Tiger

Os de Tigre attend. Elle saigne.
Dans un placard électrique. Une heure qu’elle est là. À piétiner de la mort-aux-rats.
Flux de menstrues impossibles. Pas à son âge. La porte du hall, grande ouverte. Un couple se gare dans la rue. Os de Tigre peut les voir si elle entrouvre l’armoire. L’homme a une tête de bougie fondue. Ses oreilles coulent comme des cierges. Sa femme bouffie à sa droite. Déchaussée sur le tableau de bord. Ses orteils déformés qui pianotent sur le pare-brise.
Poussière. Envie d’éternuer. Pas bouger. Nez pincé. Cuisses serrées. Ce n’est pas elle qui saigne, c’est la Bête qui pleure. Ça bouge. Une poignée de porte couine. Ça descend. Deux étages. Quatre jambes. Elle arrive. Pas seule. Ils passent devant le placard. Un homme qui traîne les pieds. Sueur musquée, désodorisée. Le vendeur. Grassouillet. La denrée juste derrière. Intoxiquée. Nippes raccourcies, couettes blondes, gracile. Maquillée en gamine. L’odeur. Une Griffe. une fille d’Os de Tigre. L’albinos.
Ils sortent. Loin des yeux du monde.
Dehors, l’acheteur descend sa vitre. La fille monte à l’arrière pendant que le gros encaisse. La femme sur son téléphone comme une zombie. Le gros tape sur le toit de la voiture pour conclure le deal et la voiture emmène la fille. Le type ne rentre pas chez lui. Remonte la rue.
Il met dix minutes à revenir. Ça coule. Os de Tigre badigeonne ses cuisses. Enduit ses vieux seins. Masse son ventre. Finit par son visage. Peintures de guerre.
Le vendeur ramène deux sacs de courses. Laisse la porte du hall se refermer derrière lui. Grimpe les marches. Os de Tigre attend. Palier suivant. Revoit l’offrande. Le kumquat pourri, envahi par les fourmis. Goûte ses larmes de sang, se met en mouvement. Peine à se déplier. Entame les marches.
Le gros est parti mettre sa viande au frais. La porte d’entrée restée grande ouverte. Os de Tigre entre dans l’appartement.
À droite, une pièce qui pue la pisse et la mort. Une centenaire au visage canin gît dans un lit. Le type vit avec sa mère. Parcheminée. Yeux et bouche grands ouverts en direction du plafond. Os de Tigre regarde dans la pièce de gauche. Draps froissés. Peluches. Godemichets. Huiles de massage. Le gros remplit son frigo un peu plus loin. Os de Tigre étudie le sol en s’avançant. Le caoutchouc de ses sandales effleure les dalles en plastique. Le type referme la porte de son frigo et Os de Tigre est là. Spectre rouge. Pas très grande. Terrifiante. Le type tressaille. Ne crie pas. Un œil par-ci, un œil par-là. Caméléon qui pâlit, tombe dans les pommes et s’écrase au sol comme une merde. Cogne son front par terre. Os de Tigre le contourne, farfouille dans les placards de la cuisine. Une petite bouteille verte à étoile rouge, à peine entamée, 200 ml d’ergotou à 56°. Une rallonge électrique. Elle se penche sur le caméléon. Obstrue sa bouche d’un chiffon. Le saucissonne comme un cochon avec la rallonge. Arrose l’entrejambe d’alcool blanc, l’enflamme à l’allume-gaz. Tourne, tourne et danse autour du feu de joie, psalmodie un vieux chant insane, toupie folle. Elle se calme et sort de la pièce. Referme la porte pour ne pas déranger la vieille avec les cris étouffés de son fils. Dans la salle de bains, elle nettoie son visage et ses mains. Jette un œil à la centenaire en partant, qui continue de fixer le plafond, tous chicots dehors, comme atterrée par la connerie du monde. Un piolet dépasse d’un placard ouvert. Os de Tigre l’attrape par la pointe. Tombe amoureuse de l’outil. Elle quitte l’appartement. Glisse le piolet sous son poncho. Descend l’escalier sur des œufs.
Au bord de la rivière, elle observe la lame-marteau. Acier noir cranté. Fait siffler l’air deux fois trois fois avec. La repose délicatement par terre. Os de Tigre récupère les cigarettes cachées sous ses cartons. Elle retire ses souliers. Repose ses pieds. Pioche dans sa collection de vieux briquets. Le premier est le bon. Elle termine un mégot. Descend dans l’eau pour laver le sang caillé. Sent la Bête se réveiller.

Tu sais ce qu'est un cuisinier par ici ? C'est celui qui est chargé de faire bouillir les morceaux de cadavres pour détacher la peau des os afin de mieux les broyer au marteau et de faire ainsi disparaître à cent pour cent un corps inexploitable.

Le vacarme d’un groupe électrogène réveille le Russe.
Seul dans l’habitacle du Honda. Yulong, assis sur le capot, fume une clope avec un type.
Bribes d’anglais, de russe, de chinois. Le type en question, c’est Serioja. Autre fixeur, autre temps, vieux vor, vrai truand. Sa caution, son tuteur, le garant d’expatriés d’urgence, de voyous mis au vert comme Esad. Serioja le Géorgien, l’exilé, vieille connaissance de son oncle, jamais vu, toujours entendu parler.
À n’appeler qu’en cas d’absolue nécessité.
Maintenant, ici, les pieds sur le pare-chocs, les deux mains en visière, une casquette de toile à l’envers, il observe avec Yulong le cirque des véhicules.
Roulottes de cow-boys, camions à bestiaux, camping-cars arrangés, épaves roulantes. Motos préhistoriques, scooters plus récents, triporteurs, même des porte-conteneurs, fourgons bâchés, séparés, intervalles réguliers, vrai rallye.
De tous ces chenils roulants, on entend aboyer, mordre, grogner, hurler à la mort, les chiens prêts au combat et à tuer pour les hommes. Yulong tape sur le pare-brise, fait signe à Esad de sortir.
Air âpre. Odeurs de pétrole, de gaz d’échappement, de viande fumée faisandée. Accolade du Géorgien boucané. Yeux bleus vides. Protocole : il retire la casquette vissée sur son crâne et exhibe le chiffre 2743 tatoué sur le front, preuve de ses anciens crimes, sa distance-punition calculée en kilomètres, périmètre infranchissable à vie ou c’est la peine capitale, tu choisis. Sur le globe, il avait pointé Novosibirsk de son compas de forçat, avait opté pour Yulin et y était resté.