Les fillettes

Les fillettes, elles sont « trois fillettes qui brillent comme des libellules, qui sont affranchies comme des amazones, téméraires comme des cow-boys, intuitives comme des lionnes. Libres comme les êtres qui n'ont pas encore conscience de l'espace et du temps, de la finitude des choses et de la précarité de l'existence. La supériorité des fillettes c'est d'être puissantes et de l'ignorer. »

C'est elles. Trois gamines. Justine, Laurette et Ninon. Insouciantes, rêveuses, belles, libres, puissantes. Mais qui tanguent, un pied dans l'ombre et l'autre dans la lumière, au gré de la danse tantôt joyeuse tantôt macabre de la mère, Rebecca.

Rebecca est une femme fragile et fragilisée par la vie, par une enfance sombre. Elle sombre jeune dans des addictions qui vont l'abîmer et l'écorcher à vie.
Malgré tout, avec Anton, elle veut enfanter la vie, pour la faire tenir dans la vie, pour la raccrocher à la lumière.

Ce livre est tout simplement magnifique car il est écrit à hauteur d'enfants, dans la plus belle des insouciances. La folie est traitée avec beaucoup d'onirisme et avec tendresse. Contrairement à Bord de mer ou à Fugitive parce que reine où la folie est oppressante et marécageuse, ici l'écriture est tellement empreinte de réflexions réalistes qu'elle émeut sans crier gare.

« Quatre, ce n'est pas 3 + 1 (les fillettes et leur père). Quatre, c'est 5-1 (la famille sans la mère). »

Les fillettes, ce sont de jolies roses déposées sur un champ de ruine et de barbelés. Des roses parce que dans une mère, la folie dure engendre une folie douce qui permet le soleil et l'eau nécessaires à ces roses.

Un très beau livre aux nombreuses phrases accrocheuses non dénué de lumière et de rêves.

«  Mais trois fillettes peuvent - elles sauver une femme? .

«  Avec des cris, des rires, des larmes , peut - on pulvériser les démons d'une mère? » .

«  Laurette sait que la laideur rend triste : la tristesse peut tuer. C'est sa maman qui l'a dit » .,.

«  La peur de la peur , n'est ce pas la bonne vieille angoisse ? »

«  En créant la mère, Anton pourrait - il sauver sa femme ? » .

Quelques extraits de ce roman où l'auteure tente d'attraper la lumière qui s'insinue dans les failles , pour fortifier ce qui fut brisé , le sublimer , par la magie blanche de ses mots?
Est - ce autobiographique ?

Je découvre cette auteure …

Une sorte de roman témoignage , hommage , coup de poing sur la magie de l'enfance , les joies et espérances de la maternité, , la famille, ses rires, ses larmes, la vitesse, l'ivresse des sentiments, les soubresauts des addictions : une claque au lecteur, l'incroyable mystère de la souffrance humaine …

Rebecca et Anton sont les heureux parents de trois adorables petite filles , la pétillante Justine , six ans , Laurette ,petite princesse de quatre ans , enfin la délicieuse Ninon, dix - huit mois.

Hélas , ce bonheur maternel ne suffit pas à Rebecca pour mettre à distance son passé , elle n'échappera pas à des nuits de névrose, , son noeud existentiel : boire , fumer , mentir, se défoncer jusqu'à ne plus sentir ,à tenter de massacrer les causes d'un supplice inconnu ,brouiller quelques minutes , tenir la violence de ce qui l'entoure à distance, une addiction très ancienne ….
Chaque jour ses démons reviennent la hanter, pourtant elle a passé sa jeunesse dans un quartier aisé : parents ,elle pharmacienne , lui médecin, études brillantes en prépa littéraire….

Mais la jeune femme , trente - trois ans , fascinée par les opiacées , très jeune, littéralement subjuguée par les mystères de la chimie pharmaceutique …
Anton a cru qu'Il aurait avec elle vitesse et ivresse , un futur unique fougueux, insolite .

Elle insuffle un vrai grain de folie , des soubresauts insolents et radieux , faisant le bonheur de ses filles , les aimant sans reprendre son souffle ? .
Un amour enchanteur , inconditionnel , absolu émane de leur regard pur..

L'ingénuité des petites filles questionne et interpelle tout au long du roman. ressemble à une flamme au coeur d'un grand brasier incandescent mais fragile , une intrigue crépitante , poignante , à hauteur d'enfant .
Peut on sauver une mère avec les seules insouciance et innocence enfantines ? .

Du haut de leurs 18 mois , quatre et six ans , elles tenteront , avec grâce ,de lui insuffler l'énergie qui lui permettra d'espacer ses prises de drogue et d'alcool —— éclairs intenses et fugitifs de lucidité : «  Manquer d'une mère , c'est porter en soi jusqu'à la tombe , une fêlure » .
N'oublions pas le journal intime de Rebecca , fulgurant, bouleversant , ahurissant..

