Cicéron Angledroit

Le commissaire est songeur. [...] Il est déboussolé. Ils le sont tous à un moment ou à un autre quand je suis passé quelque part.

Pas de brume, ce matin-là, et on voit la falaise jusqu’à sa naissance, à Ault, une bonne dizaine de kilomètres plus haut vers le nord. Le monde est à moi. À l’arrivée, le Christ me tourne le dos et m’indique la scène de crime avec son menton. Rien de spectaculaire, hormis un panneau qui précise qu’il est interdit de s’approcher du bord.

Je comprends cette désertification nocturne insolite : le sujet de l’émission est l’affaire des « martyres de la falaise » comme l’a pompeusement baptisée la presse locale, puis régionale, puis au bout de trois victimes, nationale. Trois petites vieilles du coin, qui ne se fréquentaient pas et qui ne pratiquaient pas la pêche à pied, qu’on avait retrouvées, en l’espace d’un mois, écrabouillées au bas des cent mètres de hauteur de la falaise, à l’aplomb de l’esplanade en sortie haute du funiculaire. Pile devant l’immense Christ en croix qui surveille si les anglais vont débarquer. Forcément l’émission retient tout le monde à la maison. Et ceux qui n’ont pas la télé ou qui captent mal sont chez des voisins.

Le soir, j’aime bien aller fumer ma clope sur le quai tout proche. J’y croise toujours quelques amis du coin qui ne connaissaient même pas mon nom puisqu’ils m’assimilent aux Ridoire, les propriétaires d’Agathe. Oui les maisons ont un prénom au Tréport. Celle de la rue de la Falaise c’est Agathe, coincée entre Léontine et Armand. Ce soir là il pleut. Ça peut arriver dans la région... et la pluie se marie mal avec la clope et chasse les copains de passage.

Elle a une jupe si courte qu'heureusement qu'elle a mis un string, sinon on verrait sa culotte.

-N'en tirez pas trop vite de conclusions. Ce seraient deux Caucasiens que vous ne le remarqueriez même pas.
-Au moins permettez-moi d'y trouver un lien entre le vol du sac et l'assassinat.
-Vous avez raison. »
J'aime bien avoir raison. Surtout que, selon moi, j'ai toujours raison. Mais il n'a pas tort non plus, c'est ténu. Il décolle les clichés de son tableau, me les glisse dans une enveloppe et me la tend. La patate chaude est passée. Il tourne les talons. Je dois comprendre que l'entretien est terminé. « Sept cents millions de Chinois, et moi, et moi, et moi... » (Lanzmann/ Dutronc).

J’appelle le commissaire :
— Vous avez du nouveau pour votre cadavre ?
— Pas vraiment. Le légiste a juste confirmé qu’il était bien mort noyé. Il y a environ quarante-huit heures. Il a reçu un coup sur la
tête mais ça peut aussi venir de la chute. On n’est pas très avancés. Aucune disparition, à part la vôtre, n’a été déclarée. Et comme ça
ne correspond pas. Au moins on sait qu’en quarante-huit heures, il n’a pas pu venir du Mont Gerbier de Jonc, c’est déjà ça. Ça limite
le périmètre.
— Surtout que c’est la Loire qui prend sa source au Mont Gerbier de Jonc.
— Faites pas chier !

Je suis rarement de bonne humeur les week-ends d’hiver. Les jours sont courts, on grelotte. Gisèle qui est sensible à la luminosité, n’a pas la pêche non plus.

Citation de René : "Pour moi une vie réussie c'est quand t'as fait plein d'trucs et, qu'à la fin, t'en as marre"

Je suis rarement de bonne humeur les week-ends d’hiver. Les jours sont courts, on grelotte. Gisèle qui est sensible à la luminosité, n’a pas la pêche non plus. Je suis rentré tôt vendredi soir. Les bouchons que j’envisageais ont brillé par leur absence dans la nuit noire. Rassurez-vous, je ne vais pas vous raconter du rien pendant longtemps. N’est pas Modiano qui veut. Mais je n’aime pas laisser des trous dans mes récits. C’est ainsi.

