Tengu

Eva porta vivement ses mains à ses seins. Jusqu'à ce que l'homme lui présente des excuses, elle avait oublié qu'elle ne portait qu'un soutien-gorge noir transparent, une culotte noire, un porte-jarrettes et des bas noirs. Soudain son visage lui parût brûlant et elle bredouille :
- S'il vous plaît... attendez ici, s'il vous plait... je vais chercher mon peignoir...
- Bien sûr, dit l'homme en souriant mais sans pour autant détourner les yeux.
Elle se précipita vers la chambre à coucher, se cognant contre le chambranle de la porte et se meurtrissant le haut du bras. Elle trouva son peignoir par terre, là où elle l'avait laissé ce matin et l'enfila maladroitement. Elle essaya de se rappeler où elle avait posé son tailleur gris mais en vain. Elle ne se rappelait même pas le trajet du retour depuis le bureau de Gerard.

- Vous devez être le boute-en-train du commissariat.
- Mr Holt, répliqua Skrolnik, si vous aviez vu des gens mis en charpie comme Sherry Cantor a été mise en charpie, alors vous comprendriez que c'est ce qui me fait parler de la sorte. Après le désespoir, il ne reste plus que l'humour.

- Je sais également ce que signifient des couilles brûlées, rétorqua Ernest en un chuchotement rauque. Tu es un démon, tu le sais ? un démon pire que n'importe que lequel de ces satanés Tengus.
- Peut-être. Mais même les démons sont parfois obligés de vivre une vie symbiotique. J'ai besoin de toi, tu s besoin de moi, et nous devrions peut-être faire une prière de remerciement pour nos être rencontrés à la fleur de l'âge.
Ernest, en grimaçant, se pencha en avant et prit sur le plateau une prune salée. Il a mastiqua d'un air pensif.
- La fleur de l'âge, pour moi, dit-il, c'était lorsque je me trouvais sur le gaillard d'avant du Ferndale, à regarder toute la flotte japonaise brûler et sombrer.

Kuan-yin se leva et s'approcha de lui. Posant sa main sur son bras, elle dit :
- Cela fait des années que nous sommes amants.
- Ce que j'éprouve pour toi ne se mesure pas en années, répondit-il.

Sherry comprit qu'elle était entrain de mourir. Elle ne savait pas pourquoi. Elle voyait l'homme qui la regardait, et elle essayait de penser à un moyen de le lui demander.Cela n'était pas vraiment important, bien sûr. Plus rien n'est important lorsqu'on est mort. Sa dernière pensée fut qu'elle aurait aimé revoir la maison de Bloomington juste une dernière fois.
L'homme à la robe jaune la regarda mourir, son masque impassible. Puis il ressortit par la porte-fenêtre brisée et se tient dans la lumière du soleil du matin, immobile et pensif, comme s'il venait de rentrer d'un long voyage imprévu.

Bien sûr, il y avait également le théâtre bugaku, dont les pièces étaient jouées exclusivement devant la famille impériale, et que le peuple n'a jamais vues, depuis que ce genre a fait son apparition, au VIIe siècle, jusqu'à la fin de la Seconde Guerre mondiale. Vous vous rendez compte ? Toute une forme d'art qui a été maintenue secrète pendant 1300 ans. Quand vous réfléchissez à ça, vous commencez à comprendre à quoi vous vous heurtez vraiment lorsque vous avez affaire aux japonais.

– L'habituelle réaction excessive des américains. Peut-être le désir ardent et irraisonnée de venger Pearl Harbor. Quelque chose comme ça. Qui peut comprendre la psychologie américaine ? L'esprit américain est un mélange de sentimentalité sirupeuse et de brutalité effroyable. Qui pourrait concilier les contradictions de Los Angeles, une ville où presque huit cents personnes sont assassinées chaque année, une ville où deux cents viols sont commis chaque mois, et pourtant une ville qui peut produire allégrement le Muppet Show et la maison du lac. Tu souris ? Peut-être trouves-tu cela amusant qu'une nation puisse exalter publiquement l'esprit humain et, en même temps, se vautrer dans la fange d'un avilissement moral comme n'avait jamais connu le monde civilisé.

- Est-ce que Hiroshima était un meurtre ?
- Je suis un entrepreneur, pas un moraliste jugeant l'Histoire. Hiroshima, c'était la guerre.
Un long silence tendu avait suivi. Puis Kappa avait dit :
- Pearl Harbor, c'était la guerre. Wake Island, c'était la guerre. Midway, c'était la guerre. Guadalcanal, c'était la guerre. La guerre...des hommes s'affrontaient en guerriers. Mais Hiroshima, c'était un meurtre.

Lionel Schultz n’était pas un homme affable. Il n’avait rien d’un gentleman, non plus. Mais il avait un don pervers pour les feuilletons à l’eau de rose, et pour faire jouer de façon crédible des acteurs débutants. C’était Lionel Schultz qui avait montré à Sherry comment développer son rôle et de faire de Lindsay Jones, une femme stupide à la poitrine plantureuse, un personnage charmant et fantasque, attirant la sympathie. Et il ne l’avait pelotée une seule fois.

Pour Skrolnik, le Tengu ressemblait à une carcasse de boeuf couverte de sang, décapité et étripé, ou bien au hideux cadavre humain dans le tableau de Goya représentant Saturne en train de dévorer ses enfants. Le corps était humain mais l'absence de tête lui avait retiré son identité, son humanité.
- Dites à vos hommes d'asperger d'essence cette créature, la plus grande quantité possible, fit Skrolnik. Mais surtout qu'ils ne s'en approchent pas. Une fois qu'elle
vous attrape, vous êtes foutu !
Il obtempéra, et ils ouvrirent deux bidons d'essence et ils commencèrent à tourner prudemment autour du Tengu, balançant lentement les bidons pour projeter le plus d'essence possible sur la créature. Le Tengu ne tressaillit même pas et continua de traverser le hall, lentement et posément, se dirigeant vers le comptoir d'accueil de l'hôpital.