Anthelme Hauchecorne

D'ailleurs, là résidait le problème, avec les serments. On les prêtait dans la joie, on les honorait dans la peine.

Jadis, les premiers mäges accordaient une grande importance aux rêves. Ils les couchaient sur le papier. Ils les analysaient. Ils les écoutaient. En période de doute, un songe puissant et inspiré suffisait à influer sur leur décision. Sur la foi d'un rêve, certains traversaient la mer. D'autres se retiraient en forêt. Les plus téméraires se risquaient sous terre.
En langue ancienne, un rêve se disait Älbschreï.
Littéralement : cri de Faëe.

[Les horreurs s'effaceront. Hélas. Les horreurs jamais ne servent de leçons.]
[Ainsi va la guerre.]

La mägerie blessait autant qu’elle soignait. A certains elle donnait des ailes, à d’autres des semelles de plomb

- Pap... Capitaine, soupira-t-elle.

- Zans moi, Tristan ou Bertram t'auraient déjà passé la bague au doigt...

- ... ou un sac sur la tête. À défaut d'être belle, je ne suis pas bête. N'essaie pas de me remonter le moral. Ce n'est la faute de personne.

La résignation de sa fille le fit souffrir. Son abattement le poignarda. Plus cruellement qu'aucune des lames qui l'avaient blessé en vingt années de service. Or, le Capitaine n'était pas homme à encaisser les coups sans les rendre.

Les interprétations étaient infinie. Comme les réactions des soldats.
La plupart regardaient. Certains bâillaient, d’autres critiquaient. Une minorité restait médusée, bouche bée, absorbée dans la contemplation. Un homme se mit à hurler, à prétendre que les écailles se mouvaient, que les angles se tordaient, que la pierre vivait. Un soldat le fit taire d’une gifle et l’assomma d’un bourre-pif. Nul n’y prêta attention. Le hurleur était un artiste. Chacun sait combien ces gugusses-là avaient les nerfs fragiles.

Sur l’instant, Liutgarde prit ce qu’elle crut être la bonne décision.
Dont les conséquences viendraient plus tard…
Imprévisibles.
Dévastatrices.
Car parfois, à vouloir trop bien faire, on causait un mal plus grand.

« Tous les chemins vont vers elle.
Du fond des brumes, Là-bas, avec tous ses étages
Et ses grands escaliers et leurs voyages
Jusques au ciel, vers de plus hauts étages,
Comme d’un rêve, elle s’exhume.
C’est la ville tentaculaire,
La pieuvre ardente et l’ossuaire
Et la carcasse solennelle.
Et les chemins d’ici s’en vont à l’infini
Vers elle. » p 80

« Nos appétits nous rendent malheureux. Nos peurs nous empoisonnent. La haine nous dévore et la vengeance nous laisse creux. Seuls nos songes nous insufflent l'énergie d'endurer ce monde. Nos vies commencent et s'achèvent avec eux. »

Ils l’enterreront demain.

Lorsqu’on a si bien connu quelqu’un, sa disparition soudaine vous laisse comme amputé. Je devrais être anéanti, pourtant une partie de moi espère.
Ce ne serait pas la première fois que je croirais l’avoir perdue. A force, je me méfie. Cette fille sait manoeuvrer son monde. Même la Faucheuse, cette garce cosmique, s’empêtrerait dans ses filets. Et puis qu’est-ce que la mort sinon un long rêve ?
Une voix me murmure à l’oreille que ces funérailles sont une fumisterie. Je préfère réserver mes larmes pour une meilleure occasion.
Je dois rédiger l’éloge funèbre en son honneur. Les mots me fuient. Ma corbeille dégueule de feuilles froissées. Voyez-vous, rédiger l’oraison d’une morte perd de son intérêt, pour qui nourrit de sérieux doutes sur son trépas.

Assis à califourchon sur son sosie, Ludwig prend plaisir à le pincer, à lui coller la trogne dans la boue, à lui taper la tête. Il croit maîtriser la situation. Il se trompe.
Avec un craquement de vertèbres, la chose tourne son cou à cent quatre-vingts degrés, un angle fatal pour tout autre qu'elle. La créature toise son bourreau les yeux dans les yeux. Sur son front, le garçon découvre une blessure hideuse. Ses coups – pourtant mesurés – ont enfoncé le crâne de l'énergumène comme la cosse d'un fruit pourri. Son double a la caboche remplie d'une pulpe orange, constellée de pépins. De la chair moisie de citrouille.

Il existe un stade de nullité en deçà duquel un carnet d’adresses bien rempli n’est plus d’aucun secours. J’en suis l’incarnation.

Les "Robots". Qu'en dire? Le mot "robot" est un emprunt aux langues slaves. Il dérive du radical "rabot" qui signifie "travail", que l'on retrouve aussi dans le mot "rab" qui signifie "esclave" en russe.

L'apocalypse selon Saint Jean, blockbuster biblique où l'on ne mégote pas sur les effets spéciaux, m'a toujours laissé sceptique. Quel dieu désoeuvré s'abaisserait à nous exterminer, tant semblons-nous surqualifiés pour cette besogne? "This is the end" chantait Jim Morrison. La Fin arrive, et nous l'orchestrons.

A l'instar du suffrage universel, la végétation brille par son absence. La gangue nuageuse interdit toute photosynthèse. La vie y est animale, exclusivement. L'herbe gémit quand on la foule. Les arbres saignent quand on les coupe. La rumeur voudrait que la "végétation" de Victoria Secundus contienne près de 20% de génome homo sapiens. "Adéquation évolutive", rétorquent les intellects secs de la Royal Academy of Sciences. En effet: il n'y a guère que le génome humain pour proliférer sur le substrat de la misère et des inégalités.

Face à la barbarie, le Savoir est une arme. Indétectable. Légale. Universelle. A même de servir en toute occasion. Le seul arsenal dont on puisse être fier.
Le Savoir, c'est la parure de l'âme. Le joyau à côté duquel les autres font toc.

La Connaissance constitue une richesse que nous pouvons accumuler sans limite, et partager avec autrui sans nous appauvrir.

Deux hypothèses expliquent votre présence ici. Soit vous avez un marchand de sable parmi vos ancêtres, soit vous avez rêvé trop fort. Les artistes sont fréquemment sujets à pareils incidents. Peu importe, vous avez en vous le potentiel d’un grand Rêveur.

Derrière chaque individu, il existe un univers. Une graine de rêve qui demande à éclore...

Perdu au milieu de piles de dossiers érigés en tour branlante, mon conseiller d'orientation fouillait ses tiroirs tout en hachant ses mots entre ses grandes dents.
- Nous allons déterminer ensemble votre profil psycho-onirique, au moyen d'un bref questionnaire qui... Ah, le voilà!
En guise de bref questionnaire, M.McCarthy a brandi un amas de feuillets plus épais qu'un annuaire.
- Premiere question : Quand vous étiez enfant, le croquemitaine caché dans votre placard était-il plutôt du genre bourru, dentu, velu ou ventru? Attention, une seule réponse admise...