John-Erich Nielsen

Le lieu semblait empreint autant d'histoire que d'humidité.

Que voulez-vous que j'aille faire un dimanche dans un château de l'Aberdeenshire ? Chasser les fantômes ?

- Un meurtre ?
- Non, une garden-party le rabroua Sales, avant de raccrocher brusquement.

Moi, tu sais, le mérou bouilli... Un estomac d'écossais peut tout ingurgiter, mais là, désolé : je jette l'éponge !

Le commissaire dévisagea son nouvel inspecteur. Dire qu'il s'apprêtait à confier une affaire de cette importance à un débutant, à ce? à ce? Mince, songea Wilkinson, il ne ressemble à rien le jeunot !En effet, le problème avec Sweeney, c'est que l'on ne pouvait rien en dire. À cause de cette? À cause de sa? En fait, Sweeney n'était qu'une barbe. Une barbe rousse, courte, mal peignée, mal taillée, mal foutue vraiment, qui éclipsait tout le restant de son apparence. Parce que Wilkinson avait beau chercher? Non, décidément, à part cet insupportable collier de barbe rousse?De taille moyenne, Sweeney ne se distinguait par aucun signe particulier. Il ne portait pas de lunettes. Les traits de son visage étaient définitivement anéantis par l'omniprésence de cette auréole pileuse qui lui enflammait joues et menton ; ses yeux, noirs et minuscules, y apparaissaient comme immobiles, inexpressifs, tout juste ouverts-un-point-c'est-tout. Quant à ses vêtements? bah ! Un tee-shirt de couleur sombre, qui n'avait jamais croisé la route d'un fer à repasser, un pantalon de toile grise, qui ignorait les plis les plus élémentaires, et des chaussures brunes et tristes, semblables à celles d'un pasteur anglican. Un désastre ! La silhouette de Sweeney paraissait n'avoir pour seule finalité que de lui servir à déplacer son horripilante barbe rousse d'un point à un autre.Étonnant pour un jeune homme, se dit encore Wilkinson. Une vraie dégaine d'étudiant attardé. Mais bon, il faudra s'y faire ; la nouvelle génération sans doute? se persuada finalement le commissaire.

.. tout m'est venu d'un coup. Ça marche toujours comme ça. [...] Oui, je fonctionne comme ça, [...]. Tout m'apparaît en une seule fois, comme si un film me passait à travers la tête. Et après, je sais que tout colle... Ma tante dit que c'est une forme particulière d'intuition. (p.238)

Moi, par exemple, tu vois, j'ai tué. Je sais ce que c'est. Je sais ce que l'on ressent... Je sais aussi parfaitement la façon dont on en parle. En prison, les filles qui elles aussi l'avaient fait, avaient cette manière bien à elles de décrire ce qu'elles ressentaient, comment elles vivaient avec "ça". Impossible de se tromper, impossible de mentir. Nous sentions que nous étions sur la même longueur d'onde. Les autres ne pouvaient pas comprendre.

Voilà bien une réaction d'Ecossais ! Dès qu'il pleut, notre esprit se persuade que le soleil n'est jamais loin... C'est étrange. Comme si, au fil des générations, nous avions développé cette capacité à faire abstraction du mauvais temps... Voilà un processus évolutif que même Darwin n'aurait pas imaginé !

Si Wilkinson s'était jusqu'à présent distinguer par son côté rasoir, Sweeney sentit qu'il n'allait pas tarder à en découvrir une face beaucoup plus tranchante.

Par ici, dans les Highlands, les gens entretiennent un tas de croyances saugrenues. En plus, avec le loch Ness dans les parages, et tous ces farfadets ou autres lutins qui gambadent sur la lande, il faut s'attendre au pire ! (p32)

Lucy le contempla avec stupéfaction. Elle se dit : Je crois qu'il est encore plus fou que moi.

Comme me l'a toujours dit tante Midge, dans une enquête, lorsque tous les arguments logiques sont épuisés, il faut laisser parler sa sensibilité.

Même le plus affamé des moutons écossais n'y toucherait pas, à leurs herbes rachitiques !

Sur sa gauche, l'Ecossais distingua soudain, émergeant entre chien et loup, le sommet d'une montagne à la forme surprenante. Perchée au-dessus de sa pointe, retenue par un fil si ténu qu'elle paraissait suspendue dans le vide, une énorme boule de pierre surmontait le pic comme s'il s'agissait d'un point sur un i.

Ma fille, suicidée ? Impossible inspecteur ! C'était l'une des publicitaires les plus en vue du pays. Je ne sais pas ce qui s'est passé : un rôdeur, un fou, mais on l'a tuée. Pamela n'a pas pu faire ça !
Peut-être... Mais sans suspect, que faire ? Mrs Dove restait une mère éplorée - encore une - niant l'évidence.
J'avais même fini par penser qu'elle me faisait perdre mon temps.
Jusqu'à cette photo du corps de Pamela :
La jeune femme, découverte au bord d'une falaise surplombant la mer d'Irlande... souriait !
Je n'avais jamais vu sourire un cadavre, surtout avec une balle de 9mm dans la tempe.
Désormais, cette énigme me hantait. Je voulais comprendre...

Inspecteur Sweeney
Police criminelle d'Edimbourg

Au début, j'ai souri. Mais cette nuit, prostré au fond de mon trou, j'ai peur : il est là ! Il approche... Le cavalier de Glen Shiel me traque !

Huit jours d'enquête. Huit jours d'Enfer... Nous n'avions qu'une idée en tête : retrouver les Callahan vivants. Mais nous ne savions pas... Nous n'imaginions pas... Car, déjà, sur l'île de Skye, les démons se jouaient de nous...

Tante Midge a toujours été attirée par ses contraires, songea son neveu. Je dirai même qu'elle s'en nourrit. n'en suis-je pas la preuve vivante ? finit-il par sourire.

– Mais comme je viens de te l’expliquer, le temps de vérifier ce renseignement, puis de monter l’intervention sur Pitlochry, Crabtree avait filé… Je me demande toujours qui a bien pu l’alerter, conclut Sweeney, songeur.

– Mais alors, comment avez-vous fait pour le « loger » ?

– Le bon vieux hasard… lui sourit le barbu. Un week-end, un ancien agent du MI-5(2) qui se trouvait là pour une banale partie de pêche, l’a croisé dans la rue principale de Pitlochry. Surpris, il lui a demandé ce qu’il fichait là, s’il travaillait encore pour le service, s’il était en mission, etc. Évidemment, Crabtree s’est contenté de répondre que, tout comme lui, il était venu prendre un peu de bon temps à la campagne. Puis il a prétendu être pressé et il s’est éloigné… Notre informateur – qui n’avait rien perdu de ses réflexes de « taupe » – a senti la nervosité de son ex-collègue. La semaine suivante, il a repris contact avec l’équipe de son ancien bureau. Par curiosité, ou par intuition, il leur a demandé s’ils savaient ce que devenait Crabtree. Et c’est là que les gars lui ont appris que depuis près de quatre ans, l’Irlandais était recherché pour meurtre par l’ensemble des polices du pays ! Immédiatement, l’agent a appelé nos bureaux en Écosse, puis l’information est remontée jusqu’à Sommers.

– D’accord, se contenta de ponctuer Ilona.