Avoir des enfants à soi, c’était follement imprudent. Ils faisaient partie de vous pour toujours et vous infligeaient des paroxysmes de joie et des abîmes de chagrin. Certaines personnes étaient bâties pour gérer ces excès, d’autres non. Et parmi celles qui ne l’étaient pas, beaucoup tombaient amoureuses et avaient quand même des enfants. Ensuite, lorsque l’amour s’éteignait, toute la famille souffrait.
Sa vie était exactement telle qu’elle la voulait. Les relations sérieuses l’effrayaient. À ses yeux, se lancer dans une histoire d’amour était aussi dangereux que monter dans la voiture d’un ivrogne. On s’embarquait dans une aventure folle, et quelqu’un finissait forcément par souffrir.
Sa beauté et son sourire éblouissant ne compensaient pas sa goujaterie, bien que certaines femmes y voient une raison de pardonner à peu près n’importe quoi.
Ces gens n’étaient pas comme elle. Ils savaient ce que c’était que d’être reliés à d’autres, de faire partie d’un groupe, de dépendre d’autrui.
Les gens ne s’habillent plus en noir pour les enterrements... Je pense que n’importe quelle couleur convient, du moment que ce n’est pas trop criard.