Cécile Ladjali

moi c’est un peu elle.
page 143

Les livres sont l’examen de la vie. Un miroir où l’on se voit, par lequel on se connaît, où l’on apprend nommer et cesse de subir. Et puis être en mesure de faire naître ce lien (même illusoire) entre ce qu’on lit et soi-même doit être une chose merveilleuse, une expérience unique à tenter.
page 128

La mort c’est un passage. Un état. Une parole qui ricoche sur le vide et se perd.
page 122

Les vieilles personnes aiment à donner de bons conseils pour se consoler de ne plus pouvoir donner le mauvais exemple. La Rochefoucault.
page 114

Deux moins changés en un plus.
page 104

Cet homme-là n’est jamais amoureux, Léo.
Vous croyez que c’est possible de ne jamais être amoureux ?
Évidemment. Je connais des garçons qui ne le sont pas. Ou s’ils le sont, ce n’est ni la bonne fille, ni le bon moment.
page 103

C’est quoi connaître quelqu’un ?
Lire en lui. Deviner. Être avec lui en vrai.
page 94

Évidemment que la culture n’empêche pas de devenir un salaud, il y a cependant tout à parier sur elle.
page 85

Elle n’est plus là, elle est ailleurs, à la recherche d’un autre moment qui n’entretient aucun rapport avec lui.
page 75

En fait, il existe toujours un point d’achoppement, un écueil sur lequel la volonté se brise.
page 66

Ainsi Léo ne savait pas écrire et sans doute était-il tout aussi incapable de lire. Ce à quoi elle venait de le confronter revenait un peu comme demander à quelqu’un qui n’aurait jamais goûté une orange d’en décrire la saveur ou encore d’exiger d’un aveugle qu’il déclame un poème sur la couleur jaune.
page 42

Léo se demandait comment il allait avouer la vérité à cet ange et quelle forme prendrait alors son mépris ou, pire encore, son ironie au moment de la révélation.
page 41

Le secret des hommes qui lisent et écrivent lui a longtemps fait envie. Il aurait aimé entrer dans le cercle du secret, être initié à la délicieuse confidence.
page 40

- Nos corps. Deux mécaniques. J’ai détesté.
page 17

Elle n'ai pas fière d'elle Sibylle.Mais quand le petit manteau rouge se jette dans ses bras en criant Maman,elle se dit que c'est vraiment difficile.

Faut se méfier des mots.En faire bon usage.Les aimer.Sinon ils se vengent.J"en connais pour qui ça a très mal tourné.

Il bégaie,il bricole,convoquant le mémoire des formules de l'enfance apprises par cœur,et ce puzzle du souvenir devient le singulier étendard qui claque et toque le ciel blanc de tous ses matins

Il ne se souvenait plus qu'à six ans,alors que les premiers rudiments de lecture et d'écriture se mettaient en place chez ses camarades,mémé Adélaïde lui avait dit le matin de Noël que ses parents étaient partis.

Il les voit,mais leurs géométries imaginaires ne veulent rien dire.Des angles,des bosses,des creux,des lignes,des vagues;des points:des continents entiers hors du sens,hors de lui.

Vois-tu,Zak,il n'y a pas plus schizophrène qu'un philosophe.S'il formule tel ou tel reliquat d'idée au soir devant un verre de schnaps,l'existence ne lui fournit pas même l'occasion d'en expérimenter un ersatz au matin.