Catherine Fradier

Un quart d'heure plus tard, Kara, accompagnée de Luc et de Quint, garait sa voiture dans le parking souterrain d'un immeuble situé à deux cents mètres du sien, une place qu'elle avait négociée avec un écolo qui ne circulait plus qu'à vélo.
Tous trois se tenaient devant la rangée de boîtes aux lettres, le regard rivé vers l'une d'entre elles, qu'une enveloppe blanche encombrait. Kara glissa deux doigts dans la fente.
Une dépêche AFP reprenait le texte envoyé aux deux journalistes. Il s'agissait bien d'un titre. Un fait divers.

"Un homme de 42 ans domicilié à Nanterre (92), a trouvé la mort hier après-midi, alors qu'il était en train de rénover une clôture pour le compte d'une société de travaux publics de Créteil. Les faits se sont produits au quartier de Fayolles, près de la serre abritant l'élevage de truites de Nanterre. Laurent Michat actionnait un système automatique d'enrouleur de fil de fer lorsque, pour une raison indéterminée, il s'est trouvé pris entre le bobineau et le fil. Il est mort étranglé. Une enquête a été ouverte."

La dépêche datait de la veille.
Kara émit un ricanement.
- On est même informés avant que les journaux ne soient en kiosque. Au train où vont les choses, on sera bientôt conviés sur la scène du crime.

Que lui arrivait-il ? Pourquoi n'avait elle jamais eu droit au bonheur, comme tous ces gens qui vivaient avec leurs enfants, comme ces vieux qui passaient leur retraite ensemble après une longue vie qui, sans avoir été toujours facile, avait été acceptable, se décrivant des bobos qui assaillent leurs corps vieillissants. Pourquoi tout devait lui être arraché, comme ses livres que l'on égarait avant de les voir entièrement lus ?

Le padre Carmina se leva, la fille resta en retrait, ne perdant pas de vue les occupants du petit salon, la porte, la fenêtre. La main droite dans la poche de son blouson, elle marcha dans les talons du prêtre.
Quintilius la suivit d'un regard rêveur.
- Mon prochain reportage, je le fais sur les escort-girls.
Luc ricana.
- Si tu arrives à interviewer Maria, je mange un rat.
- Tu la connais ? demanda Kara.
- Tu parles, une terreur. Une fille redoutable. Cinquième dan de karaté, escrimeuse, tireuse d'élite. Elle pilote avion et hélicoptère.
- Et en broderie, elle donne quoi ?
Kara n'avait pu s'empêcher.

Il faut dire que j'ai parfois du mal à comprendre les blagues des neurotypiques,c'est à dire les gens qui ne présentent pas de troubles du spectre autistique.

- C'est quoi exactement, l'Opus Dei ?
- L'Oeuvre de Dieu pour tous. Sinon, l’Église dans l’Église, la garde blanche, Santa Mafia, ou bien le bras armé du Vatican pour d'autres. Une organisation patriarcale, quasi militaire, élitiste et autoritaire, cultivant le goût du secret et qui est destinée à sauver l’Église catholique. C'est la plus forte concentration de pouvoir intégriste dans l’Église. Elle travaille dans l'ombre, s’intéresse à la noblesse, à l'intelligentsia et a une grande influence dans les sphères politiques, économiques et culturelles. L'Oeuvre dispose d'un solide capital pour financer ses activités et le gère à travers des fondations disséminées sur tous les continents.

- Ne me mens jamais, Vincent, parce que je ne te le pardonnerai pas.
Il hésita avant de répondre.
- Aime la vérité mais pardonne à l'erreur.
Elle aurait un jour à méditer cette citation.

Kara pensa à ces gens qui dansaient, riaient ou buvaient. Il y avait si longtemps qu'elle ne s'était trouvée dans une fête.
Passer ses journées le nez plongé dans les remugles du monde ne prédisposait pas à se trémousser sur la chenille qui redémarre.

