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3.63/5 (sur 261 notes)

Nationalité : Royaume-Uni
Né(e) le : 10/11/1978
Biographie :

Elizabeth Day est journaliste et romancière.

Elle a grandi en Irlande du Nord. Passionnée depuis son plus jeune âge par l'écriture en général et le journalisme en particulier, elle a signé des chroniques régulières dans le journal local, "Derry Journal", à l'âge de douze ans.

Elle a fait ses études à l'école pour filles Malvern St James, puis a étudié l'histoire à l'Université de Cambridge.

Elle contribue régulièrement aux journaux les plus prestigieux, notamment The Telegraph, The Times, The Guardian, The Observer (2007-2016), Vogue, Elle ou encore The Evening Standard.

"Scissors Paper Stone", son premier roman, est paru en 2012. "L'Invitation" (The Party, 2017) est son quatrième roman, le deuxième à paraître en France après "Paradise City" (2015).

Elle a été mariée avec le journaliste britannique Kamal Ahmed de 2011 à 2015. Elizabeth Day vit à Londres.

site officiel : https://www.elizabethdayonline.co.uk/
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The Party by Elizabeth Day


Citations et extraits (60) Voir plus Ajouter une citation
C'est comme buter sur une pierre et se casser une jambe.
Parfois, le cours d'une vie peut changer en une seconde, parce que cette seconde n'existe pas isolée des autres : elle est reliée à la chaîne infinie de minutes, de jours, de semaines, de mois et d'années qui se sont écoulés auparavant. Mais cette seconde d'inattention vous met par terre.
Comme une maille ratée ruine l'écharpe qu'on tricote.
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" Ce sont toujours les mêmes écrivains blancs, vieux et ennuyeux à mourir. (...) ...qui en gros écrivent avec leur queue et qui se félicitent les uns les autres d'être aussi géniaux continuait Lucy. Alors qu'en fait leurs romans sur "l'état du pays" sont des drames familiaux remis au goût du jour et dopés à la testostérone. Vous êtes au courant qu'il y a des écrivaines extraordinaires en Amérique et qu'elles sont tout le temps ignorées juste parce qu'elles écrivent sur la famille et qu'elles ont des couvertures atroces, merde, avec des enfants en gros plan et des châteaux de sable ?"
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C'est le problème avec la nonchalance. Elle demande des efforts épuisants.
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Personnellement, je trouve l'engouement contemporain pour la cuisine incroyablement pénible. Il n'y a plus que de l'écume, des racines, de la purée d'avocat ou du ragoût de narines de porc et de testicules de veau. Qu'était devenu le pain grillé ? Même sans beurre. Juste du pain grillé. Avec éventuellement un peu de confiture de fraises.
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Les préjugés confortent les certitudes.
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Nous avons tellement envie de nous croire pleins d'empathie, comme si verser des larmes prouvait notre noblesse d'âme et notre humanité. En vérité, notre sentimentalisme est un égoïsme. Nous pleurons parce que nous voulons qu'on nous voie pleurer.
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"J'avais sous- estimé le pouvoir de séduction des Fitzmaurice.
Être près des gens comme eux------riches, privilégiés, beaux, égoïstes ------n'est pas bon pour l'âme.Ils ne s'intéressent qu'à eux tous en n'ayant que le mot "générosité "à la bouche..
Ils se fichent des autres. Non par méchanceté , mais simplement par manque d'imagination.
Ils ne savent pas comment nous vivons. Mais les plus impressionnables parmi nous-----les indaptés , les solitaires , les aigris et les vulnérables------se font emporter comme des nageurs trop faibles pur résister à la marée. Nous voudrions être à leur place et, en même temps, nous les détestons " ........
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En semaine, ils vivaient dans une demeure de stuc blanc dans le coin le plus cher de Notting Hill. Le week-end, d'après ce qu'ils m'avaient raconté, il leur fallait "plus d'espace" pour les enfants.
" On a besoin de s'échapper" avaient-ils dit en se penchant sur des brochures en papier glacé d'agences immobilières (...)
A quoi ils voulaient échapper, je n'en avais pas la moindre idée.
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Prends mon sommeil, avait-elle envie de lui dire. Prends mon individualité, mon job, mes soirées dehors, ma capacité à lire un livre, mes fringues à la mode - prends tout, et tu verras comme je m'en fiche. Il n'y avait pas de sacrifice trop grand, pas de manque qu'elle n'était prête à subir. Elle avait son bébé. Enfin, après tout ce temps et toutes ces souffrances, il était là.
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Voilà ce qu'est devenue la politique, se dit Marisa : deux hommes épris de leur voix suffisante et de la pompe qui les entoure, faisant assaut de sophismes et d'arguments rhéoriques jusqu'à ce que l'un des deux l'emporte, leur discussion faussée n'ayant qu'un très vague rapport avec la réalité quotidienne des gens.
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