Eve Borelli

Les moments éphémères sont les meilleurs. C'est justement parce qu'on ne les retrouvera pas qu'on les vit avec tant de rage. Ils perdraient tout leur sens et leur symbolique, si on changeait les choses...

Et s'il suffisait d'une fois ? - Alfreda Enwy.

On dirait qu'il va me manger toute crue. Et j'ai envie de le laisser faire pour vivre l'un de ces moments magiques et éphémères qui font que la vie est belle.

Et s'il suffisait d'une fois ? - Alfreda Enwy.

Encore une chochotte. Décidément, les hommes n’étaient plus ce qu’ils étaient. Et celui-là semblait prêt à lui faire perdre un temps fou. Il fallait impérativement le secouer.

Mais on ne refuse jamais une course. C’est une règle d’or chez les conducteurs de taxi. En bon professionnel, il leur a demandé où ils se rendaient. L’un des hommes, un grand brun, lui a répondu : « N’importe où, du moment que c’est un coin discret. »

Sa maman était une lionne. Elle ne pouvait pas mourir : c’était pour les gens normaux.

Roméo avait conscience qu’elle était triste à cause de lui. Il aurait voulu la consoler, mais ça signifiait être joyeux. Et ça, ce n’était plus possible. Pas pour le moment.

La violence n’est pas une solution.

Nous nous disputions, certes, mais vous savez ce que c’est, une querelle d’amoureux…

« Le repos est bon pour la croissance. » Voilà comment gâcher des heures précieuses alors qu’il aurait pu chasser des papillons, pêcher des têtards, inventer d’horribles mixtures à base de terre, de coquilles d’escargots et d’herbes.

Après tout, il avait lu quelque part qu’en cas d’urgence l’humain pouvait mobiliser des forces extraordinaires – genre soulever un camion. En théorie, il était capable de vaincre.

Il était pâle comme un linge, ne disait pas un mot et semblait à bout de forces. Au fond, j’étais convaincue que c’était sérieux. C’est un truc que les mères sentent, un radar invisible, si tu préfères… On a filé chez le docteur, qui nous a renvoyés à la maison pour qu’il se repose. Trois jours après, il ne vomissait plus, mais ne mangeait toujours pas et buvait à peine. Affolée, j’ai cru à quelque chose de grave. Direction les urgences. Il a passé toute une batterie de tests : bilan sanguin, radios… Rien. Il allait bien, mais il allait mal. Ses éclats de rire avaient disparu, son sourire s’était effacé.

Son regard ténébreux s’était teinté d’une tristesse profonde. Toujours aussi beau gosse, cela dit, quoique plus maigre. Lui jadis si enthousiaste, toujours partant pour la suivre dans ses idées folles, semblait avoir perdu tout espoir. Mais elle ne s’avouerait pas vaincue. Non, elle ne remballerait pas sa cape.

Perdre son boulot avait été comme perdre un peu de lui-même ; comme perdre son rein. On peut vivre sans – sur Arte, il avait suivi un documentaire édifiant sur le sujet –, mais on vit mal.

Il détestait cette chienne depuis qu’elle avait mordu sa fesse droite, lui laissant le souvenir impérissable de ses crocs en guise de tatouage, tout ça parce qu’il avait refusé de lui offrir un morceau de sa cuisse de poulet. Le pire, c’est qu’il avait agi pour son bien. Tout le monde sait qu’un os de volaille peut vous envoyer un clébard dans l’au-delà en deux temps trois mouvements !

Lucien trouva que le petit avait changé. Il était toujours l’exact opposé de sa mère : petit, brun, une mèche barrant son front, mais quelque chose dans l’expression de son visage était différent. La joie de vivre avait déserté ses traits.

Elle n’était pas belle, mais accrochait chaque regard. Elle semblait représenter l’antithèse de la féminité, pourtant tout le monde lui succombait.

Elle en avait eu assez de devoir le forcer à se bouger chaque matin, depuis qu’il était au chômage. Marre de devoir essuyer ses refus de l’accompagner boire un verre, au cinéma, au restaurant. Sa claque d’être sans cesse délaissée. La vie continuait, il aurait dû rebondir, mais il s’était laissé aller, jour après jour.

Son rouge à lèvres avait débordé et formait un halo autour de sa bouche, assombrissant le haut de son menton. Jamais elle ne lui avait paru si belle. Jamais il ne lui en avait tant voulu de les faire basculer ainsi dans le plus vulgaire des clichés. Même si, en toute objectivité, le cliché, ils baignaient dedans depuis des lustres : charentaises vissées aux pieds et plateaux télé bien programmés.

Il observa le croquis de Vénus posé devant lui sur la table de travail et saisit la boule d’argile pour la transformer en fève mère, en modèle, donc. Il manipula, creusa et façonna un corps grossier, mais déjà féminin. Les hanches, la poitrine, les cuisses pudiquement croisées… Une bombe qui ferait palpiter le cœur de ceux à qui elle était destinée.

Non, elle était plutôt du genre à pleurer de rage sur un paquet de gruyère à « ouverture facile » en hurlant qu’on se moquait du monde, que l’ouverture n’était pas du tout, du tout facile. Du style à piquer une crise si elle se trouvait coincée dans un embouteillage et à s’échapper en empruntant la bande d’arrêt d’urgence sous les klaxons outragés des autres conducteurs…