Céline Rouillé

Je n’ai jamais écrit pour être lue. Je prends plaisirs à imaginer, à inventer, à faire virevolter les histoires et les personnages, ça me vide la tête, j’oublie les soucis et je réalise une partie de mes rêves impossibles en empruntant ce chemin-là…

Elle sentait au fond d’elle-même qu’une page était en train de se tourner. Depuis que ses sens s’étaient éveillés, que ses perceptions s’étaient affûtées et que son regard sur les autres s’était ouvert, elle devait donner beaucoup plus que par le passé, interpréter les émotions et non plus plaquer sur son visage les expressions adéquates. C’était plus sincère intérieurement, mais très maladroit vu de l’extérieur.
Curieusement, elle ne s’en alarmait pas. C’était certes un peu ennuyeux, mais elle allait pouvoir se pencher sur ses véritables aspirations, trouver un autre sens à sa vie en s’investissant dans d’autres projets. Pourquoi ne pas passer derrière la caméra ? Elle avait une vision très claire du résultat attendu et des idées pour l’obtenir.

- Dis donc, tu t'es bien regardée avec papa, toi ? On dirait que vous revenez de voyage de noces !
- C'est exactement cela. Nous avons commencé à vivre ensemble pour la deuxième fois de notre vie, après tout ! C'est différent, tu sais, quand on ne se quitte presque plus de la journée ! Nous avons passé les vingt premières années de notre vie à ne parler que de vous, à nous inquiéter, à consoler vos premiers chagrins d'amour, à vous encourager dans vos études, vous féliciter, à enrager en silence contre les quelques imbéciles qui ont croisé votre chemin et que vous nous rameniez à la maison ! Les vingt suivantes, nous avons réinvesti nos métiers. (...) Et nous voilà maintenant, à nous construire nos conversations des vingt prochaines... Nos voyages, notre histoire, nos projets et, bien sûr, vous tous...

Le métier avait été appris avec une facilité déconcertante. Elle observait et reproduisait avec un mimétisme parfait les émotions qu’on lui demandait d’incarner. Elle ne comprenait pas que l’on trouve son talent extraordinaire. Les gens s’imaginaient que ses personnages l’habitaient avec force, alors qu’il ne s’agissait pour elle que d’un simple exercice d’imitation. Les expressions du visage, les intonations qu’elle donnait à sa voix, ou encore les postures qu’elle adoptait s’inspiraient de photographies ou de scènes réelles qu’elle s’entraînait à reproduire devant un miroir.

Quelque fois on a besoin de quelqu'un pour se regarder vraiment, et voir ce qu'on accomplit sans s'en rendre compte.

Et elle va la faire chanter, parce qu’elle s’élève quand elle chante, elle a une voix enchanteresse, qui attrape les idées noires et les transforme en bulles de champagne.

Qui dit Amour dit les gosses,
Dit toujours et dit divorce.
Qui dit proches te dit deuils,
car les problèmes ne viennent pas seuls.
Qui dit crise te dit monde dit famine dit tiers-monde.
Qui dit fatigue dit réveille encore sourd de la veille,
Alors on sort pour oublier tous les problèmes.
Alors on danse…

Faute de pouvoir comprendre les ficelles qui avaient été actionnées pour qu’en quelques jours à peine ma vie se retrouve sans dessus dessous, je m’étais trouvée démunie, me sentant la victime d’une mauvaise farce, sans allié à solliciter.

Mieux vaudrait être en forme pour ce qui serait inévitablement un affrontement.

On ne peut jamais tout à fait parier sur l’accueil de la critique, ni sur celui des lecteurs, mais cela peut faire un petit succès, croyez-en mon expérience.

Je ne voulais pas vendre la peau de l’ours avant d’être sûr… Si je n’avais pas été reçu, tout aurait été remis en question.

À vouloir être forte, on s’enferme et on s’aveugle

Qu'est-ce que vous allez embêter des gens sérieux en leur envoyant les tribulations d'une mère célibataire perdue à Paris qui ne sait pas quoi faire de ses nuits blanches ?

Décortiquer les contrats de travail, les baux, les échéanciers de remboursements, les bulletins de paye, les contrats d’assurance, les factures, les avoirs, les déclarations en tout genre, sociales, fiscales, commerciales, immobilières, de cette société, n’avait rien de plus compliqué que tout ce que l’on avait pu lui confier tout au long de ses dix mois de stage. Compliqué n’était donc pas le mot. Sensible était plus juste.

Un métier pour lequel elle doit déployer des ressources invraisemblables sans jamais sourciller ni se mettre en valeur. Un drôle de métier à défaut de ne pas être vraiment un métier drôle.
Autant dire que sa licence de droit, son diplôme supérieur de comptabilité et de gestion et son master « pratique contractuelle et contentieux des affaires », avec leurs cortèges respectifs de stages accumulés ces dernières années, ne la destinaient pas à travailler dans un salon de beauté. De haute coiffure, pardon.

L’histoire de la femme du métro refait irruption, chatouille ses pensées comme un serpentin, s’enroule autour d’elle. Elle a déjà beaucoup de personnages, toute une galerie même, il vaudrait mieux qu’elle cesse d’agrandir le cercle, mais la « femme-opéra » insiste, frappe encore à la porte, doucement, alors elle décide de la laisser entrer.

Elle décide de booster sa confiance en elle en chaussant des escarpins et en rehaussant son visage d’un trait d’eye-liner et d’un rouge à lèvres un peu vif. Elle n’insiste pas sur le blush… Le footing lui a donné suffisamment bonne mine... Elle prend un peu de recul et se regarde dans la psyché antique de sa chambre.

Si tu veux parler à Lyor sans que je l’entende ça sert à rien que j’aille dans ma chambre vu que je vais écouter, autant que je reste là.

Dix jours c’est tellement long. C’est le temps qui s’est écoulé depuis que je suis arrivée. Le temps que nos vies se croisent et s’enlacent déjà fermement.

Elle se trouva belle finalement, avec ses hanches un peu plus féminines, ses épaules pleines, et ce chignon sévère, certes, mais qui mettait bien en valeur son visage et qui lui donnait un air presque conquérant.