Harry Crews

"Que moi je sais ou que toi tu sais, c'est pas la mort. C'est que la fille elle sait. Fille qui sait qu'elle te tient par le con, t'es mort".

"Bordel de merde, Hester, on peut pas avoir une bonne femme dans un gymnase pour hommes - habiter avec trois mecs, en plus !
"T'as dit qu'y en avait deux qui étaient sonnés".
"Putain, ils sont sonnés tous les trois, mais ils ont quand même des bites."
"J'ai déjà vu des bites", elle a fait. "Les bites, c'est pas ça qui m'effraie".

Une fois j'ai couché avec une sourde-muette; quand j'ai été pour lui baisser sa culotte j'ai vu qu'elle était hermaphrodite, elle avait une petite quéquette et des roustons tout rentrés, juste à côté de son trou à miel. Ça m'a pas empêché de continuer, remarquez. Quand on est désavantagé comme je le suis, c'est suffisamment dur de trouver à tirer son coup sans encore en plus faire la fine gueule. Enfin bref, je lui ai juste écarté les couilles qu'étaient comme qui dirait dans le passage, et je me suis mis à limer comme si de rien n'était.

— T'aimes ça quand je te le fais, non ? qu'elle disait.
— À en tourner de l’œil.

Il y a peu de gens qui font des choses, et d'autres qui écrivent sur le peu qui font des choses. Et puis il y a le reste, nous, ceux qui radotent leurs trucs de seconde main, qui ne sont capables que de piétiner les cadavres.

Tu ne disparaîtras jamais du Show-biz. Personne ne se risque dans une eau infectée de crocodiles si ce n'est un autre crocodile. Et toi, tu as une bouche à croquer de l'acier.

Il ne savait pas ce qu'était l'amour. Il ne savait pas à quoi ça servait. Mais il savait qu'il se le coltinait partout où il allait, c'était une scabreuse tache de pourriture, de contagion, qu'on ne pouvait pas guérir. Que la rage ne guérissait pas. Que l'indulgence ne faisait qu'empirer, attiser, développer comme un cancer. Et ça avait fichu sa vie en l'air.

"T'es pas le premier à te faire baiser par une bonne femme", il a fait.

Avec les enfants, faut chier ou descendre du pot. C'est ça où ils vous jettent des trucs.

"J'ai tenu plus de roustons dans ma main que Willie Mays a jamais lancé de balles de base-ball" elle a fait en prenant bien soin de paraître désinvolte.
"Hester, t'es terrible".

Hester elle a des cuisses à vous en donner un arrêt du cœur.

Leroy a remis ça : "L'a été oublié le jour de la distribution, le négro. L'a pas tout ce qui lui revient".

Leroy son dernier et unique combat chez les pros lui avait laissé la cervelle comme des œufs brouillés, il en était ressorti sonné définitif, s'il ne l'était pas déjà avant. Sonné à dix-sept ans.

Elle s'appelait Shereel Dupont, ce qui n'était pas son vrai nom. Trois mois qu'elle n'avait pas eu ses règles, mais elle n'était pas enceinte. Non, c'était mieux et pire que ça. C'était la faute au bodybuilding et à un régime à base de complexes vitaminés, de protéines en poudre et de limande bouillie sans beurre ni sel, la faute surtout à Russel Morgan, appelé Russel Muscle ; dans son dos, jamais en face.

J'ai laissé des instructions pour qu'on me fasse une tronche à chier quand je serai morte .Quand je serai couchée dans mon cercueil,je veux avoir une vraie gueule d'enterrement.

[Byron, le fils de Harry Crews, a abandonné ses études au bout de 2 ans, pour jouer de la guitare]
Finalement, je lui ai dit un truc paternel idiot :
– Byron, tu sais combien de gars dans ce pays jouent de la guitare et pensent qu'ils arriveront à gagner leur vie comme ça ?
Il s'est contenté de sourire et m'a répondu :
– Papa, quand tu avais mon âge, tu crois qu'il y en avait combien des gars qui avaient une machine à écrire et pensaient arriver à gagner leur vie en écrivant ?
Et voilà. Le père a son rêve. Le fils a le sien. Et un rêve, ça ne se discute pas. Tout ce qu'on peut faire pour un homme qui a un rêve, c'est de lui souhaiter le meilleur.

