Haka

Il pensait à tout. A rien. Au temps. Ses bousculades. Avec une minutie tès discutable, il recousit la blessure à vif. L’aiguille s’enfonçait aisément dans sa peau et la souffrance ne lui faisait pas peur : son corps n’était pas le sien. Le sang coulait beaucoup moins maintenant. Un vrai travail d’artiste.

Outre les photos, exposées aux murs par dizaines, il avait réuni là dossiers, ordinateurs, cartes d’état-major, témoignages divers et autres rapports de police liés à leur disparition. De cette histoire, Jack connaissait tout mais ne savait rien. Avec le temps, la chambre de la petite était devenue son bureau parallèle, une sorte de cimetière sans tombe : tant qu’on n’aurait pas retrouvé les corps, il resterait son propre fossoyeur — et accessoirement capitaine de la police d’Auckland.

Sa famille avait disparu. Depuis, Jack allait se réfugier dans la chambre isolée au fond du couloir, celle de la gamine. Il n’en ressortait qu’à l’aube, moribond, sans larmes, à moitié fou.

Naturellement. C’était forcément une chose vomie mille fois qui lui tordait le ventre. Et chaque matin, Jack Fitzgerald pouvait mesurer l’ampleur du chaos ; une partie d’infini qu’aucun stratagème mathématique ne comblerait jamais. Il l’avait juré.

Un quart d'heure plus tard, Eva arpentait nerveusement les pièces de la maison. Armée d'un chiffon, elle essuyait les éventuelles empreintes sur la rambarde de l'escalier.
John venait de confectionner un fix de sa meilleure héroïne, très peu coupée. Pour un junk occasionnel comme Edwyn, largement de quoi perdre conscience. Une fois la seringue prête, il l'administra au cadavre. Même après la mort, le corps humain continue de fonctionner quelques heures: Edwyn assimilerait la drogue sans difficulté.

Kristy était une fille de joie qui avait eu beaucoup de peines: un mari mort trop tôt, une envie d'enfants qui arrivait trop tard, sa vie sentait le patchouli et le client d'avant. P. 153

Hickock , fin psychologue, savait parfaitement qu'à quarante-cinq ans la vie de Jack Fitzgerald était finie: c'est sa mort qu'il soignait tous les jours.
Il fallait faire avec.

Une forme passa dans l'air du temps, une chose sans ailes qui disait: "Vivre, ou comment extraire le dard d'une guêpe en vol..."

Elle aurait décrit le Yeti avec la même précision: grand, poilu, avec des yeux.

Il longea les baraquements minables, les entrepôts et les bars louches du port. Son horizon quotidien. Tout au fond, vers les docks, les prostituées rehausseraient leur Wonderbra, suppléants modernes de dérisoires insuffisances. Ici tout se consommait pour cent dollars au mieux, cinquante en fin de droits.