Narcisse Slam a répondu au décalé et intimiste Questionnaire de Trousp, autant inspiré par celui de Proust que des questions de Bernard Pivot. Site Internet: https://trousp.ch/
0:00 Introduction
0:17 Que pensez-vous de cette citation? «C'est curieux un écrivain. C'est une contradiction et aussi un non-sens. Écrire c'est aussi ne pas parler. C'est se taire. C'est hurler sans bruit. C'est reposant un écrivain, souvent, ça écoute beaucoup.» Marguerite Duras
1:19 Quel métier n'auriez-vous pas aimé faire?
3:06 Quelle qualité préférez-vous chez l'Homme?
4:22 Quel est pour vous le pire des défauts?
5:38 Avec quel écrivain décédé, ressuscité pour une soirée, aimeriez-vous boire une bière au coin du feu?
8:33 Comment imaginez-vous les années 2050?
11:18 Quel mot vous évoque le plus de douceur?
12:48 Comment commence-t-on un roman? Par exemple L'Épouse?
16:23 Si vous pouviez résoudre un problème dans le monde, lequel choisiriez-vous?
20:18 Que pensez-vous de cette citation? «Les écrivains sont des monstres.» Henry de Montherlant
23:19 Quel livre emporteriez-vous sur une île déserte?
25:09 Si votre maison brûle, qu'aimeriez-vous sauver en premier?
28:36 Comment construit-on un personnage?
32:04 Remerciements
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#littérature #roman #écrivaine
Henry de Montherlant/5
8 notes
Résumé :
Les poèmes d'Encore un instant de bonheur, tous antérieurs à 1934, sont détachés d'un ensemble plus vaste, Almouradiel, que l'auteur, depuis près de trente ans, s'est refusé à livrer à la publication. Parmi eux, le Chant de Minos est un fragment d'un drame, les Crétois, mi-partie en prose, mi-partie en versets, que Montherlant commença et abandonna en 1929. L'autre fragment qui en est demeuré est Pasiphaé. Ces poèmes étaient sur le point de paraître, en 1934, avec p... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Je m'adonnais à cette poésie comme aux caresses :
« Sa jambe pensive, pareille à une personne »,
ou
« J'adore son âme quand elle monte dans sa bouche et qu'elle l'entrouvre »…
Je tenais entre les mains un livre rare ( exemplaire numéroté ! ) avec les illustrations originales en couleur de Marianne Clouzot (édtitions Rombaldi, 1934). Les feuilles étaient "rongées" à l'ancienne... Tout ce raffinement me poussait à tourner les pages d'une façon sensuelle.
Mais je retiens un poème en particulier : "Il fait beau". En plus de sa pureté formelle je le trouve si vrai ! Tristesse de l'été, cette phrase est répétée plusieurs fois. Il m'est arrivé aussi de détester l'été, solitude de l'été, solitude éprouvée en compagnie de quelqu'un, souffrance du silence. « Hideuses journées trop belles. Une face pâle aux yeux de cendre, me regarde du fond de cette splendeur. »
« Sa jambe pensive, pareille à une personne »,
ou
« J'adore son âme quand elle monte dans sa bouche et qu'elle l'entrouvre »…
Je tenais entre les mains un livre rare ( exemplaire numéroté ! ) avec les illustrations originales en couleur de Marianne Clouzot (édtitions Rombaldi, 1934). Les feuilles étaient "rongées" à l'ancienne... Tout ce raffinement me poussait à tourner les pages d'une façon sensuelle.
Mais je retiens un poème en particulier : "Il fait beau". En plus de sa pureté formelle je le trouve si vrai ! Tristesse de l'été, cette phrase est répétée plusieurs fois. Il m'est arrivé aussi de détester l'été, solitude de l'été, solitude éprouvée en compagnie de quelqu'un, souffrance du silence. « Hideuses journées trop belles. Une face pâle aux yeux de cendre, me regarde du fond de cette splendeur. »
Voici un recueil de poemes de l'auteur: une curiosité à lire et déguster sans modération, l'auteur demontrant une bonne maitrise du style difficile du poeme, très éloigné de celui des romans qu'il écrit régulièrement: Une curiosité qui vaut le détour !