"Son boulot, c'était de faire le nègre. C'est comme ça qu'il voyait les choses. Je suis le nègre. Ça, c'est l'homme blanc. Ça c'est une route. Ça c'est Mystic. C'était comme ça et pas autrement, tant qu'il était près d'un Blanc. Dès l'instant où il n'était pas dans l'entourage d'un Blanc, il cessait d'être un nègre et pensait à plein de trucs, auxquels il ne pensait pas d'ordinaire. Un de ces trucs était de tuer M. Joe Lon. Évidemment, dès qu'il était à côté de lui, il ne pouvait pas le tuer, il ne pouvait même pas y penser. Mais lorsqu'il était seul, ou en compagnie d'autres Noirs, non seulement il y pensait souvent, mais il lui arrivait souvent de le tuer pour de vrai."

[...] il s'arrêta et retourna dans sa chambre pour prendre la dent perdue ce matin et l'emporter prendre son déjeuner avec lui.

[...] ... - "On va jamais s'en sortir," fit Didymus [= l'impresario du Chanteur de Gospel].

En guise de réponse, le Chanteur de Gospel piqua droit dans la foule. Didymus enfouit son Cahier de Rêve à l'intérieur du manteau et le suivit. Atteindre la Cadillac revenait à endurer le supplice des baguettes. Des mains se tendaient pour malaxer, frotter, caresser le Chanteur de Gospel, mais il y avait tant de mains qu'ils devaient se presser, et du coup, les caresses devenaient gifles, puis claques et carrément coups de poing. C'est du moins l'impression qu'ils eurent. Un mur étouffant de chair se referma sur eux. Didymus essaya de l'aider, il essaya de se rebiffer, mais la foule le refoula et le Chanteur de Gospel dut se débrouiller tout seul. Une poche de son manteau fut déchirée. Des gueules enfiévrées et humides scandaient des hymnes au-dessus de sa tête. D'autres chuchotaient d'impossibles requêtes à ses oreilles. Entre deux supplications on distinguait parfois un juron.

Après un long moment pendant lequel le Chanteur de Gospel se demanda s'il allait s'en sortir, il finit par arriver à la Cadillac. Il ouvrit la portière d'un mouvement brusque et se précipita à l'intérieur. Il appuya sur un bouton qui bloqua immédiatement toutes les issues. Il resta haletant sur la banquette. Sur les vitres et le pare-brise se pressaient des tronches aplaties,
des gueules tordues et des yeux écarquillés. Au loin, un groupe de
petites nanas miaulait son nom sur un air qui passait à la radio. Le
visage de Didymus apparut enfin à la vitre. Il avait les yeux vaguement
dans le vide, ce qui donnait l'impression de le voir dans un miroir
déformant. Il était tout rouge et en nage. Le Chanteur de Gospel ouvrit une des portières. Une gamine tenait Didymus par les guiboles et le Chanteur de Gospel dut l'aider à s'en défaire pour qu'il pénètre dans la voiture. Didymus referma à clé derrière lui.

- "Déchaînés, sont déchaînés dans ce patelin !" fit-il quand il put reprendre sa respiration.

La Cadillac tanguait légèrement. ... [...]

« Marcher sur le fil du rasoir, c'est vivre.
Le reste n'est qu'attente. »
(Karl Wallenda)

Elle n'était plus qu'à une cinquantaine de centimètres de lui, mais en moins de temps que ça prendrait ensuite au mécanicien pour le raconter, elle lui arracha à moitié l'oreille gauche d'un coup de pied retourné façon Okinawa puis frappa le poignet qui tenait le pistolet avec le tranchant de la main, d'un shuto uki. Le mécanicien était en train de se tortiller par terre avant même d'avoir eu le temps de pousser un cri. (page 191)