Ce roman ressemble à une mélodie intime , déchirante , explosive , le récit ô combien poignant de cette enfance fauchée , écourtée , mêlée de soleil et d'aventures fantasques , d'histoires merveilleuses , menacée par la noirceur d'un nuage noir, maléfique, planant au dessus du quotidien de Rebecca .

Le récit est principalement centré sur une seule journée , unique , narrée à hauteur d'enfant , tour à tour par chacun des protagonistes, à des allures d'éternité : innocence des mots d'enfant pour décrire le quotidien glaçant de l'addiction , cruel , émouvant , pourtant pétri d'amour et de tendresse , de lumière , sublime !

Rebecca endure, se débat , comas , suées , sursauts , contractures , mais surtout se détruit , elle n'aura comme alliés que la musique , la nicotine et son journal , son mari Anton , aimant mais impuissant ! .

L'écriture est d'une délicatesse et d'une finesse inouïe , chaque chapitre , d'une pudeur extraordinaire,, pleine de grâce , au sein d'une histoire bouleversante ——- sans pathos ——- sans mot de trop ——elle donne le vertige , surréaliste parfois ,poétique aussi .
L'auteure habille chagrin désarroi , souffrance humaine par la magie de ses mots , musique enchanteresse, cette mère «  flamme » , mère «  Éclipse » .
Un sujet grave , brûlant , un brasier traité avec intelligence et profondeur .
Peut - on pulvériser les démons d'une mère ? .
Un bouleversant HYMNE à L'AMOUR ! .
Lu en une journée et un peu cette nuit ….

«  Ma vie m'apparut attaquée à son centre , un ennemi nombreux , actif , vivait en moi . Je l'écoutai, je l'épiai, je le sentis. Je ne le vaincrai pas sans lutte…..et j'ajoutai à demi - voix : c'est une affaire de volonté . Je me mis en état d'hostilité »
ANDRÉ GIDE .page 91.

Hasard du calendrier, c'est en cette journée de la fille que je viens vous parler de fillettes...

Oh, les fillettes, oh les fillettes, elles la rendent marteau …

La vie, parfois, n'est pas le conte de fées annoncé. Pourtant, ici, tout commence comme la fin des plus belles histoires. Elle rencontre un mec, plutôt Charmant, ils se marient et ont beaucoup d'enfants, trois adorables filles en l'occurrence.

Pourtant, comme dans la chanson de Sheller, maman est folle et papa attend qu'elle aille mieux car il sait qu'un jour, elle reviendra à leur réalité. Il y croit dur comme fer, comme on aime, malgré tout, comme on aime vraiment, de tout son être.

La vie n'est pas un conte de fées. Les fillettes, à hauteur d'enfance, vont voir cette mère surnager, sombrer, revenir, sombrer encore, et pourtant, elles resteront des petites filles, avec leur belle innocence, avec leur troublante évanescence qui vient trouer le néant dans lequel s'engouffre leur maman. le regard qu'elles portent sur leur vie, qui effleure et caresse, rend ce livre presque magique.

La vie est un conte de fées et les monstres habitent le quotidien sous la forme de potions, de flacons. Cette drogue, ou cet alcool, qui transforme leur mère en cette gisante, qui le matin, ne se lève pas pour s'occuper d'elles...

Ce qui frappe, dans ce roman aux allures autobiographiques, c'est cette façon qu'à Clarisse Gorokhoff de ne pas faire sombrer son récit dans l'insoutenable. Il y a tellement de lumière dans ces fillettes, qui attendent leur mère au bois dormant. Il y a tellement de lumière dans ce père, qui aime, plus que de raison et qui s'élève à la force d'espérer.

Les Fillettes. Un roman triste, lumineux, et sombre à la fois, comme les contes de fées, comme un Disney à l'envers, la vérité en plus.

Les fillettes, ces fillettes, que l'on quitte avec l'envie de les étreindre encore un peu, pour leur dire que demain, peut-être, elles deviendront des filles, des femmes, cabossées certes, mais vivantes malgré l'enfance, grâce à l'enfance...

Lien : https://labibliothequedejuju..

