Anna Gavalda

Dépression larvée. Expression de faux derche.

J'avais déjà eu droit à son petit couplet sur les écureuils, les cigales et les fourmis.

Il trouve que si la Nature ou Dieu ou ce que vous voulez a créé exprès un animal si petit, si repoussant et pourtant si costaud, c'est qu'il devait bien y avoir une raison et qu'un violent coup de bêche pour s'en débarrasser était une insulte à toute la création.

C'était la première fois de ma vie que j'étais confrontée à une maman en action,et une gentille en plus ,et ça me faisait un sale effet. Je ne disais rien et je continuais de faire ma bécassou comme avant ,mais je sentais un truc au fond de moi qui commençait à envoyer des fusées de détresse.

Et puis un jour,les choses ont bougé.
Un jour et sans le faire exprès bien sur,mon père s'est enfin bien comporté avec moi:il est mort.
Il est mort électrocuté en allant chourer des cables ou je ne sais quoi sur une
ligne de TGV

moi, je sais que je n'aurai jamais d'enfants. Et e n'est pas une expression à la con. C'est une certitude tripale. J'en veux pas. C'est tout. Mais quand je voyais le visage de cette dame qui regardait celui de sa puce et comment elle se démerdait pour la garder à l'ombre en se déhanchant comme elle pouvait et en se raclant le cul sous cet arbre tout en faisant super gaffe de ne pas la réveiller au passage, je ne pouvais pas m'empêcher de me dire que ma mère devait être vraiment super mal dans sa tête... super super mal... Vu que moi, j'étais encore plus petite que ça...

Mais là, en cette belle journée de juin, et avec sa petite Billie à ses côtés qui croyait qu'un franc-maçon, c'était un Portugais honnête et qui pointait du doigt des tas de jolis détails à prendre en souvenir, ça l'a complètement chamboulé du ciboulot.

Que la douleur c'était bien parce que c'était notre survie mais qu'il fallait la fuir meme si on n'avait plus de tête

Les garçons étaient venus s'ébrouer contre nous. On aurait pu s'en douter ... S'en souvenir plutôt....
Vincent, les joues gonflées d'eau, s'est mis à courser Lola qui hurlait à travers champs semant tous les boutons de sa robe.
J'ai rassemblé fissa nos petites affaires et je me suis dépêchée de les rejoindre en crachant des Oust, es Pfutt et des Pshhhh à tous les buissons environnants avec l'index et le petit doigt en cornes d'escargot.
Arrière, Belzébuth.

Pourquoi lui parle t elle si mal? Sait-elle seulement à qui elle s'adresse? Sait-elle que l'homme assis à ses côtés était un dieu des modèles réduits? Un as du Meccano? Un génie des Lego System?

à nous deux l'impression d'estre la moitié de tout et que l'une sans l'autre ne serait plus qu'à demy.

Nos amours perdues, nos lettres déchirées et nos amis au téléphone. Ces nuits mémorables, cette manie de toujours tout déménager et celui ou celle que nous bousculerons demain en courant après un autobus qui ne nous aura pas attendus.

Parce que la vie, quand même, c'était un peu du bluff, non ? Ce tapis trop court et ces jetons manquants. Ces mains trop faibles qui nous empêchent toujours de suivre...

Charles attentif, se concentrait pour plus tard.
Leurs bêtises, leurs rires, leurs visages.
Cet îlot dans la nuit.
Il ne voulait rien oublier.

Nathalie a regardé sa montre et j'en ai profité pour acheter "Voici".
"Voici", notre ignominieuse mignardise...

Mais elle venait. On allait pouvoir s'installer tous les quatre à une table à l'écart et commenter le chapeau de la tante Yvonne et les chaussures de la mariée.
Quel bonheur !

Lola est grande, je suis petite. Elle est blonde, je suis brune. Elle fait du 90 A, moi du 85 B. Elle est un peu coincée, je suis un peu délurée. Elle n'a aucune amie, j'ai les mêmes depuis la maternelle.
[...]

Moi, ça me gène beaucoup cette histoire de lingettes désinfectantes...
Toujours percevoir l'autre comme un sac de microbes. toujours regarder ses ongles en lui serrant la main. Toujours se méfier.

Plus le seigneur voulait frimer, plus son pigeonnier était gros, et plus son pigeonnier était gros, plus les pigeons bouffaient de semences. Un pigeon peut engloutir près de cinquante kilos de grain par an... Sans parler des jeunes pousses du potager dont ils sont fous...

L’arroseuse arrosée ne sait pas comment s’habiller. Le ciré s’impose.
Un peu nerveuse comme une débutante qui sait que son brushing est raté.
Un peu nerveuse comme au seuil d’une histoire d’amour.