Jakuta Alikavazovic

Comme si la femme de sa vie était une émanation de son talent, de son écriture, plutôt qu’une source d’inspiration. Comme s’il était tombé sous le charme de sa propre construction.

Quoique l’ennui, rarement bénin, en ait déjà poussé plus d’un aux pires extrémités.

Elle vivait comme dans ces contes où l’on vend son âme au diable et où l’on perd tout, jusqu’à son reflet, jusqu’à l’instinct de soi.

On sentait que l’art irriguait des zones de son cerveau habituellement engourdies ; des zones que son petit organisme à sang-froid ne se donnait pas d’ordinaire la peine de réveiller.