Lettres d'une adolescente à un écrivain

Vous souvenez-vous de moi, de mon visage ? Certainement pas. Je n'étais qu'une adolescente parmi d'autres, et vous en voyez des centaines et des centaines (des milliers ?) chaque année, au hasard de rencontres et d'ateliers. Mais si je ne suis pas la Charlotte de votre Chat Rouge, au moins avez-vous aimé l'un de mes textes. Vous me l'avez dit. J'ose imaginer que vos étiez sincère.

Moi, je me souviens de vous. Et tout particulièrement de notre première rencontre. Mais vous, bien sûr, vous ne vous rappelez pas. À un moment, répondant à l'une de mes questions, vous avez dit qu'un de vos livres était d'un chagrin d'amour : vous trouvant au bord d'un gouffre, vous vous étiez réfugié dans l'écriture. Mieux : grâce à elle, vous vous êtes sauvé.

Alors, j'écris à l'écrivain que vous êtes. Pour me sauver comme vous, peut-être, mais aussi pour tenter de voir clair en moi avec ces lettres que je vais vous envoyer tout au long des prochaines semaines. Est-ce que j'y parviendrai ? Ceci est une autre histoire, une autre histoire qu'une histoire d'amour.

"L'adolescence, c'est l'avantage de pouvoir jouer à redevenir l'enfant qu'on était."