Citations et extraits (7)
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“La Douceur de sa poitrine, son cou noir, ses bras purs.
Tout ce qu’il y a de nocturne dans son corps et dans son obscurité éclairée.
Le repos du Dieu créateur dans le creux de son jarret replié.
Son grain de beauté qui a un nom, comme une étoile.
Les feuilles portées en ceinture, sur la peau, pour se faire froid.
Le duvet dans le creux de ses reins et sur ses avants-bras.
Sa vie s’est posée sur moi, comme un oiseau sur une branche. Et depuis je frissonne.
Sa jambe pensive, pareille à une personne.
Ses pieds larges et prenants, habiles à toutes les caresses. Ses genoux lustrés comme d’un vernis.
Dieu a baisé ma main quand j’ai eu fini d’écrire ceci.”
Tout ce qu’il y a de nocturne dans son corps et dans son obscurité éclairée.
Le repos du Dieu créateur dans le creux de son jarret replié.
Son grain de beauté qui a un nom, comme une étoile.
Les feuilles portées en ceinture, sur la peau, pour se faire froid.
Le duvet dans le creux de ses reins et sur ses avants-bras.
Sa vie s’est posée sur moi, comme un oiseau sur une branche. Et depuis je frissonne.
Sa jambe pensive, pareille à une personne.
Ses pieds larges et prenants, habiles à toutes les caresses. Ses genoux lustrés comme d’un vernis.
Dieu a baisé ma main quand j’ai eu fini d’écrire ceci.”
Mais tu ne comprends pas ou ne veux pas comprendre
Que j'invente toujours quelque chose au delà,
Et comment, dans l'instant où tu es la plus tendre,
Je lève du délire obscur, pour te la tendre,
La face de malheur que l'amour met en moi.
Et cet infime peu que je n'aurai pas eu,
Monstrueux, envahit tout mon bien et le ronge.
Je m'endors, recouvert de toi comme d'un songe,
Je me réveille, tu es là, et je suis nu.
Que j'invente toujours quelque chose au delà,
Et comment, dans l'instant où tu es la plus tendre,
Je lève du délire obscur, pour te la tendre,
La face de malheur que l'amour met en moi.
Et cet infime peu que je n'aurai pas eu,
Monstrueux, envahit tout mon bien et le ronge.
Je m'endors, recouvert de toi comme d'un songe,
Je me réveille, tu es là, et je suis nu.
Il a fait aurore toute la nuit.
La clarté de la nuit m’a réveillé au milieu de la nuit,
une nuit venue d’un autre âge.
Et moi je lui disais : « Mère nuit, Mère nuit,
dites-moi, dites-moi, et dites-lui aussi,
dites-lui, à mon petit frère au doux visage,
ce qui vous fait être claire ainsi. »
Ma main pendait hors du lit.
La nuit entra et s’accroupit.
Je sentis sur ma main poser son museau froid.
Je lui dis : « Mère nuit, vous devez avoir froid.
Entrez dans notre lit.
Il y a de la place pour trois. »
Ensuite il a neigé de l’oubli, de l’oubli,
de l’oubli, de l’oubli, de l’oubli.
Et tout cela, coeur qui éclate, voix qui casse,
Tout cela... le bonheur ? Ah ! mon Dieu, savions-nous
On peine, on pense, on parle... Il passe ! Il passe ! Il passe !
C'est lorsqu'il est passé qu'on se met à genoux.
Tout cela... le bonheur ? Ah ! mon Dieu, savions-nous
On peine, on pense, on parle... Il passe ! Il passe ! Il passe !
C'est lorsqu'il est passé qu'on se met à genoux.
Ah ! que ne pouvons-nous dans une étreinte nous envoler,
l'un dans l'autre, comme volent les mouches accouplées,
emportés jusqu'aux constellations sur le dos géant de l'espace,
comme une fleur d'églantine qu'une tortue d'eau emporte sur sa carapace !
l'un dans l'autre, comme volent les mouches accouplées,
emportés jusqu'aux constellations sur le dos géant de l'espace,
comme une fleur d'églantine qu'une tortue d'eau emporte sur sa carapace !
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