Nullarbor

Le moins que l‘on puisse dire c‘est que David Fauquemberg fait des débuts fracassants avec ce « Nullarbor ».
Voyage initiatique d'un jeune homme qui décide de traverser l'Australie qui le mènera vers des rencontres et des territoires au-delà de son imagination. Et croyez le ou non, ce voyage est aussi impressionnant, renversant, déroutant pour le lecteur que pour son jeune héros. Ca tangue sévère ce retour aux sources vers les vastes plaines aborigènes. Sa manière d'appréhender les éléments hostiles (flore, faune, humains, intempéries) et de nous embarquer sans le moindre répit est remarquable de bout en bout. L'écriture de l'écrivain voyageur nous laisse sans cesse sous tension, son road-movie tient la distance avec une impressionnante maitrise pour un premier essai. Il réussit un roman hors du temps, bien loin de nos interrogations occidentales, qui se lit d'une traite.

David Fauquemberg né en 1973 fait des études de philosophie avant de se lancer dans une série de voyages à travers le monde, de Cuba à la Patagonie en passant par l'Australie qui lui inspirera ce roman paru en 2007. Quand il n'écrit pas des romans, David Fauquemberg est aussi grand reporter pour le magazine Géo.
Le titre du livre Nullarbor est le nom d'une région du sud de l'Australie, où le héros va vivre une aventure intense. Végétant depuis deux ans à Melbourne il décide de partir en stop vers l'ouest puis de remonter vers le nord, chez les aborigènes « et advienne que pourra ». le roman est découpé en cinq chapitres et chacun lui permet de rencontrer des personnages très forts. Des Hell's Angels dans des bars minables, des pêcheurs fous de haine contre les requins et les tirent à la carabine au cours d'une partie de pêche qui n'aura rien de folklorique mais où à chaque instant on risque la mort ou la blessure grave. Enfin il échouera chez les aborigènes et le voyage devient initiatique quand il sera pris sous l'aile protectrice d'Augustus qui lui enseignera quels préceptes permettant de survivre sur ce continent étrange, où vos ancêtres peuvent se réincarner sous la forme de corbeaux et vous protéger discrètement.
Un roman assez mince finalement (232 pages en poche) vu la distance parcourue lors de ce périple et les évènements traversés, mais plein de bruit et de fureur, écrit en phrases courtes qui cognent. Un bouquin que j'ai dévoré en quelques heures, avide d'avaler ces centaines de kilomètres de poussière, de franchir ces gués de fortune à bord d'un 4x4 bringuebalant, ou d'errer dans la mangrove terrorisé à l'idée d'être happé par un crocodile ou mordu par un serpent venimeux, sans parler de ces « araignées, ventrues, hideuses, longues comme la main, attendant leur heure, tapies sous le feuillage ». le finale est superbe, rejoignant la mystique aborigène et ses croyances qu'on dit d'un autre âge, mais qui sait ?
Si le style n'est pas le même, l'approche des peuples aborigènes d'Australie m'a rappelé les meilleures pages de Bruce Chatwin et son Chant des pistes. Excellent livre que je ne peux que vous conseiller.

Livre « coup de poing » qui, refermé, reste sur l'estomac. L'histoire tient à peu de chose : la traversée en stop du grand ouest australien par un jeune homme dont on ne sait rien, pas même son nom. Il recevra des sobriquets au fil de ses rencontres. Mais il embarque le lecteur sous sa peau, dans ses yeux, pour vivre ce périple de façon physique, voire douloureuse. On prend ses coups. On vit ses peurs et ses coups de coeur. Mais on avance. Jusqu'au bout. Ce roman fracasse. Par une écriture « à bras le corps », saisissante. Les descriptions des personnages ou des paysages sont à vif. Ainsi le fascinant Augustus « aux yeux d'un noir absolu, tout en prunelle dont on ne peut capter le regard, la clope au bec… » Tout serait à noter ! Les voix, les façons de moduler, le narrateur capte toutes les nuances et avec lui nous voici en empoignade avec la nature hostile à l'étranger, à l'imprudent. Empoignade avec les mots travaillés jusqu'à faire de chaque scène un bijou accompli. Oui bien sûr, il y a la séquence de la pêche-massacre remarqué par tous les critiques littéraires mais il y en a tant de séquences, bout à bout, une propulsion qui a quelque chose d'échevelé et d'absurde et pourtant de primordial. Une traversée qui déchire les chairs mais dont la saveur réside dans les rencontres avec des êtres qui connaissent chaque étoile par son nom. Incursion intense mais éphémère dans leur vie. Fraternisation du regard, entente tacite au coeur du coeur de l'humanitude. Et en filigrane un savoir ancestral, archaïque qui laisse l'occidental sur la touche ! A lire absolument et surtout un auteur à ne pas manquer : c'est un privilège !

