Mufle

"Tout chez elle, a soudain une odeur, ses cheveux, ses draps, son cou, ses vêtements. C'est la vieille odeur de "l'adultère" . Elle vous prend "à la gorge."Il ne s'agit plus du parfum paisible, anodin, de la confiance. C'est une odeur tenace, violente, chafouine, une odeur qu n'ose pas dire son nom.Elle a un poids, une forme, un très sale goût , quelque chose de transpirant , de terriblement physique.Cette odeur imprégne tout, même ses paroles n'ont plus le même sens . La perspective est brouillée....."

Il n'avait pas pris assez de photos d'elle. Il était obligé de faire confiance à ses souvenirs. Certains revenaient sans effort. D'autres, c'était plus difficile.
Charlotte, par moments, tu encombres ma mémoire. Sinon, il arrive que tu sois insaisissable. Je ne parviens pas à reconstituer tous tes traits.
Ne me dites pas que je vais l'oublier pour de bon.
elle ne va pas s'effacer comme ces vieux polaroïds si?
Cette fille avait failli m'éviscérer.
Je me prenais les pieds dans mes propres tripes.

Il fit des choses pas bien. Un jour, il l'avait surprise sans qu'elle s'en doute en train de glisser un grand cahier rouge entre le matelas et le sommier. Il lut le journal intime qu'elle cachait sous son lit: il n'aurait pas dû.
Le Colombien n'avait pas été le premier.
A Venise, elle avait embrassé un type devant chaque église. Il renonça à calculer le nombre de baisers que cela représentait.
Ce prince vénitien tenait un restaurant à la Salute.
A Marrakech, un producteur de télévision l'avait invitée à partager sa suite de la Mamounia.
En Turquie, un photographe lui avait demandé de poser pour lui. La suite était décrite en détail. A Dehli, elle avait dépucelé le fils d'un maharadjah.
Il découvrit avec horreur qu'il ne la connaissait pas;
Elle n'avait pas arrêté de le mener en bateau.
Il en conçut une tristesse supplémentaire.

La douleur ne prend pas de vacances.

Elle (Charlotte) avait été son GPS. Voilà qu'il avait affaire à une boussole déglinguée.

La solitude fonçait sur lui comme un quinze tonnes.

Elle essayait d'en rire, avec ce petit rire faux que vous avez quand vous prétendez avoir lu Proust en entier.

Sur elle, l'adultère était aussi voyant qu'un bout de salade entre les dents.

Souffrir par toi n'est pas souffrir.
Julien Clerc

Le mensonge s'était installé entre eux. Il trônait dans la conversation comme un hippopotame au milieu du salon.

(A propos de Charlotte) Son kilométrage la trahirait.

Maintenant qu'elle l'avait trahi - … - c'est comme s'il lui manquait quelque chose. Il se sentait amputé, mais il n'aurait pu préciser de quoi. L'horizon était bancal.

Elle refusait qu'il utilise sa crème sophistiquée pour le visage:
- C'est pour les femmes. Si tu mets, ça va te faire pousser les seins.

L'âge adulte demeurait pour toi une contrée interdite.

Charlotte était un pluriel à elle toute seule.

Quand on vivait à côté d'elle, chaque année en valait sept. On devait compter en calendrier pour chiens.

L'imprévu était sa résidence secondaire.

Elle avait un appétit de requin-marteau.

Il ne recommencerait pas ce onze septembre intime.

La nuit était leur seule amie.

Il perdait ses boulots comme on perd ses clés.

Ensemble, ils chiffonnaient les nuits.

Ils avaient une vie d'occasion.

On ne sait jamais ce que le passé vous réserve.
Françoise Sagan

Ce sont les dernières secondes de ma vie. Mon esprit vient d’être expédié en unités de soins intensifs. Plus rien n’existe. Je suis là, dans la salle de bains, après le dîner, son portable à la main.