Vingt poèmes de Georg Trakl

Abandon

Plus rien ne brise le silence de l'abandon. Les nuages ​​se déplacent sur les cimes sombres et anciennes des arbres et se reflètent dans les eaux bleu verdâtre de l'étang, qui semblent profondes. Et immobile, comme plongée dans une dévotion douloureuse, la surface se repose - jour après jour.

Au milieu de l'étang silencieux, le château s'élève jusqu'aux nuages ​​avec des tours et des toits pointus et en lambeaux. Les mauvaises herbes poussent sur les murs noirs et brisés, et la lumière du soleil rebondit sur les fenêtres rondes et aveugles. Dans les cours sombres et lugubres, les pigeons volent et cherchent une cachette dans les fissures des murs.

Ils semblent toujours craindre quelque chose, car ils volent timidement et précipitamment aux fenêtres. Au fond de la cour, la fontaine éclabousse doucement et délicatement. De temps en temps, les pigeons assoiffés boivent dans un bol de fontaine en bronze.

Un sourd souffle de fièvre souffle parfois dans les couloirs étroits et poussiéreux du château, si bien que les chauves-souris s'envolent d'effroi. Sinon rien ne vient troubler le calme profond.

Mais les appartements sont couverts de poussière noire ! Grand et nu et givré et plein d'objets morts. Parfois, une petite lueur minuscule traverse la fenêtre aveugle, que l'obscurité absorbe à nouveau. Ici, le passé est mort.

Ici, un jour, elle a été gelée dans une seule rose déformée. Le temps passe négligemment à cause de son manque d'essence.

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Personne ne peut plus entrer dans le parc. Les branches des arbres sont mille fois entrelacées, tout le parc n'est qu'un gigantesque être vivant.

Et la nuit éternelle se repose sous l'immense canopée des feuilles. Et un silence profond ! Et l'air est trempé de fumées d'extermination !

Mais parfois, le parc se réveille de rêves lourds. Puis il émane un souvenir de nuits étoilées fraîches, de lieux secrets profondément cachés, puisqu'il a surpris des baisers et des câlins fiévreux, des nuits d'été, pleines de splendeur et de gloire rougeoyantes, depuis que la lune évoquait des images confuses sur le fond noir, de personnes qui étaient gracieusement galants pleins de mouvements rythmés erraient sous son dais de feuilles, se chuchotant des mots doux et fous, avec de beaux sourires prometteurs.

Et puis le parc replonge dans son sommeil de mort.

Les ombres des hêtres cuivrés et des sapins se balancent sur l'eau et un murmure sourd et triste vient du fond de l'étang.

Les cygnes se déplacent dans les eaux miroitantes, lentement, immobiles, dressant rigidement leurs cous minces. Vous déménagez là-bas ! Autour du château mort ! Jour après jour!

Des lis pâles se dressent au bord de l'étang au milieu d'une herbe aux couleurs vives. Et leurs ombres dans l'eau sont plus pâles qu'elles ne le sont.

Et quand certains meurent, d'autres viennent d'en bas. Et elles sont comme de petites mains de femme morte.

De gros poissons nagent curieusement autour des fleurs pâles avec des yeux fixes et vitreux, puis replongent dans les profondeurs - en silence !

Et tout imprègne le silence de l'abandon.

Abandon II

Et là-haut, dans une salle de la tour fissurée, se trouve le comte. Jour après jour.

Il veille sur les nuages ​​qui dérivent sur la cime des arbres, lumineux et purs. Il aime voir le soleil briller dans les nuages ​​le soir quand il se couche. Il écoute les bruits dans les hauteurs : le cri d'un oiseau qui passe devant la tour ou le rugissement retentissant du vent lorsqu'il fait tourner la serrure.

Il voit le parc endormi, terne et lourd, et voit les cygnes tirer à travers les eaux scintillantes - qui nagent autour du château. Jour après jour ! Journée dehors !

Et les eaux scintillent d'un bleu verdâtre. Dans les eaux, cependant, les nuages ​​qui se déplacent sur le château se reflètent ; et leurs ombres dans l'eau brillent radieuses et pures, comme elles.Les nénuphars s'agitent vers lui comme de petites mains de femme morte, et se balancent tristement rêveusement selon les tons doux du vent.

