Rue de l'Assomption, au mois d'août. Un homme s'effondre, terrassé par une crise cardiaque. Il s'appelle François. II a trente-cinq ans; Il est beau. Il travaille dans la publicité. Près de lui, sur le trottoir, la bouteille de whisky qu'il vient d'acheter, enveloppée dans une page de L'Humanité.
Des gens s'arrêtent, hésitent, passent. Une petite rentière, des travailleurs africains, des gosses, un député, un couple de touris¬tes allemands... Du whisky? Un iv...
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