Plusieurs semaines m'ont été nécessaires avant d'oser m'attaquer à la critique de ce roman où l'autobiographie affleure à chaque page.
Mon ressenti à cette lecture est tellement en décalage face à celui de la majorité des lecteurs que je tâtonne pour formuler mes impressions.
Je me sens à contre-courant, moi qui à aucun moment n'ai pu me sentir touchée par le récit de ce quotidien.
Je ne peux m'empêcher de voir dans ce livre-témoignage le récit d'un déni, et c'est cet aspect-là de ma lecture qui m'a émue.
Dans toute cette vie (pour le moins) "farfelue" qui nous est contée, je ne peux que percevoir, à travers les mots d'amour, de liberté et autres signes d'un certain bonheur, la petite fille devenue écrivaine, trop jeune à la mort de sa maman pour avoir de véritables souvenirs objectifs et réels de la vie familiale passée, et tellement pleine d'amour envers sa maman perdue si tôt, qu'elle ne peut s'empêcher de transformer en soleil (brûlant, certes, mais lumineux, éblouissant), la nuit de ses premières années de vie.
Tous les ressentis exprimés par les personnages me semblent contredits par les faits exposés:
- la cadette, 4-5 ans, est-elle vraiment une petite fille libre ? Elle qui, à son âge, s'est remise à faire pipi au lit, pas une fois, mais à de nombreuses reprises... exprimant ainsi une détresse certaine, non ? Tous les pédo-psychiatres le disent, l'énurésie nocturne à cet âge n'est pas anecdotique... Et la réaction des parents ? de la part de la mère, aucune, elle dort, le matin. de la part du père, c'est selon, gronderie forte ou douce. Mais comment peuvent-ils ne pas en chercher la raison?
Cette même petite fille n'aime pas l'école (à cet âge, l'énorme majorité des enfants sont contents d'aller à l'école). Pourquoi ? Ne serait-ce pas parce qu'elle se fait moquer d'elle à cause du comportement de ses parents ? Se retrouver en pyjama à l'école, ne jamais avoir la certitude que sa mère sera bien à la sortie de l'école... Cela n'aide pas, c'est sûr. Quand en plus la petite fille doit passer sa journée à se demander dans quel état elle va retrouver sa mère le soir...
L'aînée non plus, du haut de ses 5-6 ans, n'aime pas l'école (!). A qui la faute ? Mêmes causes, mêmes effets. Elle se retrouve déjà à moitié hors du système scolaire, en CP, séchant l'école, volant... Qu'elle est belle la liberté de faire ce que l'on veut. Qu'elle est triste, aussi. Je n'y vois, moi, encore une fois qu'une immense détresse affective, un appel au secours muet.
Le papa aussi nous est présenté comme un homme, certes vivant un quotidien familial difficile, mais plutôt bien dans sa vie finalement (voir ce qu'il dit de la vie des "autres gens"). Mais l'auteure nous dépeint un personnage de conte, le "prince charmant" dont la petite orpheline veut garder l'image. En réalité, cet homme, humain, juste humain, avait-il vraiment ces réflexions encore pleines d'espoir sur sa vie, pouvait-il vraiment faire preuve de tant de force et d'espoir, quand chaque jour il devait assumer ses trois filles, dès le lever, alors que leur mère "se reposait", puis allait exercer toute la journée un emploi bien éloigné de ses ambitions artistiques, mais nécessaire, alimentaire, pendant que sa femme "se reposait" à la maison, et rentrait le soir, sans avoir aucune certitude sur la situation qu'il trouverait à son retour : femme conscience ou dans les vapes, déprimée ou euphorique, filles gérées plus ou moins ou livrées à leur sort? N'est-on pas stressé dans un tel quotidien? Ne peut-on pas s'empêcher de se dire, "et si...?", n'a-t-on pas des moments de doutes, de colère?
Enfin, la maman. J'ai eu l'impression de voir un beau dessin de petite fille qui représente sa maman en princesse, en lisant les mots disant la mère. Factice, trop haut en couleurs pour être crédible, mais naïf et sincère. Quelle petite fille devenue femme, dans cette situation difficile, ne s'efforcerait pas de convaincre son lectorat, pour se convaincre elle-même peut-être, que sa maman les aimait vraiment plus que tout au monde, plus que la drogue même, alors qu'on est face à de nombreux exemples qui nous montrent le contraire (la séance des crêpes, les filles "oubliées" à l'école, la reprise de la drogue pendant sa troisième grossesse....
Bien sûr, on comprend sa fragilité, sa dépendance physique à la drogue, mais d'un autre côté, quand on apprend son passé, son enfance aisée, ses parents certes peu présents, plutôt rigides, mais non maltraitants, son immersion familiale dans un milieu cultivé, intellectuel, ses études brillantes, son physique très avantageux, les coûteuses séances avec divers psy aux tarifs exorbitants... pour ma part j'ai du mal à la voir en victime, et ne peux m'empêcher de songer à toutes ses héroïnes du quotidien, qui ont le courage d'assumer une vie beaucoup moins exaltante.
Et pourtant, malgré ce qui pourrait sembler une critique très sévère, je le reconnais (mais argumentée, je l'espère) de ce roman, j'en admire deux points essentiels.
D'une part, l'écriture, juste magnifique. Clarisse Gorokhoff a un sens de la formule remarquable, elle se joue des mots (maux) et jongle avec eux avec virtuosité. Je n'hésiterai donc pas à me lancer dans un autre de ses romans.
Deuxièmement, bien qu'ayant critiqué le fond, je ne peux m'empêcher d'y voir une volonté, peut-être inconsciente de l'auteure, de faire "comme si" elle présentait un certain bonheur familial, bien que fragile, fondé sur l'amour et la liberté, tout en nous faisant percevoir entre les lignes une grande détresse, un sentiment d'abandon, une immense angoisse. Et les dernières pages relatant l'après, la vie redevenue peut-être plus ennuyeuse, mais stable, rassurante, la reprise d'une scolarité suivie, les sorties culturelles m'apparaissent comme les images d'un pardon accordé par la petite fille devenue adulte à sa maman trop peu connue qui l'a fait tant souffrir par sa vie et sa mort.
Ce roman est un bel acte de résilience. Je me demande quelle place dans sa fratrie occupait l'auteure dans sa "vraie vie"...