Le pauvre comte regarde tout ce qui l'entoure, mourant, comme un petit enfant fou qui a le destin et qui n'a plus la force de vivre, qui disparaît comme une ombre matinale.

Il n'écoute que la triste petite mélodie de son âme : le passé !

Quand le soir tombe, il allume sa vieille lampe de suie et lit dans de puissants livres jaunis de la grandeur et de la gloire passées.

Il lit avec un cœur fiévreux et retentissant jusqu'à ce que le présent, auquel il n'appartient pas, disparaisse. Et les ombres du passé s'élèvent - énormes. Et il vit la vie, la vie merveilleusement belle de ses pères.

Les nuits où l'orage court autour de la tour, les murs rugissent jusqu'à leurs fondations et les oiseaux hurlent de peur devant sa fenêtre, le comte est envahi par une tristesse sans nom.

Doom pèse sur son âme séculaire et fatiguée. Et il colle son visage à la fenêtre et regarde dans la nuit. Et puis tout semble gigantesque, onirique, fantomatique ! Et terrible. Il entendit la tempête faire rage dans le château, comme s'il voulait balayer tous les morts et les jeter en l'air.

Mais quand l'illusion confuse de la nuit s'enfonce comme une ombre conjurée - tout pénètre à nouveau le silence de l'abandon.

DE PROFONDIS

Il y a un chaume sur quoi une pluie noire tombe.
Il y a un arbre brun qui se dresse là, solitaire.
Il y a le sifflement du vent qui tourbillonne
Autour des chaumières désertes.
Comme ce soir est triste.

A l'orée du hameau, la tendre orpheline glane encore quelques maigres épis.
Ses yeux, ronds et dorés, pâturent au crépuscule
Et son sein attend l'époux céleste.

A leur retour
Les pâtres ont trouvé le tendre corps
Pourri dans un buisson de ronces.

Je suis une ombre loin des ténébreux villages.
Le silence de Dieu,
Je l'ai bu à la fontaine du bosquet.

Sur mon front suinte un métal froid
Des araignées cherchent mon coeur.
Il y a une lumière qui s'éteint dans ma bouche.

Je me suis retrouvé la nuit sur une lande
Figé par les ordures et la poussière d'astres.
Dans la coudraie
Tintèrent de nouveau des anges de cristal.

Chanson de l'heure


Les amoureux se regardent les yeux noirs, les
blonds, les radieux.
Les bras désireux s'affaiblissent dans l'obscurité .

La bouche bénie a brisé le violet. Les yeux ronds
reflètent l'or sombre de l'
après - midi de printemps, la frange et la noirceur de la forêt, les craintes du soir dans le vert;
Peut-être un vol d'oiseaux indicible, le
chemin de l'enfant à naître dans des villages sombres, des étés solitaires,
Et d'un bleu pourri vient parfois quelque chose de mort.

Le grain jaune bruit doucement dans le champ.
La vie est dure, et le fermier balance la faux avec de l'acier,
le charpentier ajoute d'énormes poutres.

Le feuillage vire au violet en automne; l'esprit du moine
erre à travers des jours sereins; Le raisin est mûr
Et l'air des grandes cours est festif.
Les fruits jaunis ont une odeur plus sucrée; le calme est le rire des
joyeux, la musique et la danse dans les caves ombragées;
Pas et silence du garçon décédé dans le jardin crépusculaire.

enfance


Plein de fruits de l'ancien; l'enfance vivait tranquillement
dans la grotte bleue. À travers le chemin passé,
Où l'herbe sauvage se
précipite maintenant brunâtre, Les branches silencieuses méditent; le bruissement des feuilles

C'est la même chose quand l'eau bleue est teintée dans la roche.
La complainte du merle est douce. Un berger,
sans voix, suit le soleil qui descend la colline d'automne.

Un moment bleu n'est qu'une âme.
A l'orée de la forêt, gibier timide et
repos paisible au fond, les vieilles cloches et les hameaux sombres.

Plus pieux vous connaissez la signification des années sombres, de la
fraîcheur et de l'automne dans les pièces solitaires;
Et des pas brillants continuent de sonner d'un bleu sacré.

Une fenêtre ouverte vibre doucement;
La vue du cimetière délabré sur la colline émeut aux larmes ,
souvenirs de légendes racontés; mais parfois l'âme
s'illumine Quand elle pense des gens heureux, des jours de printemps dorés et sombres.