Jean-Patrick Manchette

Quand je suis arrivée, écrit Danièle, la prison avait un sens pour moi. Je me disais qu'ils allaient enfin comprendre que rien ne pouvait empêcher notre amour, ni leur obstination, ni notre fatigue.
Aujourd'hui, je ne sais plus pourquoi je suis ici. Cette mise en liberté provisoire, je l'attends, je l'espère, mais en même temps, elle me fait peur… L'angoisse d'être dehors, espionnée de nouveau...

La condamnation du terrorisme n'est pas une condamnation de l'insurrection, mais un appel à l'insurrection.

Aimée est une belle femme un peu bizarre , une femme fatale , mais surtout une tueuse ....
Quand elle arrive à Bléville et fait les yeux doux aux notables de la ville , personne de se doute qu'elle va les faire payer et remplir un contrat ...
D'autant plus que cette bourgeoisie sans états d'âme , s'en met plein les poches , sans parler des scandales sanitaires , mais comme l'indique un panneau : " gardez votre ville propre" ... Alors elle va nettoyer et sauve qui peut ..

Sur la plantation d’Augustus C. Potts, la productivité est grande. Elle fait plaisir à voir. Sublimant leur sexualité, les hommes triment que c’en est une vraie bénédiction. Même l’équipe des boulets rouges, bien qu’il lui manque un homme – Greene – et malgré les boulets qui retardent sa marche, a grandement accéléré. Quant aux prisonniers sans chaînes, ils ont le feu aux fesses, et nulle équipe n’avance plus vite que celle où Vieux-Chêne et Russki encouragent leurs compagnons par la voix, le geste et l’exemple.
Le coton se cueille donc. Il s’amasse dans les sacs, s’empile dans les chariots, parcourt la plantation, s’entasse dans les hangars où il est mis en balles. Dans les champs, sur les pistes de poussière rouge, entre les bâtiments de l’exploitation, à l’intérieur de ces bâtiments, l’activité est multiple, vive, forcenée. Il n’y manque qu’une musique allègre pour que le tableau soit complet.
La musique allègre, c’est dans le cerveau de Potts qu’elle résonne.
Planté fermement sur son perron, le propriétaire jubile. À son côté, Pruitt est sombre. Son œil est envieux. Il lui est pénible de constater que les façons cauteleuses de son patron obtiennent de meilleurs résultats que la manière forte. C’est que Pruitt ne comprend rien à l’humanisme.

Je lis avec intérêt L’ALEPH (Borges). Lu aussi les nouvelles de S.F., et notamment L’HOMME QUI A PERDU LA MER (Sturgeon). Borges – la forme la plus décente de la destruction de la raison ; soit la destruction de la raison par elle-même. Analogie avec Mallarmé. Sympathie de Mallarmé pour les anarchistes. Sympathie de Borges pour Martin Fierro. La dernière génération d’intellectuels non ridicules (disparatement comptant Borges, Duchamp, Le Corbusier) s’éteint, qui a bénéficié d’un sursis précaire à cause du retard de la révolution. De même, le retard de la révolution nous a fait cadeau de trente ans d’admirable cinéma. Mais maintenant, c’est terminé. (Dimanche 23 février 1969)

Je vais relire un peu de Baudelaire avant de m’endormir. Ce chien réactionnaire avait quelques raisons d’être réac. Rêve de monde unitaire, comme dirait Vaneigem, et il regardait plutôt derrière soi, parce que le mouvement du présent n’avait rien d’unitaire. Tout de même, les trônes, les vertus, les dominations me restent en travers de la gorge. (Mercredi 29 janvier 1969)

Buenaventura avait refait un petit somme après son coup de téléphone à Treuffais. Il en fut tiré à trois heures de l’après-midi par la sonnerie du réveille-matin. Il s’assit dans son lit en sous-vêtements, la bouche pâteuse. Il avait fumé, bu et joué au poker jusqu’à cinq heures du matin. Il se nettoya les yeux avec ses poings. Il se mit nu, passa dans le cabinet de toilette, se lava les pieds, les aisselles et l’entrecuisse, se brossa les dents et se rasa. Il enfila ensuite un pantalon de velours et un pull à col roulé reprisé aux coudes. Revenu dans la chambre, il mit un peu d’ordre, retapa le lit, transporta les verres sales dans le lavabo et posa les litres vides contre le mur, près de la porte. Il restait un fond de Margnat dans un conteneur plastique. Buenaventura se l’envoya, eut un horrible frisson et faillit tout rendre. Il ouvrit ses volets et contempla la rue de Buci. Des étudiants chevelus papotaient aux terrasses couvertes des bistrots. Buenaventura referma la fenêtre, ramassa les cartes à jouer souillées de vin éparpillées sur la petite table pliante et les jeta dans la corbeille à papier. Penser à acheter une douzaine de jeux cachetés. Il s’assit sur son lit et fit ses comptes dans son carnet. Dans la nuit, il avait gagné cinq cent soixante-treize francs. Bien. La période de déveine semblait prendre fin. Buenaventura avait besoin d’un pardessus ou au moins d’un caban. Il commençait à faire froid.
Il rangea l’argent sur lui, le répartissant entre les différentes poches de son pantalon et de son manteau de cuir moisi et percé en de nombreux endroits. Il mit des chaussettes sales et des bottes de caoutchouc, enfila le manteau, enroula une écharpe noire autour de son cou et se coiffa d’un feutre noir fabriqué avant la seconde guerre mondiale à Harrisburg, Pennsylvanie. Avec sa gueule mince et pâle et ses côtelettes touffues, il avait l’air d’un brigand dans une version néo-réaliste de Carmen.