«Maman, il faut te réveiller!»

Anton et Rebecca auraient pu connaître un petit bonheur tranquille, entourés de leurs trois filles. Mais Clarisse Gorokhoff, en allant creuser ses souvenirs d'enfance, nous propose un drame et un hommage à une mère qui se voulait libre.

Clarisse Gorokhoff construit son oeuvre à un rythme «Nothombien» (un roman par an). Après de la Bombe et Casse-gueule, voici Les fillettes, qui est sans doute le plus fort et le plus personnel de ses livres. À sa lecture, on peut très bien imaginer le besoin qu'elle a dû ressentir d'entamer sa carrière littéraire par la fiction avant de coucher cette histoire sur le papier, avant de trouver la force et la manière de l'écrire. le drame décrit dans le roman est en effet une partie de son histoire personnelle, la perte de sa mère alors qu'elle n'était qu'une fillette.
Ce sont à la fois ses propres souvenirs d'enfance qu'elle convoque dans le roman et les émotions partagées par la fratrie. C'est du reste après avoir retrouvé des lettres adressées par sa grande soeur à sa mère lui enjoignant de ne pas mourir, alors qu'elle était déjà dans le coma, qu'elle a eu le déclic. Dans un entretien pour le blog «Au fil des livres», elle raconte qu'elle a «été bouleversée par sa petite écriture maladroite et pleine de fautes (elle venait tout juste d'apprendre à écrire) qui donnait à sa mère de tels ordres existentiels. Ça été un choc et une révélation: il lui fallait replonger dans cette histoire et l'écrire.»
Nous sommes au milieu des années 90. Pour Rebecca et Anton ce pourrait être comme un conte de fée: ils se rencontrèrent, se marièrent et eurent beaucoup d'enfants… Trois filles pour être précis. L'aînée Justine va sur ses dix ans, Laurette, la cadette a cinq ans, Ninon est encore au berceau. Quand on les retrouve, à l'heure du réveil, Rebecca manque à l'appel. Elle est encore couchée et n'émergera que plus tard, quand les démons de la nuit l'auront laissée tranquille.
Anton a pris le relais et gère sa petite famille en attendant que Rebecca guérisse. Car il en est persuadé, «un jour, elle ira bien. Ce n'est pas une intuition. C'est une décision. La femme pour laquelle il éprouve ce drôle de sentiment – capiteux mais merveilleux – ne sera plus hantée. Un jour, la vie lui paraîtra aussi plausible qu'aux autres. Et légère. C'est le défi qu'il s'est promis de relever. S'il l'avouait à Rebecca, elle lui rirait au nez. Pas méchamment, non. Après un éclat de rire désinvolte, légèrement grinçant, elle dirait : "C'est mignon Anton, c'est mignon de voir les choses comme ça. Si la vie pouvait être aussi simple…!"»
Les semaines qui suivent vont en effet l'obliger à réviser son objectif. L'addiction est une spirale infernale dont on ne sort pas d'un claquement de doigts.
En retraçant se drame à travers les yeux d'une petite fille, Clarisse Gorokhoff a su trouver la distance nécessaire pour éclairer ce drame d'une belle lumière. Dans ce jeu entre des filles qui grandissent, qui sont poussés par une belle énergie et une mère qui s'étiole et qui devient de plus en plus indéchiffrable, la peine et la douleur sont contrebalancées par une joie et une force, une flamme vive qui entend tout embraser.
Dans un roman d'apprentissage il arrive aussi que les rêves se brisent ou plus justement qu'ils ouvrent vers d'autres réalités, de celles qui construisent une existence, l'entrainent sur des voies jusque-là inexplorées. C'est le beau message de ce livre très précieux.

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