Strictement confidentiel

Sa conscience lui reprochait d’avoir couché avec une femme, alors que, pendant toute sa vie, sa mère et sa religion l’avaient mis en garde contre ce péché. Mais il ne s’en affligea pas trop :
— Oh ! la barbe ! Tout le monde en fait autant !
Il se sentait soulagé d’avoir rompu avec Rose, qui lui avait dépensé du temps et de l’argent. Mais elle lui manquait. Il se demandait comment il avait pu succomber aux avances de la jeune fille, puis, soudain, se rappelait ses charmes. Elle avait le teint si clair qu’on n’aurait jamais deviné qu’il s’agissait d’une fille de couleur, si on n’avait pas été prévenu. Elle était si jolie. Non, jolie n’était pas le mot juste. Elle était splendide.

— Ecoute, vieux ! Tu es journaliste, et pas redresseur de torts. Tu n’es ni républicain, ni démocrate, ni socialiste, ni anarchiste. Tu es journaliste. Tu crois que tu pourrais encore obtenir des flics un renseignement quelconque, si tu te permettais de protester ?
— Mais pourtant, si les gens savaient ce qui se passe, ils ne le supporteraient jamais.
— Ce que les gens pensent, ça ne te regarde pas. D’ailleurs, ils ne croient jamais que ce qu’ils veulent croire. Et même si tu disais que les flics cognent sur leurs détenus, les gens aimeraient toujours mieux croire les policiers qui, eux, affirmeraient que c’est faux.

Elle dormait sans bruit, toute nue. C’était réellement une fille sensationnelle. Barry n’aurait jamais cru qu’une femme pouvait être plus passionnée qu’un homme. Mais c’était peut-être le sang noir… Elle avait une telle fougue qu’elle le faisait penser à une jeune bête sauvage.

En somme, aux Etats-Unis, la race noire virait lentement au blanc. Et qu’est-ce que ça allait donner ? Beaucoup d’entre eux, comme Rose, avaient de beaux traits fins et aristocratiques, de jolis corps racés…

Elle est charmante. Et ce n’est pas sa faute si elle n’est pas de race blanche. C’est la faute des blancs. C’est affreux de penser qu’une jolie fille comme ça passe pour une négresse.