En pleurant, la femme au sari articule quelques mots en bengali à l'adresse du docteur Sourieau. Elle la supplie de sauver Anil,son fils unique .Anil refuse toute nourriture et veut se laisser mourir .

Le corps de Surrel se raidit soudain en un soubresaut convulsif. Le sang cessa de couler, le procureur venait de mourir. Exécuté pour avoir abusé, violé, torturé des gosses pendant près de quarante ans. Une infâme ordure venait de crever sous ses yeux. Un tremblement la parcourut, elle tentait de rassembler des mots qui s'étaient vidés de leurs sens ; pardon, compassion, rédemption, rémission.
Exécution.

Elle l'aperçut, assis à une table un peu à l'écart de celle des autres. Les cheveux blancs, grand, mince, distingué, Michel Montalban avait de la classe.
Elle se pencha et lui embrassa la joue.
- Bonsoir papa.
Un tête à tête dont elle ne se lassait pas. Avec le temps, ce moment d'intimité était devenu indispensable, le sentiment qu'un décompte à rebours, insidieux, gravait dans le marbre chacune de leurs rencontres. Un jour, elle serait seule au monde.

De l'autre coté de l'avenue, un jeune vêtu d'un salopette en jean quatre fois trop grande, les cheveux en bataille, photographiait un énorme graf sur le mur blanc d'une entreprise de construction récente dont les abords étaient à peine achevés. Le jeune prenait les photos avec application.
- Pourquoi il prend des photos ? demanda Carla.
Benoit se tourna vers elle, affichant une mine ahurie.
- Notre œuvre est éphémère, alors on l'immortalise.
- Pourquoi ne pas le faire sur des supports définitifs et autorisés ?
- C'est plus du graf, mais de la peinture ! répliqua Benoit, définitivement incompris.
- Quelle bande de petits branleurs !
- Les choses ont changé, m'sieur Félix. De vot' temps, vous jetiez des cailloux contre les vitres et vous sonniez aux portes. Nous, aujourd'hui, on fait de l'art.

Apprendre à vivre avec Asperger n'est pas le plus difficile. C'est avec les autres qu'il faut apprendre à vivre, et parfois les autres n'y tiennent pas vraiment.

Je ne crois pas en Dieu.Il n'y a aucune preuve scientifique que Dieu existe vraiment.je pense que c'est ,à l'origine ,une invention des rois et des puissants pour inciter le smillions de pauvres à accepter leur triste condition en leur faisant croire qu'après leur mort il bénéficieront d'une retraite dorée dans un paradis pourvu de toutes les choses qui leur ont manqué quand ils étaient en vie;

Les mouches avaient un sacré pif. Déjà, elles affluaient par centaines dans un bourdonnement
d' escadrille un jour de débarquement.

Je ne ris pas, sans doute car je suis mi-même handicapé.Je sais ce que l'on peut ressentir lorsque les autres rigolent si on n'a pas fourni la bonne réponse ou pas adopté le comportement approprié .

On pouvait se perdre à aimer dans l'ignorance, ou dans l'urgence.

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J'ai 13 ans. Enfin, plus exactement 13 ans 9 mois et 6 jours. Mais ma mère affirme que je peux dire 13 jusqu'à la veille de mon 14e anniversaire, c'est une convention admise dans la plupart des 197 pays du monde. Lesquels ? Elle ne sait pas précisément.

Apprendre à décoder les émotions des autres est bien plus complexe que de retenir les décimales de pi.

Je panique. Destinée qui est mon amie, me demande de mentir au docteur Sourieau qui est ma mère. Je n'ai jamais menti à ma mère, ni à personne du reste. Il m'arrive parfois d'omettre de dire des choses mais je ne mens pas.

Chacun de ses cauchemars étaient toute une vie en soi, et lui arrivait parfois de se demander si sa véritable existence ne se trouvait pas au creux de ses nuits.