Ca, c'est Elve qui s'agrippe à mes jambes pendant que sa grand-mère finit de m'asphyxier dans ses bras. Décidément, les femmes de ma vie n'ont qu'une idée en tête : m'étouffer. Ma mère et ma fille dans leurs bras et mon ex dans mes habitudes.

« Pereira, j’ai une mission délicate pour vous. »

Je ne vous dis pas qui cause, vous le savez déjà.

« Je vous écoute, monsieur. »

Ça vous ne le savez pas encore, alors je vous explique : il a horreur qu’on l’appelle « Grabuge », « monsieur Grabuge, « commissaire », « monsieur le commissaire » surtout en public. C’est « monsieur », un point c’est tout. Il m’arrive de lui balancer du « Jean » en fin de mission quand tout s’est bien passé. Là, il tolère. Quand je parle de lui à Gisèle c’est « Jeannot » ou « l’jeunot » (il a une dizaine d’années de moins que moi). Il s’assoit à son bureau et m’invite à poser mon cul sur le siège visiteur qui lui fait face. C’est le protocole immuable dans notre relation hiérarchisée. Il me regarde droit dans les yeux comme s’il attendait une réaction. Je soutiens le regard. C’est la règle et c’est pour ça que je ne suis pas à l’accueil à attendre qu’un sous-fifre m’envoie acheter des timbres à la Poste juste à côté. Plus ça dure, plus la mission s’avérera de haut niveau. Vous êtes gâtés, c’est interminable. Il baisse les yeux, regarde un filament de textile sur son sous-main, le chasse d’une chiquenaude et relève la tête. Ce deuxième regard est le top départ :

« On a repêché un corps, une femme, hier, dans la Seine vers le port. »

Comme tout le monde, dès qu’on flatte un peu, dès qu’on donne de l’importance, il se réhydrate comme un filet de morue séchée dans un seau d’eau...

Une feuille, scotchée sur le rideau métallique, précise : "Fermeture exceptionnelle, veuillez nous excuser pour la gêne occasionnée". Sur le même rideau, un connard anonyme a bombé : "Mord aux keufs.", agrémenté d'un zizi pas trop mal réalisé. Comme quoi, pas utile d'avoir fait d'études littéraires pour être artiste.

Et moi, Cicéron Angledroit, je suis détective privé. Pourquoi détective privé ? Et bien parce que j’estime qu’il est temps de réhabiliter, dans la littérature française, les détectives privés. On en manque. Ils ont été délaissés au profit des flics, plus classiques, plus "autorisés" aussi. Remarquez que, dans cette histoire qui commence, on ne m’a encore rien demandé. Je passais juste… comme témoin… et encore j’ai pas vu grand-chose. Je suis arrivé après l’événement. Mais dans les premiers quand même.

Maintenant, vu ce qui se passe là-bas, dans le pays émietté de ma mère, je lui en veux moins. Sans le faire exprès, il l’a sauvée. Elle vit, peinarde, dans son deux pièces-cuisine du 17ème arrondissement, près de la cité des fleurs. Elle parle français et a oublié sa langue natale faute de la pratiquer.

Remarquez que, dans cette histoire qui commence, on ne m’a encore rien demandé. Je passais juste… comme témoin… et encore j’ai pas vu grand-chose. Je suis arrivé après l’événement. Mais dans les premiers quand même.

Pourquoi détective privé ? Et bien parce que j’estime qu’il est temps de réhabiliter, dans la littérature française, les détectives privés. On en manque. Ils ont été délaissés au profit des flics, plus classiques, plus "autorisés" aussi.

Et moi, Cicéron Angledroit, je suis détective privé. Pourquoi détective privé ? Et bien parce que j’estime qu’il est temps de réhabiliter, dans la littérature française, les détectives privés.

Elle vit, peinarde, dans son deux pièces-cuisine du 17ème arrondissement, près de la cité des fleurs. Elle parle français et a oublié sa langue natale faute de la pratiquer.