubis dans la dune qui fait briller son grain, j’ai criblé le sable, la chair à l’ongle, à la dent, à l’aiguille, à l’haleine, prospectée, dix mille reconnaissances
alors deviendra possible _la_ caresse. Une caresse qui soit un arrimage, un passage d’essences, le creuset des nouvelles chairs. L’atteinte élue, un cristal à son autre cristal maclé, l’unique regard, l’étincelle entre toutes qui illumine la première lettre du losange, la perce à jour en son milieu et fait jaillir son unique feu. Tu es saisie entre toutes les caresses. Je t’ai cherchée entre toutes les passions, le rubis dans la dune qui fait briller son grain, j’ai criblé le sable, la chair à l’ongle, à la dent, à l’aiguille, à l’haleine, prospectée, dix mille reconnaissances
Dans un coin il y a de tout pour faire une femme. Il suffirait de ses souliers pour qu’une haute construction intérieure s’ouvre, s’étire, écarte ses ombres sous les genoux très fins qui lui pressent l’air.
Un pan de soie peut-être sombre peut-être claire, debout avec ces coulées de plis à faire frissonner.
Glissant sans tomber, senti comme une longue langue à peine humide qui parcourt ton dos et fait surgir les reins, invente un bassin, te hanche, trouve le ventre, l’ouvre, parle aux ovaires dans leur langue.
Avance suivi de tes yeux dans le noir. Sans l’infime lueur qu’émettent les lunules des ongles, tu n’y verrais rien. Des mains précèdent. Talons aigus, trop aigus; assez aigus pour que s’angoissent les pieds minces aux cous fragiles. Si on se les rompait?
p11
Un pan de soie peut-être sombre peut-être claire, debout avec ces coulées de plis à faire frissonner.
Glissant sans tomber, senti comme une longue langue à peine humide qui parcourt ton dos et fait surgir les reins, invente un bassin, te hanche, trouve le ventre, l’ouvre, parle aux ovaires dans leur langue.
Avance suivi de tes yeux dans le noir. Sans l’infime lueur qu’émettent les lunules des ongles, tu n’y verrais rien. Des mains précèdent. Talons aigus, trop aigus; assez aigus pour que s’angoissent les pieds minces aux cous fragiles. Si on se les rompait?
p11
Qu’est-ce qui se passe dans tes entrailles? Que ne m’agrées-tu pas dans ton couloir, colonne de dureté, si tu m’admets seulement dans ton office, au moins dans ton arrière-cuisine, la servante entrerait par la porte de service, alors comme elle te panserait, elle nettoierait et apprêterait si minutieusement tes galeries, elle dégraisserait les parois, elle les cirerait avec sa myrrhe et le crachat de sa bouche comme fait Adonis à son étui de mère, ton anus elle le menuiserait finement, elle emperlerait son lambris d’oint nacré comme huître culière, elle étrillerait le plus doucement du monde ses chenaux et ses encoignures avec mes outils gantelés de satins caresseurs, par amour et mollice elle veut extoller ton vase.
Qu’une main palpe ma tête à tâtons, et prenne du bout des doigts la forme de la coquille, la ligne du cou et les attaches, je n’ai pas la force de le prendre, je m’enfondre, je me phantome, et comme des doigts cherchent à tâtons l’ourlet de mes oreilles et mon bonnet de cheveux, dans l’horreur de mon saisissement, trop jouir me nuit, l’intelligence est perdue, dans mon gosier la parole est tarie, une glace me prend, jusqu’aux pointes me saisit toute raide, mes spondyles sont deslochées, je ne m’ouïs même pas respirer, je suis faillie.
Je veux _nuque._ Je veux col. Je veux cul. Je n’ai pas peur. Je veux peur. Je veux: veux. Je veux voeu aussi. Je veux tout. Je veux joue je veux joues, je veux tout joue. J’ai une langue. Je veux que ma langue jouisse. Je veux qu’elle ne se veuve d’aucun bien.
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