Anthelme Hauchecorne

p.306.
Quel manque de manière et de courage.
D’un coup, elle le haït. Elle le méprisa pour ce geste. Dès lors, il lui devint plus aisé d’accepter, d’envisager de poursuivre sans lui. Elle écrasa ses larmes.
Si tel était le vrai visage de Rollon, alors elle n’avait rien perdu. Il lui tardait de se sentir revivre. Elle avait hâte de quitter la Sylverëe, de remplacer la neige par la verdure, de troquer la colère contre la paix, puis la paix contre un fruit plus doux...
Oui, elle se jura d’aimer à nouveau, lorsque son cœur serait guéri.
Ce serait là sa plus belle revanche. Oublier Rollon. L’effacer jusqu’à la dernière trace.

p.21.
Sa jeunesse n’était pas une tare dont elle devrait avoir honte. Certes, elle avait vécu moins que d’autres. Cependant, chaque jour de sa courte existence, elle avait observé, écouté, réfléchi.
Elle en savait plus que ces gens qui vivaient sans se poser de questions.

La neige est une garce qui cache bien son jeu.
C’est elle qui guide le prédateur vers sa proie.
Sur sa jolie robe blanche, la neige aime voir tomber des flocons de sang.

Ils aspiraient à deux choses contraires
Et leurs âmes étaient divisées
Ils étaient attirés par le bien. Mais aussi par l'or.
De ces obédiences opposées découlaient tous leurs malheurs...
.....
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En eux ces deux aspirations s'opposaient sans cesse. L'amour et l'or
Une damoiselle sans dot trouverait-elle un mari ?
Un parent dans le besoin valait-il qu'on le soigne ?
Un homme sans terres méritait-il qu'on l'écoute ?

Elle avait le doux visage d'une déesse et les mains calleuses d'une paysanne. Elle avait la tête vide d'une fillette et les fesses pleines d'une femme.

La nature s'était jouée d'elle d'un bout à l'autre, et pourtant, elle ne lui en gardait nulle rancune.

Seule ombre au tableau : j’avais trop tôt épuisé mes réserves d’alcool. Je fus bientôt en proie au manque. Cloué au lit, marinant dans ma sueur, je souffris de visions.
Au plus fort de mon delirium, je crus discerner un serpent m’épiant depuis une fenêtre. Le reptile perçut aussitôt que je l’avais repéré. Il découvrit ses crochets, déploya ses ailes et s’envola. Avais-je rêvé? Venais-je d’entrevoir un amphiptère, tout droit jailli des vieilles légendes?

J'ai quitté la Californie pour débarquer à Bruxelles, en plein mois de novembre.
Bon timing, pour une fois. La vengeance est un plat qui se mange froid.

Sans rage, la passion n'est qu'un mot.

Un homme ne devrait jamais prétendre deviner ce qu'une femme a à l'esprit...

Ce n'était pas un mauvais garçon. La faute en incombait à la Nature qui l'avait doté d'un cerveau et d'un pénis, et de trop peu de sang pour irriguer les deux en même temps.

Les barreaux des fenêtres ne retenaient que mon corps. Mon âme, elle, voyageait à des lieues de là. Je m'évadais de ma chambre capitonnée en grimpant sur les épaules de Thalia et Melpomène.(*)
Sur une vieille machine à écrire abandonnée par un ancien pensionnaire, j'ai jeté les bases de l'histoire qui, des années plus tard, deviendrait mon plus grand film.


(*) Deux des neuf Muses de la Mythologie :
Thalia : la comédie
Melpomène : la tragédie

Les cons osent tout. C'est même à cela qu'on les reconnaît.

L'éveil n'est pas le monde de la lumière, Walt, c'est celui des déceptions. La nuit offre plus de raisons d'espérer que le jour. Quand le sable glisse sur nos paupières, nous devenons des etoiles, dont le royaume s'étend du crépuscule à l'aube. L'aurore est une sentence et le soleil, le geôlier de nos prisons...

Nos appétits nous rendent malheureux. Nos peurs nous empoisonnent. La haine nous dévore et la vengeance nous laisse creux. Seuls nos songes nous insufflent l’énergie d’endurer ce monde. Nos vies commencent et s’achèvent avec eux.

Je suis le Roi des ombres, Prince rouge au gris royaume.
J’effraie le loup, je mange tout, je charme les enfants.
Affamé, sans bouche ni poumons, toujours fumant.
Je te protège. Mais si tu me touches, gare à ta paume.
Je me dévore moi-même, mes dents mordent comme le vent.

— Demoiselles et Damoiseaux, gentes Dames et Gentilshommes, la bienvenue à l’Abracadabrantesque carnaval ! Herren Alberich, Frost et Borvganum associés vous offrent une représentation exceptionnelle ! Venez nombreux assister au plus incroyable spectacle des neuf continents ! Approchez, curieuses créatures, auditeurs avides, l’Abracadabrantesque carnaval exaucera tous vos vœux du plus misérable au plus cher, du plus innocent au plus noir. Que désirez-vous ? La gloire ou la fortune, l’amitié ou l’amour ? Pour certains, le pardon ; pour d’autres, l’aventure ? La sagesse, une seconde jeunesse, une dernière chance de corriger de vieilles erreurs ? Nulle demande n’est ridicule, chacune bénéficiera de notre attention méticuleuse ! Nous pouvons tout exaucer, nous manipulons le Destin, le Karma, le Yin et le Yang. Nous sommes les Gens d’automne, souhaitez l’impossible, nous nous chargeons du reste. Ne vous préoccupez pas du prix, concentrons-nous pour l’heure sur l’essentiel… Votre plus ardent désir, quel est-il ?

L'écologie à la sauce London Stock Exchange. Protéger la planète tout en continuant de brasser du pognon. La croissance verte. Vous y aviez cru? Vous vous trompiez.
Notre astre agonise depuis belle lurette. Ouragans, séismes, réchauffement climatique... Pardon la Terre. Pendant que tu étouffais dans notre merde, nous, tes rejetons, comations devant MTV. En 2012, Mère Nature est rentrée dans la phase terminale d'un long cancer diagnostiqué tardivement : l'Homo sapiens.
(in "No future")

Sir Braddock, lui, ne s'incline pas, comme l'exigerait l'étiquette. Du reste, il en serait incapable. Car ce vétéran de la Campagne coloniale de Zululand a été mutilé par les bio-armes des xénozoulous, et rafistolé avec une virtuosité moins médicale que mécanique. Il émane de lui toute la dignité martiale d'une poubelle remplie d'organes. Une sorte de vase canope britannique, bardé de décorations militaires et de tuyaux de plastique. Deux jambes et deux bras à pistons l'affublent d'une démarche toute pneumatique. Un homme bon au demeurant, quoique amer. De quel réconfort sont un titre ronflant et une pension coquette à qui ne trouve point femme à marier?
(in "Sarabande mécanique")

Le balourd débouche alors dans une clairière ombragée, au pied d'un manoir délabré dont les murs ne tiennent plus que par l'opiniâtreté de la vigne vierge et le laxisme de la gravité.

Quand vous crevez de faim, vous vous contrefichez que votre voisin ait la peau verte, qu'il soit sataniste ou qu'il sodomise des patates.