Ezra Pound

Une nation qui ne nourrit pas ses meilleurs écrivains n'est qu'un ramassis de barbares merdeux. La fonction sociale des écrivains est de garder la langue vivante, pour qu'elle reste un instrument précis.

L'arbre


Je suis resté immobile et j'étais un arbre au milieu du bois,
connaissant la vérité des choses invisibles auparavant;
De Daphné et de la branche de laurier
Et de ce vieux couple qui se régalait de Dieu
Qui poussait du chêne d'orme au milieu du monde.
Ce n'était que lorsque les dieux avaient été
gentiment suppliés et amenés dans
le foyer de leur cœur pour
faire cette chose merveilleuse;
Nathless j'ai été un arbre au milieu du bois
Et beaucoup de choses nouvelles ont compris.
C'était une folie dans ma tête auparavant.

Amour marche sur ta tête, et pose sur les libres amants
un joug iniaque qui pèse lourd à leur nuque.

O Age dissolu ! ô lignées d’avortons,
Qui simulent la passion, le désir qui désire,
Contemplez-moi, je suis ridé, le plus raillé d’entre tous,
Pourtant je me ris de vous par les feux sacrés
Qui me brûlent et me font cendre.

Les Evangiles vont, d’une certaine manière, dans le sens de l’antisémitisme. Je paraphraserai le Dr Rouse : c’est l’histoire d’un homme qui a entrepris de réformer la juivité de l’intérieur, et ça n’a pas été apprécié.

Ce que tu aimes vraiment demeure, le reste est scorie
Ce que tu aimes vraiment ne te sera pas ravi
Ce que tu aimes vraiment est ton juste héritage.

Ils sont morts par myriades,
Et parmi eux les meilleurs,
Pour une vieille putasse finie,
Une civilisation pourrie.

Nous DEVONS avoir quelque chose que nous pouvons comprendre et qui soit MODERNE. Repeignez la ferraille comme une Rolls-Royce.

Car à l’aube de ma vie une femme s’est arrêtée
Comme un appel du clair de lune,
Comme la lune appelle les marées :
« Chante un chant. »
Alors je l’ai chantée et de moi s’est éloignée
Comme la lune s’éloigne de la mer,
Mais sont arrivés les mots feuilles, petits mots magiques et bruns
Qui disent : « l’âme nous a créés »
« Un chant, un chant ! »
En vain leur ai-je dit : « Je n’ai pas de chant
Car celle que j’ai chantée de moi s’est éloignée.

[Eloge d'Iseult]

La grande littérature est simplement du langage chargé de sens au plus haut degré possible.

Maîtrise-toi, alors les autres te supporteront

The temple is holy because it is not for sale.

Comment connaîtrons-nous tous les amis
rencontrés sur les chemins étrangers ?

"Maîtrise-toi, alors les autres te supporteront"
Rabaisse ta vanité
Tu es un chien battu sous la grêle,
Une pie gonflée dans un soleil changeant,
Moitié noire moitié blanche
Et tu ne reconnais pas l'aile de la queue
Rabaisse ta vanité
Que mesquines sont tes haines
Nourries dans l'erreur,
Rabaisse ta vanité,
Prompt à détruire, sordide dans la charité,
Rabaisse ta vanité,
Je dis rabaisse-la.

(p.245)

[Thrène]

Vois le joli mort !

Plus jamais le désir qui m’écorche,
Plus jamais le tremblement
Des mains qui se rencontrent.

Vois le joli mort !

« Les premiers mythes étaient nés le jour où un homme s’avança tout de go sur le terrain du « non-sens », c’est-à-dire au moment où il entra dans une véritable et éclatante aventure. Il en parla aux autres, qui le traitèrent de menteur. Après cette amère expérience, se rendant compte que personne ne le comprenait quand il disait avoir été « changé en arbre », il fabriqua un mythe –donc, une œuvre d’art-, un récit anonyme, objectif, tissé de sa propre émotion, traduction la plus adéquate qu’il pût en faire avec des mots. Cette histoire […] donna naissance à une copie plus pâle, jusqu’à ce que s’instaure un culte, un consensus à propos du non-sens qui préside à toute relation individuelle avec les dieux.
Ces choses furent ensuite assimilées dans le sens du très suspect « intérêt de l’Etat », et ce qui avait été un temps une forme de vérité ne fut plus que tromperie et propagande. […] La religion disparut et commença l’instruction civique.

Telle, l'oeuvre du temps
Et les petites étoiles tombent aux branches
de l'olivier l'ombre fourche tombe noire sur
la terrasse plus noire que martinet qui passe
sans souci de ta présence,
la marque de l'aile est noire sur la tuile du toit
la marque s'efface avec le cri.
Léger si léger ton poids sur Tellus
n'entaille guère plus
Poids moindre que l'ombre
mais tu as grignoté la montagne,
As - tu pénétré aussi loin la montagne ?

La lumière entre dans la grotte. Io ! Io !
la lumière a plongé au fond de la grotte
Splendeur et splendeur !
par tenailles j'entre aux collines :
Que l'herbe croisse de mon corps
Que j'entende parler l'une à l'autre, les racines,
L'air est neuf sur ma feuille,
la fourche des branches branle au vent.

Les jours l’absence,
Lorsque, à l’écart, ai
Médité sur votre immense charme,
J’ai vu, sous le charme d’une musique ailée
Le silence qui vous crée. O rare délice !

Des visages fatigués,
Des yeux qui n’ont jamais vu le monde,
Des corps qui n’ont jamais vécu à l’air libre,
Des lèvres qui n’ont jamais forgé de discours,
Ce sont les tondus et les confus,
Bloquant la route.
Ils grouillent et tourbillonnent
Entre les rives des magasins brillants
Vers la viande rouge,
Les pots de fines herbes,
Les camelots,
Ou déferlent
Avant la ruée rapide
Des trams aux bruits métalliques –
Pitoyables, laids, minables,
Encombrant.

Immortel ?...
Dans un bois,
Observant l’ombre d’un oiseau
Sautant de fougères en fougères,
Je suis immortel.

Mais eux ?

[F. S. FLINT]

L’iconoclaste, la populacerie qui détruit l’œuvre d’art, est populacerie à cause de l’incapacité à distinguer l’objet de sa signification.