Le récit de voyage est un genre casse-gueule, surtout quand le pays traversé est l'Australie. Que peut-on dire d'un pays à la fois si vaste et si vide, et tout particulièrement de son désert ? D'accord, il s'agit d'un préjugé personnel qui n'a absolument aucune chance d'être valable. le narrateur se met en tête de traverser la Nullarbor, c'est-à-dire la grande plaine désertique (nul arbor : aucun arbre, en latin) qui s'étend au coeur de l'Australie. Sans raison apparente, sinon peut-être ce nom qui fait rêver.
Le récit reprend à son compte un certain nombre de standards du genre : la dèche, les petits boulots, la route comme fin en soi, l'errance au gré des rencontres toutes plus bizarres les unes que les autres.
On croise ainsi un couple d'Italiens qui traverse l'Australie d'un bord à l'autre en se disputant sans cesse, car elle est vierge et ne veut pas coucher avant le mariage, un camionneur en mal de compagnie pour l'aider dans sa tentative suicidaire qui consiste à tenir 48h sans dormir pour livrer en temps et en heure sa cargaison d'acide à l'autre bout du pays... Il y a aussi des pêcheurs dégénérés trucideurs de requins et des paumés, des vrais, dont on ne sait s'ils ont vécu un jour de leur vie hors de la misère géographique, économique, sociale et mentale...
Le récit est par moments une succession de scènes prises sur le vif dans des saloons glauques ou des stations d'essence improbables, en pleine mer sur un rafiot de pêcheurs pourris, ou pour finir, au bord d'une mangrove en compagnie d'aborigènes. On assiste à une partie de pêche à la tortue, on écoute les récits mythiques d'anciens, on note la présence vaguement maléfique de deux corbeaux au-dessus d'une cabane en tôle, on lit des noms aux sonorités magiques, qui font comme de vieilles incantations prononcées en rêve (Yagoo...), des sobriquets amusants (le français est rebaptisé Napoléon aussi sec par les aborigènes), des cosmogonies exotiques, et pour finir on rencontre un crocodile centenaire que part rejoindre Augustus dans une sorte de suicide un peu (trop ?) mythique...
Malgré l'ultime phrase sur laquelle se referme le récit (« Rien. »), je dois reconnaître que mon préjugé initial sur l'Australie en était bien un. Il n'y a pas de lieux moins propices que d'autres au voyage et surtout à sa mise en récit, et on peut très bien écrire sur le rien.
Le récit de David Fauquemberg est servi par un style efficace, mélange d'argot et de recherche poétique, avec des phrases bien balancées, équilibrées, justes, sans place ni pour l'épanchement ni pour la fadeur. Pas de place non plus pour l'explication (pesante), ici l'évocation – accrochée à quelques détails bien choisis – remplace la description. le tempo est bon, le rythme de la narration convient au baroudeur, sec, nerveux, sans ballast inutile.

J'avais ce livre dans ma bibliothèque depuis au moins deux ans. J'ai eu du mal à y venir, du mal à être dedans et aucun mal à en sortir. Je n'y ai pas trouvé mon compte. Je ne suis déjà pas fan de Napoléon, alors...

Ce n'est pas que le sujet soit inintéressant, mais c'est que je n'aime pas les récits de voyages qui commencent mal, se passent mal et finissent de manière prévisible...Quand on est pas à sa place dans une situation ou un contexte, on se casse ou on fait preuve de grande humilité

. Ce récit m'a mis mal à l'aise, vraiment mal à l'aise. Je n'ai pas du tout compris l'esprit de l'auteur ni son but si tant est qu'il y en ai eu un. Cet acharnement à vouloir en être alors que tout, dans les événements qu'affronte l'auteur ( si il s'agit bien d'un récit et non d'un roman...) lui dit de faire demi-tour. Un envers et contre tout stupide et dramatique.

Pour le style, c'est un récit simple, sans fioritures ni grand style( heureusement), ce qui colle avec l'apprêtée de l'histoire.

Vite lu, vite oublié. Je tenterai une autre lecture, plus tard car ce n'est pas souvent que je descend un livre de la sorte.