Irène Frain/5
27 notes
Résumé :
C 'est une petite maison bretonne avec un jardin et un puits. Une source coule par en dessous. Ici a grandi la romancière du Nabab , la journaliste à grand souffle de Devi .
Un jour de juin 1998, se retrouvant devant le minuscule domaine, elle a eu l'idée de ce livre. Elle dit ici son enfance, tout simplement. Non pour l'étalage narcissique des souvenirs, mais parce que, la maturité venue, la femme pouvait enfin rejoindre la petite fille, et saisir t... >Voir plus
Un jour de juin 1998, se retrouvant devant le minuscule domaine, elle a eu l'idée de ce livre. Elle dit ici son enfance, tout simplement. Non pour l'étalage narcissique des souvenirs, mais parce que, la maturité venue, la femme pouvait enfin rejoindre la petite fille, et saisir t... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3)
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J'ai lu ce livre il y a déjà longtemps, l'histoire n'est pas de celle qui marque ou qui transforme la vision de la vie. Cependant mon goût prononcé pour le mystère des maisons vient sans doute de ces pages comme un écho à nos propres histoires, à nos propres refuges.
Après des années d'éloignement, Irène Frain revient sur les lieux de son enfance, dont la maison où elle a vécu jusqu'à la naissance de son frère, peut-être vers 1956-1957, devenue alors trop exigüe. Je devrais relire La fille à histoire et Sorti de rien pour me replonger dans l'histoire familiale.
Ce livre, où il y a aussi des longueurs, est très animé par des descriptions vivantes et colorées de son enfance. Parfois, j'y ai retrouvé certaines analogies avec la mienne. La vie dans les campagnes à cette époque juste, après guerre était assez semblable. Les familles peu argentées s'organisaient au mieux pour peu dépenser, n'ayant pour vie sociale que les voisins proches et la famille. Pas de sorties, pas de vacances, pas de voyages, juste le travail et l'économie. La petite fille qui découvre son environnement, les conflits de voisinage, ses jeux avec la voisine de son âge, les « touche pipi », ses caprices de petite dernière, sa curiosité aux mots, son désir d'apprendre, et puis tous les non dits de l'éducation de l'époque, font que l'on grandit avec beaucoup de rêve et d'imagination. Une plume alerte, vive, je me suis bien amusée !
Lien : https://www.babelio.com/conf..
Ce livre, où il y a aussi des longueurs, est très animé par des descriptions vivantes et colorées de son enfance. Parfois, j'y ai retrouvé certaines analogies avec la mienne. La vie dans les campagnes à cette époque juste, après guerre était assez semblable. Les familles peu argentées s'organisaient au mieux pour peu dépenser, n'ayant pour vie sociale que les voisins proches et la famille. Pas de sorties, pas de vacances, pas de voyages, juste le travail et l'économie. La petite fille qui découvre son environnement, les conflits de voisinage, ses jeux avec la voisine de son âge, les « touche pipi », ses caprices de petite dernière, sa curiosité aux mots, son désir d'apprendre, et puis tous les non dits de l'éducation de l'époque, font que l'on grandit avec beaucoup de rêve et d'imagination. Une plume alerte, vive, je me suis bien amusée !
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Citations et extraits (5)
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Donc, entremets à la vanille, ce jour-là. Ma mère me presse de finir mon dessert. Je tente alors une expérience inédite : garder en bouche, à son insu, une bouchée d'entremets. Instant de perfection. Il dure, il dure, je n'en vois pas la fin. Le monde n'est plus le monde. Ou alors c'est un autre, à côté du premier, et où il n'y a rien sauf ma langue et la saveur de la vanille. C'est là que le mot plaisir tombe sur moi.
Je me sens prise dans la nasse d'une loi commune, d'une règle connue de tout le monde mais dont personne ne parle ; et je me dis aussi, toute honteuse, que les autres ont su ça avant moi. Quelque chose qui ne se voit pas mais prend toute la place devant soi. Oui, je sais quelque chose de si fort que ça dévore le monde tout autour de moi. Nouveau monde d'à côté. A une différence près : ce nouveau monde, qui sait qu'il sait, n'a pas de couleur. Pour autant, il est très précis, limpide. Il parle tout seul, il aligne pour moi seule, des mots clairs qui se rangent en bon ordre au fond de ma tête. Des syllabes qui racontent le premier monde sans que je le voie. Il y a même un mot pour ça : penser.
Je me sens prise dans la nasse d'une loi commune, d'une règle connue de tout le monde mais dont personne ne parle ; et je me dis aussi, toute honteuse, que les autres ont su ça avant moi. Quelque chose qui ne se voit pas mais prend toute la place devant soi. Oui, je sais quelque chose de si fort que ça dévore le monde tout autour de moi. Nouveau monde d'à côté. A une différence près : ce nouveau monde, qui sait qu'il sait, n'a pas de couleur. Pour autant, il est très précis, limpide. Il parle tout seul, il aligne pour moi seule, des mots clairs qui se rangent en bon ordre au fond de ma tête. Des syllabes qui racontent le premier monde sans que je le voie. Il y a même un mot pour ça : penser.
Je suis la petite ravaudeuse du passé, la silencieuse, la rétameuse qu'on n'entend pas, celle qui piétine l'oubli sous les ardoises du toit.
Heureusement, sur ces pages que je lis sans rien dire à personne, il y a des mots plus agréables. Les mêmes, en plus doux. J'aime beaucoup les chuchoter. Leur dernière syllabe glisse entre mes dents et ma langue comme le jus d'orange que ma mère me presse quand je suis malade, directrice, institutrice. Je leur trouve le même goût frais et sucré.
Le monde est une maison. Mais il n'y a pas de maison à l’intérieur du monde. Ou si peu. Avant l'obscurité ou je me débats, quelque chose a existé, quelque chose s'est passé, d'encore plus noir.
Et, à la fin du poème, c'est la même chose qu'avec les chansons, on sent un petit quelquechose qui vient de finir.
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Entretien sur les origines et l'étymologie du mot ÉCRIRE entre Irène Frain, écrivaine, et Caroline Fourgeaud-Laville, hélléniste.
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